Coroner's Music - Guilty Simpson

You gotta look around, there ain’t nothin' changed

I sho' hope somebody’s listenin' to what I’m sayin'

[It'll be a cold day in hell

I would never change, my style or my profile]

Coroner Music, G.S. boi!

O.J.

Simpson…

Coroners must love my shit for certain, I keep 'em workin'

Cause your boy got pull like a diesel person

In this rap tug-o-war, I yank the cord and watch 'em all fall down

My rapport is lethal, no equal, no survivors, no sequel

None compare, they crumble when the monster stares

I see through you, my heat do to you what they should have did

Molotov cocktails tossed in ya crib

Death to the fake is the only way to live

Mama said give, car is charity

Guns at the temple for a moment of clarity

There’s no comparing me, please!

I’d rather be a corpse than compared to these wack emcees

Make a list, whoever you dudes take, never confuse great

I do 'em in like tube steak, and digest 'em

Seven Mile section, vest for protection, it’s no correction

Guilty, I got next, and a red-dot to the chest of these of these so-called high

prospects

I got techs and techniques unknown to those

That misrepresent the stage when I stole the show

Detroit the city you suppose' to know, already

Respect my home, the dreads heavy

Deadly in the jungle, wit' a machete

Choppin' through vines, organized crime

Solar eclipses couldn’t stop my shine

Tryin' to sabotage when I jot my rhymes

On a stone tablet, I use hammer and nails

Poppin' aspirin, the rap game environment (?) is hell

Stay ???, they wanna do me in like Kwame

So I killed Patrick, it’s still practice

To keep it ghetto, pull more strings than Geppetto

And laugh while the stray echo, and wake up neighbors

What I toke’s ridiculous, I spit black licorice flavor

How you a playa?

they put you waivers

Black acid, when I drop on paper

O.J.

Simpson, Ode to the Ghetto: The Remixes

Evil, like three sixes

Du musst dich umsehen, es hat sich nichts geändert

Ich hoffe, jemand hört zu, was ich sage

[Es wird ein kalter Tag in der Hölle

Ich würde niemals meinen Stil oder mein Profil ändern]

Gerichtsmediziner Musik, G. S. boi!

ABl.

Simpson…

Gerichtsmediziner müssen meine Scheiße mit Sicherheit lieben, ich lasse sie am Laufen

Weil dein Junge wie eine Dieselperson gezogen wurde

Bei diesem Rap-Tauziehen ziehe ich an der Schnur und sehe zu, wie sie alle herunterfallen

Meine Beziehung ist tödlich, ungleich, keine Überlebenden, keine Fortsetzung

Kein Vergleich, sie bröckeln, wenn das Monster starrt

Ich durchschaue dich, meine Hitze tut mit dir, was sie hätten tun sollen

Molotow-Cocktails, die in deiner Krippe geworfen werden

Der Tod der Fälschung ist die einzige Möglichkeit zu leben

Mama sagte, gib, Auto ist Wohltätigkeit

Waffen im Tempel für einen Moment der Klarheit

Bitte vergleichen Sie mich nicht!

Ich wäre lieber eine Leiche als verglichen mit diesen verrückten Moderatoren

Machen Sie eine Liste, wen auch immer Sie nehmen, verwirren Sie niemals großartig

Ich mache sie wie Röhrensteak und verdaue sie

Sieben-Meilen-Abschnitt, Weste zum Schutz, das ist keine Korrektur

Schuldig war ich als nächstes und ein roter Punkt auf der Brust dieser sogenannten Highs

Perspektiven

Ich habe Techniken und Techniken, die denen unbekannt sind

Das stellt die Bühne falsch dar, als ich die Show gestohlen habe

Detroit ist die Stadt, die Sie bereits kennen

Respektiere mein Zuhause, die Dreads sind schwer

Tödlich im Dschungel, mit einer Machete

Durch Reben hacken, organisiertes Verbrechen

Sonnenfinsternisse konnten meinen Glanz nicht aufhalten

Versuche zu sabotieren, wenn ich meine Reime notiere

Auf einer Steintafel verwende ich Hammer und Nägel

Poppin' Aspirin, die Rap-Spielumgebung (?) ist die Hölle

Bleib ???, sie wollen mich wie Kwame erledigen

Also habe ich Patrick getötet, es ist immer noch Übung

Um es im Ghetto zu halten, ziehen Sie mehr Fäden als Geppetto

Und lache, während das verirrte Echo widerhallt, und wecke die Nachbarn

Was ich rauche, ist lächerlich, ich spucke schwarzen Lakritzgeschmack aus

Wie geht es dir?

Sie setzen Ihnen Verzichtserklärungen

Schwarze Säure, wenn ich auf Papier tropfe

ABl.

Simpson, Ode an das Ghetto: Die Remixe

Böse, wie drei Sechsen