Brian Wilson - D-Sisive

Wouldn’t it be nice if I were younger

Rewind a couple years and find hunger

Now I stick another candle in the cake

Another year without an album to my name

All I do is sleep with a blanket on my face

Wake up and add on to my weight

Fuck tryin' put a salad on my plate

You can’t make friends with salad anyways…

Twelve songs could have me on a road

And one hit could have me going gold

Trust me — they had me on a road

Dad yelling

«Los Angeles is on the phone!»

Whatever Happened to the Music was the song

They thought would get me on the Rolling Stone

A rant over looped Green Day guitars

And all they need were eleven more

But I was bored

The shit was too easy

I’m the motherfuckin' man is what I believed

Listening to you was beneath me

Big-headed like Christina Ricci

I slept and let a couple months past me

Whatever happened to the music is what they asked me

I told you — I’m writin', chill son

I’m finishing tomorrow, I’m tired

Time to go to bed — Brian Wilson

I started at the bottom and I stayed there

Felt like I laid there for eight years

Slept deeper than the end that I dove in

Desmond Howell in a bathrobe, soakin'

Confused, forgot what I wanted

Lost the spark that I had when I started

Burned out, exhausted

Went from potential to false promises to gone

I vanished into thin wind slow

A fat guy in a ripped little coat

Dad died and I slipped in a coma

I was awake but I listened to no one

I was distant, I was pissed off

I was the last living Christoff

And I was angry with the other side of my window

A side that I wasn’t built for

A side that I wasn’t fit for

Convinced I was better off indoors

Until my pills ran out and my killed buzz

Makes me sick till I refill my script-up

My only reason to sit up

And I’m supposed to pen songs to some kickdrums?

Give me the night and I’ll finish up

I’m tired, time to go to bed

Brian Wilson

Friday’s child

Born a little ugly

Friday’s child

Good looks passed her by

Friday’s child

Makes something look like nothing

Wäre es nicht schön, wenn ich jünger wäre

Spulen Sie ein paar Jahre zurück und finden Sie Hunger

Jetzt stecke ich eine weitere Kerze in den Kuchen

Ein weiteres Jahr ohne ein Album zu meinem Namen

Ich schlafe nur mit einer Decke auf meinem Gesicht

Wach auf und erhöhe mein Gewicht

Scheiß auf den Versuch, einen Salat auf meinen Teller zu legen

Mit Salat kann man sich sowieso nicht anfreunden…

Zwölf Songs könnten mich auf eine Straße bringen

Und ein Treffer könnte mich zu Gold machen

Vertrauen Sie mir – sie hatten mich auf einer Straße

Papa schreit

«Los Angeles telefoniert!»

Was auch immer mit der Musik geschah, war das Lied

Sie dachten, sie würden mich in den Rolling Stone bringen

Ein Tirad über geloopte Green-Day-Gitarren

Und alles, was sie brauchen, sind elf mehr

Aber ich war gelangweilt

Die Scheiße war zu einfach

Ich bin der verdammte Mann, habe ich geglaubt

Ihnen zuzuhören war unter meiner Würde

Großköpfig wie Christina Ricci

Ich habe geschlafen und ein paar Monate an mir vorbeiziehen lassen

Was auch immer mit der Musik passiert ist, haben sie mich gefragt

Ich habe es dir gesagt – ich schreibe, kalter Sohn

Ich mache morgen Schluss, ich bin müde

Zeit, ins Bett zu gehen – Brian Wilson

Ich fing ganz unten an und blieb dort

Es fühlte sich an, als hätte ich acht Jahre dort gelegen

Tiefer geschlafen als das Ende, in das ich eingetaucht bin

Desmond Howell in einem Bademantel, durchnässt

Verwirrt, vergessen, was ich wollte

Den Funken verloren, den ich hatte, als ich anfing

Ausgebrannt, erschöpft

Vom Potenzial zu falschen Versprechungen, um weg zu sein

Ich verschwand langsam im dünnen Wind

Ein dicker Typ in einem zerrissenen Mäntelchen

Papa ist gestorben und ich bin ins Koma gefallen

Ich war wach, aber ich hörte auf niemanden

Ich war distanziert, ich war sauer

Ich war der letzte lebende Christoff

Und ich war wütend auf die andere Seite meines Fensters

Eine Seite, für die ich nicht gebaut wurde

Eine Seite, für die ich nicht geeignet war

Überzeugt, dass ich drinnen besser dran war

Bis meine Pillen ausgingen und mein getötetes Summen

Macht mich krank, bis ich mein Skript auffülle

Mein einziger Grund, sich aufzusetzen

Und ich soll Lieder zu Kickdrums schreiben?

Gib mir die Nacht und ich mache Schluss

Ich bin müde, Zeit, ins Bett zu gehen

Brian Wilson

Freitagskind

Ein bisschen hässlich geboren

Freitagskind

Gute Blicke gingen an ihr vorbei

Freitagskind

Lässt etwas wie nichts aussehen