Mallwalkers - Fred Thomas

Is this the same song?

Does something feel slower?

Is something wrong?

Is there anything wrong?

Does something feel slower?

Or is this just the same daydreamed death where you see yourself lowered

Into the cold, greedy ground as your parents and plagiarists lose their shit

Sobbing over your casket

And you broadcast it every couple of hours

When you’re not busy with customers

Selling cell phone cases and cords at that kiosk in the middle of the mall

Air-conditioned days in this insufferable summer

And at night you watch your friends dance around

Feeling weird about fucking each other

And you wonder «Do I even need to be here?»

and «Why does this hurt?»

You find a more consistent community with those early morning mallwalkers

Than these horrid hushed hall talkers;

judge-gabled gawkers

Some will call you their crush, but they’re all stalkers

And soon enough you’ll find yourself thrust up against those fall lockers

Dreaming of a simple suspended eternity

Where you’re stoned in your basement, playing games

Hanging out with your dogs

Could it ever be possible to just pause on that feeling?

And why does it seem like now every boy cuts you off when you start speaking?

And why do things feel negated before they’re experienced?

Why does it hurt?

When they tell you you talk like a teenager, you sound so stupid

Say nothing

Because those high school scars, and the parallel bars

All the lonely lights on these frozen cars

Every broken-wrist handstand in some best friend’s yard

And every ugly part of everything that people keep on telling you you are

They aren’t yours, they’re just wrong

Ist das dasselbe Lied?

Fühlt sich etwas langsamer an?

Ist etwas falsch?

Ist da irgendetwas falsch?

Fühlt sich etwas langsamer an?

Oder ist dies nur derselbe tagträumte Tod, bei dem Sie sich selbst erniedrigt sehen?

In den kalten, gierigen Boden, während deine Eltern und Plagiatoren ihren Scheiß verlieren

Schluchzen über deinem Sarg

Und Sie senden es alle paar Stunden

Wenn Sie nicht mit Kunden beschäftigt sind

Verkaufe Handyhüllen und Kabel an diesem Kiosk mitten im Einkaufszentrum

Klimatisierte Tage in diesem unerträglichen Sommer

Und nachts siehst du deinen Freunden beim Tanzen zu

Sich komisch fühlen, sich gegenseitig zu ficken

Und Sie fragen sich: «Muss ich überhaupt hier sein?»

und «Warum tut das weh?»

Sie finden eine beständigere Gemeinschaft mit diesen frühmorgendlichen Mallwalkern

Als diese schrecklichen gedämpften Hallensprecher;

Gawker mit Richtergiebel

Manche werden dich ihren Schwarm nennen, aber sie sind alle Stalker

Und schon bald werden Sie sich gegen diese Fallschränke stoßen

Von einer einfachen schwebenden Ewigkeit träumen

Wo du in deinem Keller bekifft bist und Spiele spielst

Abhängen mit Ihren Hunden

Könnte es jemals möglich sein, bei diesem Gefühl einfach innezuhalten?

Und warum sieht es so aus, als ob dir jetzt jeder Junge das Wort abschneidet, wenn du anfängst zu sprechen?

Und warum fühlen sich Dinge negiert an, bevor sie erlebt werden?

Warum tut es weh?

Wenn sie dir sagen, dass du wie ein Teenager sprichst, klingst du so dumm

Sag nichts

Wegen dieser Highschool-Narben und dem Barren

All die einsamen Lichter dieser eingefrorenen Autos

Jeder Handstand mit gebrochenem Handgelenk im Garten eines besten Freundes

Und jeder hässliche Teil von allem, was die Leute dir immer wieder sagen, dass du es bist

Sie sind nicht deine, sie sind einfach falsch