The Martyr - Cursive

And so it’s begun

This is year one

The birth of a child

In the form of a man

Wrapped in a towel

Passed out on the floor

These drunken hours

Graces deflowered

Cast down by an angel

She used to kiss his weeping eyes

Depressed in her bosom

Tears roll off her nipple

Sweet baby, don’t cry

Your tears are only alibis

To prove you still feel

You only feel sorry for yourself

Well, get on that cross

That’s all you’re good for

And thusly it ends

Depression seeps in

On a lonely messiah

Now he drinks with the lepers

Losing a limb

His better half

A glass was half-full

A head hung half-mast

He claims he’s the victim

Strangled by the nine-to-five

And a pattern of stillness

That haunted this still life

Your tears are only alibis

To prove you still feel

You only feel sorry for yourself

And that’s how you thrive

Your sorrow’s your goldmine

So write some sad song about me

Screaming your agonies, playing the saint

The Martyr

The Martyr

The Martyr

The Martyr

The Martyr

Oh

Und so hat es begonnen

Das ist das Jahr

Die Geburt eines Kindes

In der Gestalt eines Mannes

Eingewickelt in ein Handtuch

Auf dem Boden ohnmächtig geworden

Diese betrunkenen Stunden

Grazien entjungfert

Von einem Engel niedergeworfen

Sie küsste seine tränenden Augen

Niedergedrückt in ihrem Busen

Tränen rollen von ihrer Brustwarze

Süßes Baby, weine nicht

Deine Tränen sind nur Alibis

Um zu beweisen, dass du dich immer noch fühlst

Du bemitleidest dich nur selbst

Nun, steigen Sie auf das Kreuz

Das ist alles, wozu du gut bist

Und so endet es

Depressionen schleichen sich ein

Auf einem einsamen Messias

Jetzt trinkt er mit den Aussätzigen

Ein Glied verlieren

Seine bessere Hälfte

Ein Glas war halb voll

Ein Kopf hing halbmast

Er behauptet, er sei das Opfer

Von neun bis fünf erwürgt

Und ein Muster der Stille

Das verfolgte dieses Stillleben

Deine Tränen sind nur Alibis

Um zu beweisen, dass du dich immer noch fühlst

Du bemitleidest dich nur selbst

Und so gedeihen Sie

Dein Kummer ist deine Goldmine

Also schreib ein trauriges Lied über mich

Deine Qualen schreien, den Heiligen spielen

Der Märtyrer

Der Märtyrer

Der Märtyrer

Der Märtyrer

Der Märtyrer

Oh