Le portugais - Joe Dassin

Avec son marteau piqueur

Il creuse le sillon

De la route de demain

Il y met du coeur

Le soleil et le gel

Sont écrits sur ses mains

Le Portugais dans son cire tout rouge

Qui ressemble à un épouvantail

As-tu vu l'étrange laboureur

Des prairies de béton

Et des champs de rocaille?

Il faut en faire des voyages

Il faut en faire du chemin

Ce n’est plus dans son village

Qu’on peut gagner son pain

Loin de son toit, de sa ville

À cinq cent lieux vers le nord

Le soir dans un bidonville

Le Portugais s’endort

Il est arrivé

À la Gare d’Austerlitz

Voilà deux ans déjà

Il n’a qu’une idée

Gagner beaucoup d’argent

Et retourner là-bas

Le Portugais dans son cire tout rouge

Qui ressemble à un épouvantail

Il ne t’entend pas

Il est sur le chemin qui mène au Portugal

Il faut en faire des voyages

Il faut en faire du chemin

Ce n’est plus dans son village

Qu’on peut gagner son pain

Loin de son toit, de sa ville

À cinq cent lieux vers le nord

Le soir dans un bidonville

Le Portugais s’endort

Mit seinem Presslufthammer

Er gräbt die Furche

Von der Straße von morgen

Er steckt sein Herzblut hinein

Sonne und Frost

Sind auf seinen Händen geschrieben

Der Portugiese in seinem ganz roten Wachs

Wer sieht aus wie eine Vogelscheuche

Hast du den seltsamen Pflüger gesehen?

konkrete Wiesen

Was ist mit Felsenfeldern?

Muss ein paar Ausflüge machen

Wir müssen weit gehen

Es ist nicht mehr in seinem Dorf

Damit wir unser Brot verdienen können

Weit weg von seiner Heimat, von seiner Stadt

fünfhundert Meilen nach Norden

Abend in einem Slum

Der Portugiese schläft ein

Er ist angekommen

Am Gare d’Austerlitz

Es ist schon zwei Jahre her

Er hat nur eine Idee

Viel Geld verdienen

Und geh dorthin zurück

Der Portugiese in seinem ganz roten Wachs

Wer sieht aus wie eine Vogelscheuche

Er kann dich nicht hören

Er ist auf dem Weg nach Portugal

Muss ein paar Ausflüge machen

Wir müssen weit gehen

Es ist nicht mehr in seinem Dorf

Damit wir unser Brot verdienen können

Weit weg von seiner Heimat, von seiner Stadt

fünfhundert Meilen nach Norden

Abend in einem Slum

Der Portugiese schläft ein