The Nothing Song - Fuchsia

Call this the nothing song, the nothing man am I

I dream of bowler-hatted men in clear blue skies

Sweet rain falling up instead of falling down

Make something of me if you will or turn around.

Cry die, dance tonight,

What’s yours is mine is yours by right

Call them the nothing men, the nothing words are theirs

They like Sunday hats and walk about in pairs

I’d like to be discreet, just in one sense of course

Or out with a lady doing a Viennese waltz.

I agree we never see the sense

We laugh at them as mother pours the tea

On Saturdays I wear my Sunday best

On Sundays stay in bed till two or three.

Song of the morning is ours at the sunrise.

Dream, floating on a silver shoes out across candlewick skies.

Clean light washing the sleep from our eyes, our eyes.

She is nothing girl he a nothing man

They go out for walks but never find the time

We play another song but for a choir

Led by a briarwood flute played by a Jesuit friar.

I agree we never see the sense

We laugh at them as mother pours the tea

I’m quite austere for one of my degree

But does the hatter really laugh with me?

Nennen Sie dies das Nichts-Lied, der Nichtsmann bin ich

Ich träume von Männern mit Melonen in einem klaren blauen Himmel

Süßer Regen, der nach oben fällt, anstatt herunterzufallen

Mach etwas aus mir, wenn du willst, oder dreh dich um.

Weine sterben, tanze heute Nacht,

Was deins ist, ist meins, ist von Rechts wegen deins

Nennen Sie sie die Nichts-Männer, die Nichts-Worte gehören ihnen

Sie mögen Sonntagsmützen und laufen zu zweit herum

Ich möchte diskret sein, natürlich nur in gewisser Weise

Oder draußen mit einer Dame, die einen Wiener Walzer spielt.

Ich stimme zu, dass wir nie den Sinn sehen

Wir lachen sie aus, während Mutter den Tee einschenkt

Samstags trage ich mein Sonntagskleid

Bleiben Sie sonntags bis zwei oder drei im Bett.

Lied des Morgens ist unser bei Sonnenaufgang.

Träume, schwebe auf silbernen Schuhen über den Kerzenhimmel.

Reines Licht wäscht den Schlaf aus unseren Augen, unseren Augen.

Sie ist ein Nichts-Mädchen, er ist ein Nichts-Mann

Sie gehen spazieren, finden aber nie die Zeit

Wir spielen ein anderes Lied, aber für einen Chor

Angeführt von einer Bruyèreholzflöte, gespielt von einem Jesuitenmönch.

Ich stimme zu, dass wir nie den Sinn sehen

Wir lachen sie aus, während Mutter den Tee einschenkt

Ich bin ziemlich streng für einen meiner Abschlüsse

Aber lacht der Hutmacher wirklich mit mir?