Highway - Ingrid Michaelson

On a highway along the atlantic I’m rifling through these last 17 years.

The radio waxes romantic.

It’s lullabies fill our eyes with tears.

We don’t say a word.

There’s nothing to say that hasn’t been heard.

And how you’ve grown my little bird.

I’m regretting letting you fly.

6 pounds and 7 ounces.

A ball of bones and flesh and tears were you.

Now your hands, your tiny pink hands, grew larger than my hands ever grew.

We don’t say a word.

There’s nothing to say that hasn’t been heard.

And how you’ve grown my little bird.

I’m regretting letting you fly.

I’m regretting letting you fly.

I’m regretting letting you fly.

On a highway.

On a highway.

Auf einer Autobahn entlang des Atlantiks wühle ich durch diese letzten 17 Jahre.

Das Radio wird romantisch.

Seine Schlaflieder füllen unsere Augen mit Tränen.

Wir sagen kein Wort.

Es gibt nichts zu sagen, was nicht gehört wurde.

Und wie du meinen kleinen Vogel großgezogen hast.

Ich bereue es, dich fliegen zu lassen.

6 Pfund und 7 Unzen.

Ein Ball aus Knochen und Fleisch und Tränen warst du.

Jetzt wurden deine Hände, deine winzigen rosa Hände, größer, als meine Hände jemals gewachsen sind.

Wir sagen kein Wort.

Es gibt nichts zu sagen, was nicht gehört wurde.

Und wie du meinen kleinen Vogel großgezogen hast.

Ich bereue es, dich fliegen zu lassen.

Ich bereue es, dich fliegen zu lassen.

Ich bereue es, dich fliegen zu lassen.

Auf einer Autobahn.

Auf einer Autobahn.