The Graveyard Of The Outcast Dead - Frank Turner

They buried my body on Christmas

In the ground by the south river bank

Worked to my death, for my very last breath

I’d the Winchester bishops to thank

Now the church held the keys to the brothel

Lit the window with a burning red light

While I teased the funds from the pockets of johns

The bishop got rich in the night

But I didn’t fall apart

Through my years in the dark

For my lover I guarded

My pure, pure heart

And he meets me in the graveyard

The graveyard where they made my bed

Plants a white flower under cold stars

On the grave of the forgotten dead

Now the bishops snuck off to fresh pastures

While my grave was grown over with weeds

No burial plots, just some forget-me-nots

For the women they branded unclean

The wasteland was claimed by the city

They covered it with tenement slums

For where we’d been left had never been blessed

And they dug down and built on our bones

But every December

With frost on his fingers

My lover returns

For he still remembers

To meet me in the graveyard

The graveyard where they made my bed

Plants a white flower under cold stars

On the grave of the forgotten dead

The sun goes down and the last folk leave

It’s London Town on Christmas Eve

My lover still wanders bereft and bereaved

For he can’t find the woman that he promised he’d meet

The sun comes up on the cold, cold ground

It’s Christmas morning in London Town

He lays on my grave and he cradles his head

As he hears the church bells, he knows that I’m dead

So London, don’t mourn for your lovers

Raise a glass for us glorious dead

For beneath Southwark streets, we outlasted the priests

And the city’s raised up on our beds

Though we’re gone, London, do not forget

To meet us on Christmas

In the graveyard where they made our bed

Plant a white flower for the outcasts

On the graves of the forgotten dead

Oh to meet us on Christmas

In the graveyard where they made our bed

Plant a white flower for the outcasts

On the graves of the forgotten dead

In the Graveyard of the Outcast Dead

Sie haben meinen Körper an Weihnachten begraben

Im Boden am Südufer des Flusses

Bis zu meinem Tod gearbeitet, für meinen allerletzten Atemzug

Ich möchte den Bischöfen von Winchester danken

Jetzt besaß die Kirche die Schlüssel zum Bordell

Beleuchtete das Fenster mit einem brennenden roten Licht

Während ich die Gelder aus den Taschen der Freier herausgefordert habe

Der Bischof wurde in der Nacht reich

Aber ich bin nicht auseinandergefallen

Durch meine Jahre im Dunkeln

Für meinen Geliebten habe ich gehütet

Mein reines, reines Herz

Und er trifft mich auf dem Friedhof

Der Friedhof, wo sie mein Bett gemacht haben

Pflanzen Sie eine weiße Blume unter kalten Sternen

Auf dem Grab der vergessenen Toten

Nun schlichen sich die Bischöfe auf frische Weiden

Während mein Grab mit Unkraut überwuchert war

Keine Grabstätten, nur ein paar Vergissmeinnicht

Für die Frauen, die sie als unrein bezeichneten

Das Ödland wurde von der Stadt beansprucht

Sie bedeckten es mit Mietskasernen

Denn wo wir zurückgelassen worden waren, war nie gesegnet worden

Und sie haben unsere Knochen ausgegraben und auf ihnen gebaut

Aber jeden Dezember

Mit Reif an den Fingern

Mein Geliebter kehrt zurück

Denn er erinnert sich noch

Um mich auf dem Friedhof zu treffen

Der Friedhof, wo sie mein Bett gemacht haben

Pflanzen Sie eine weiße Blume unter kalten Sternen

Auf dem Grab der vergessenen Toten

Die Sonne geht unter und die letzten Leute gehen

Es ist London Town am Heiligabend

Mein Geliebter wandert immer noch beraubt und beraubt umher

Denn er kann die Frau, die er versprochen hat, nicht finden

Die Sonne geht auf dem kalten, kalten Boden auf

Es ist Weihnachtsmorgen in London Town

Er liegt auf meinem Grab und wiegt seinen Kopf

Als er die Kirchenglocken hört, weiß er, dass ich tot bin

Also London, trauere nicht um deine Liebhaber

Erhebe ein Glas für uns glorreiche Tote

Denn unter den Straßen von Southwark haben wir die Priester überlebt

Und die Stadt erhebt sich auf unseren Betten

Obwohl wir weg sind, London, vergiss es nicht

Um uns an Weihnachten zu treffen

Auf dem Friedhof, wo sie unser Bett gemacht haben

Pflanzen Sie eine weiße Blume für die Ausgestoßenen

Auf den Gräbern der vergessenen Toten

Oh, um uns an Weihnachten zu treffen

Auf dem Friedhof, wo sie unser Bett gemacht haben

Pflanzen Sie eine weiße Blume für die Ausgestoßenen

Auf den Gräbern der vergessenen Toten

Auf dem Friedhof der ausgestoßenen Toten