Le poète - Jean-Pierre Ferland

J’ai beau tremper ma plume

A même ma blessure

Mais mon âme est sèche

Comme mes quatre murs

Ma muse a pris le large

Depuis cent semaines

Je me traîne

Tout est froid

Les larmes de la même couleur

C’est comme si je n’avais

Ni d'âme ni de coeur

Si je n'écris plus

C’est que je n’ai rien à dire

Ma muse n’y est plus

Et le poète a pris de l’encre

Et du papier

Puis il s’est enfermé

Comme dedans sa tombe

Et comme un cavalier

Essouffle sa monture

Il a écrit par tous les meubles et les murs

Toutes les rimes riches

Qui riment avec muse

Et le coeur autour

Et dessous le tapis

Là où le bois est tendre

Comme si le bois de rose

Pouvait mieux apprendre

Il a gravé avec ses ongles

Et son couteau

Le très beau nom de son amour

Puis il s’est étendu

Le coeur sur son couteau

La gorge sur son nom

La bouche sur sa page

C'était l’hiver

Ich tauche meinen Stift ein

Sogar meine Wunde

Aber meine Seele ist trocken

Wie meine vier Wände

Meine Muse ist davongesegelt

Seit hundert Wochen

Ich schleppe mich

alles ist kalt

Tränen der gleichen Farbe

Es ist, als hätte ich keine

Weder Seele noch Herz

Wenn ich nicht mehr schreibe

Ich habe nichts zu sagen

Meine Muse ist weg

Und der Dichter nahm Tinte

Und Papier

Dann sperrte er sich ein

Wie in seinem Grab

Und wie ein Reiter

Atme sein Reittier aus

Er schrieb durch alle Möbel und Wände

All die reichen Reime

das reimt sich auf muse

Und das Herz herum

Und unter den Teppich

Wo das Holz weich ist

Wie aus Rosenholz

Könnte besser lernen

Er schnitzte mit seinen Fingernägeln

Und sein Messer

Der sehr schöne Name seiner Liebe

Dann streckte er sich aus

Das Herz auf seinem Messer

Die Kehle auf seinem Namen

Der Mund auf seiner Seite

Es war Winter