The Writer - Even In Blackouts

Comfort is what we need, my baby

Listen and I’ll show you how

The side walk’s the carpet

And the Bushes are the wall

Through the sky last night

He covers his young

The cold blocks the cold wind whistling through

Where the Sidewalk’s the carpet

And the busshes are the walls

The moons his lamp

And the world’s his door

His eyes bleed salt crystal ice

And his hair, deeply swooshing sliced paper cuts

Where the sidewalk’s the carpet

And the bushes are the walls

The moon’s his lamp

And the world’s his door

His young sleeping firmly inbetween

Kneecaps and pockets

Dreams of days resembling life

Where the sidewalk’s the carpet

And the bushes are the walls

The moon’s his lamp

And the world’s his door

Kneecaps and pockets, dreams of days resembling life

«In the morning to the sound of worldfull news, slapping portraits he arises

with his feet to attack.

Like comaraco worms, needles with teeth,

he takes his young into his hand, and folds into a little square and slips it

in his sock.

He puts it in his sock.»

It fits into his sock?

«Oh yeah.»

He then walks away

With one foot

Tapping the pavement

And the other

Kicking up mulch

Komfort ist das, was wir brauchen, mein Baby

Hören Sie zu und ich zeige Ihnen wie

Der Gehweg ist der Teppich

Und die Büsche sind die Mauer

Letzte Nacht durch den Himmel

Er bedeckt seine Jungen

Die Kälte blockiert den kalten Wind, der durchpfeift

Wo der Bürgersteig der Teppich ist

Und die Büsche sind die Wände

Der Mond seine Lampe

Und die Welt ist seine Tür

Aus seinen Augen blutet Salzkristalleis

Und sein Haar, tief rauschende Scherenschnitte

Wo der Bürgersteig der Teppich ist

Und die Büsche sind die Wände

Der Mond ist seine Lampe

Und die Welt ist seine Tür

Sein Nachwuchs schläft fest dazwischen

Kniescheiben und Taschen

Träume von Tagen, die dem Leben ähneln

Wo der Bürgersteig der Teppich ist

Und die Büsche sind die Wände

Der Mond ist seine Lampe

Und die Welt ist seine Tür

Kniescheiben und Taschen, Träume von Tagen, die dem Leben ähneln

«Morgens erhebt er sich zum Klang weltumspannender Nachrichten, ohrfeigende Porträts

mit seinen Füßen zum Angriff.

Wie Comaraco-Würmer, Nadeln mit Zähnen,

er nimmt sein Junges in seine Hand und faltet es zu einem kleinen Quadrat und schiebt es hinein

in seiner Socke.

Er steckt es in seine Socke.»

Es passt in seine Socke?

"Oh ja."

Dann geht er weg

Mit einem Fuß

Tippen auf den Bürgersteig

Und der andere

Mulch aufwirbeln