Bells Of Time - David McWilliams

There are no saints or teachers

no reason here nor rhyme

just the black robed missionaries of death

to toll

the bells of time

down along the border

upon a lonely road

I saw a man in flowing robes

his hair was snowy white

he said he was five hundred years

and his hands were cold as ice

from touching all the dead men

who’d played the highest price

for living on his mountains

and running in his grass

he said he’d come to take his payment

before the hour was passed

he was tired of seeing thieves upon

what once was his alone

and ashes in his valleys

where once the flowers had grown

he said he’d seen the foreign kings

come marching through the mud

to carve their image on the land

and write their names in blood

and leave a legacy of hate

upon this sleeping land

that she might never rise again

to bide the feeding hand

he’d seen the halo’d churches rise

he’d watched the heroes fall

to lie beneath their banners

while Judas stands so tall

where behind Caesar’s scarlet sword

a smiling Jesus stands

no thorns upon his hooded brow

no holes into his shoulder

there’s no mark of shame

upon the sellers of the truth

so none may know their name

Es gibt keine Heiligen oder Lehrer

kein Grund hier noch Reim

nur die schwarz gekleideten Missionare des Todes

zu maut

die Glocken der Zeit

unten entlang der Grenze

auf einer einsamen Straße

Ich sah einen Mann in wallenden Gewändern

sein Haar war schneeweiß

er sagte, er sei fünfhundert Jahre alt

und seine Hände waren kalt wie Eis

davon ab, all die toten Männer zu berühren

wer den höchsten Preis gespielt hatte

für das Leben auf seinen Bergen

und rennt in sein Gras

er sagte, er würde kommen, um seine Zahlung entgegenzunehmen

bevor die Stunde vorüber war

er war es leid, Diebe zu sehen

was einmal ihm allein gehörte

und Asche in seinen Tälern

wo einst die Blumen gewachsen waren

er sagte, er habe die fremden Könige gesehen

Kommen Sie durch den Schlamm marschieren

um ihr Bild in das Land zu ritzen

und schreibe ihre Namen mit Blut

und hinterlasse ein Vermächtnis des Hasses

auf diesem schlafenden Land

dass sie vielleicht nie wieder aufersteht

die fütternde Hand abwarten

er hatte gesehen, wie die Heiligenscheinkirchen aufstiegen

Er hatte die Helden fallen sehen

unter ihren Bannern zu liegen

während Judas so groß steht

wo hinter Caesars scharlachrotem Schwert

ein lächelnder Jesus steht

keine Dornen auf seiner verhüllten Stirn

keine Löcher in seiner Schulter

es gibt kein Anzeichen von Scham

auf die Verkäufer der Wahrheit

daher kann niemand ihren Namen kennen