King Park - La Dispute

Another shooting on the southeast side.

This a drive-by, mid-day,

Outside of the bus stop, by Fuller and Franklin.

Or near there.

Not far from the park.

About a block from where the other shooting was last

month.

Or was it last week?

Shots were fired from an SUV heading northbound, Eastown,

The target a rival but they didn’t hit the target this time.

They hit a kid we think had nothing to do with it.

And I travel backwards through time and space and I disintegrate,

become invisible.

I want to see it where I couldn’t when it happened.

I want to see it all first hand this time.

I want to know what it felt like.

So I float behind police lines, reconstruct the scene in fragments of memories.

I want to know what his mother looked like up close, I want to see her leaning

over his body.

So I float there, transcend time.

I want to capture it accurately.

I want to know what the color of the blood was spilling out from the tarp onto

the concrete.

I want to write it all down so I can always remember.

If you could see it up close how could you ever forget how senseless death,

how precious life.

I want to be there when the bullet hit.

And the crowd poured out as the shots drowned into siren sounds,

out of their houses now

And over front yards, all the way up to the place where the police tape ran to

mark the crime

Scene.

Everybody trying to catch a glimpse of what was happening,

Of what was going on between the ambulance and all the cop cars.

Everybody gossiping, «Whose kid got hit?

Where’d it hit him?

And who could’ve

fired it?»

Everybody wondering, «How did it happen again?

And is he dead?

These children.

Our kids.»

Everybody wondering how far they were from where the victims lived.

And I visit them, their houses.

Inside my dream I visit them.

My spirit, soaring high and high up over King Park, leaves the crime scene,

travels further back

Till far before the shooting, through their windows, to their living rooms.

I see them younger this time, playing games and doing homework.

All these marks of youth soon transformed coldly into stone for fights and

stupid feuds.

For ruins wrapped in gold.

And cruelly I recall why I have come:

To find a reason.

But

There cannot be a reason, not for death, not like this.

Not like this.

Three days later they made funeral plans.

The family.

Three days later a mother had to bury her son.

Not far away the shooter holed up in a hotel near to the highway with a friend

and the gun.

That same gun.

He’d fled immediately but was identified by witnesses,

his picture on TV.

Only 20 years old, they called him «Grandpa."He was older than the others by a

year,

Maybe two.

And he was safe for awhile until somebody saw him there and notified the

authorities

Who surrounded the hotel, first arresting an accomplice while attempting to

flee,

Then chasing him up the staircase to the floor where he’d stayed.

He closed the door hard

Behind him, locked himself in the room.

They could’ve kicked in the door but knew the gun was still with him,

One he’d already used and so they feared what he’d do.

I floated up through the window of a room to the West.

I hovered out to the hallway, tried to listen in.

I heard them trying to reason, get him to open the door.

His uncle begging and pleading, half-collapsed to the floor.

He preached of hope and forgiveness,

Said, «There is always a chance to rectify what you’ve taken, make your peace

in the world.»

I thought to slip through the door, I could’ve entered the room,

I felt the burden of murder, it shook the earth to the core.

Felt like the world was collapsing.

Then we heard him speak,

«Can I still get into heaven if I kill myself?

Can I still get into heaven if I kill myself?

Can I ever be forgiven 'cause I killed that kid?

It was an accident I swear it wasn’t meant for him!

And if I turn it on me, if I even it out, can I still get in or will they send

me to hell?

Can I still get into heaven if I kill myself?»

I left the hotel behind, don’t want to know how it ends.

Eine weitere Schießerei auf der Südostseite.

Dies ist eine Vorbeifahrt, mittags,

Außerhalb der Bushaltestelle, bei Fuller und Franklin.

Oder dort in der Nähe.

Nicht weit vom Park entfernt.

Ungefähr einen Block von der Stelle entfernt, an der zuletzt geschossen wurde

Monat.

Oder war es letzte Woche?

Schüsse wurden von einem Geländewagen abgefeuert, der in Richtung Norden, Eastown, fuhr.

Das Ziel ist ein Rivale, aber diesmal haben sie das Ziel nicht getroffen.

Sie haben ein Kind geschlagen, von dem wir glauben, dass es nichts damit zu tun hatte.

Und ich reise rückwärts durch Zeit und Raum und löse mich auf,

unsichtbar werden.

Ich möchte es sehen, wo ich es nicht konnte, als es passierte.

Diesmal möchte ich alles aus erster Hand sehen.

Ich möchte wissen, wie es sich angefühlt hat.

Also schwebe ich hinter Polizeilinien, rekonstruiere die Szene in Erinnerungsfragmenten.

Ich möchte wissen, wie seine Mutter aus der Nähe aussah, ich möchte sehen, wie sie sich lehnt

über seinen Körper.

Also schwebe ich dort, transzendiere die Zeit.

Ich möchte es genau erfassen.

Ich möchte wissen, welche Farbe das Blut hatte, das aus der Plane floss

der Beton.

Ich möchte alles aufschreiben, damit ich mich immer daran erinnern kann.

Wenn du es aus der Nähe sehen könntest, wie könntest du jemals vergessen, wie sinnlos der Tod ist,

wie kostbar das Leben.

Ich möchte dabei sein, wenn die Kugel einschlägt.

Und die Menge strömte heraus, als die Schüsse in Sirenengeräuschen ertranken,

jetzt aus ihren Häusern

Und über Vorgärten bis hinauf zu der Stelle, wo das Absperrband der Polizei verlief

markieren Sie das Verbrechen

Szene.

Alle, die versuchen, einen Eindruck davon zu bekommen, was passiert ist,

Von dem, was zwischen dem Krankenwagen und all den Streifenwagen vor sich ging.

Alle klatschen: «Wessen Kind wurde geschlagen?

Wo hat es ihn getroffen?

Und wer hätte das können

gefeuert?»

Alle fragen sich: „Wie ist es nochmal passiert?

Und ist er tot?

Diese Kinder.

Unsere Kinder."

Alle fragten sich, wie weit sie von den Wohnorten der Opfer entfernt waren.

Und ich besuche sie, ihre Häuser.

In meinem Traum besuche ich sie.

Mein Geist, hoch und hoch über King Park schwebend, verlässt den Tatort,

reist weiter zurück

Bis weit vor der Schießerei durch ihre Fenster in ihre Wohnzimmer.

Ich sehe sie dieses Mal jünger, spielen Spiele und machen Hausaufgaben.

Alle diese Spuren der Jugend verwandelten sich bald kalt in Stein für Kämpfe und

dumme Fehden.

Für in Gold gehüllte Ruinen.

Und grausam erinnere ich mich, warum ich gekommen bin:

Um einen Grund zu finden.

Aber

Es kann keinen Grund geben, nicht für den Tod, nicht so.

So nicht.

Drei Tage später machten sie Bestattungspläne.

Die Familie.

Drei Tage später musste eine Mutter ihren Sohn begraben.

Nicht weit entfernt verschanzte sich der Schütze mit einem Freund in einem Hotel nahe der Autobahn

und die Waffe.

Dieselbe Waffe.

Er war sofort geflohen, wurde aber von Zeugen identifiziert.

sein Bild im Fernsehen.

Erst 20 Jahre alt, nannten sie ihn «Opa». Er war um eins älter als die anderen

Jahr,

Vielleicht zwei.

Und er war für eine Weile in Sicherheit, bis ihn jemand dort sah und benachrichtigte

Behörden

Der das Hotel umstellte und beim Versuch zuerst einen Komplizen festnahm

fliehen,

Dann jagten sie ihn die Treppe hinauf zu dem Stockwerk, wo er übernachtet hatte.

Er schloss die Tür hart

Schließt sich hinter ihm im Zimmer ein.

Sie hätten die Tür eintreten können, wussten aber, dass die Waffe immer noch bei ihm war.

Eines hatte er bereits benutzt und daher fürchteten sie, was er tun würde.

Ich schwebte durch das Fenster eines Zimmers im Westen.

Ich schwebte hinaus auf den Flur und versuchte, mitzuhören.

Ich hörte, wie sie versuchten, ihn dazu zu bringen, die Tür zu öffnen.

Sein Onkel flehte und flehte, halb zusammengebrochen zu Boden.

Er predigte von Hoffnung und Vergebung,

Sagte: „Es gibt immer eine Chance, das zu korrigieren, was du genommen hast, schließ deinen Frieden

in der Welt."

Ich dachte, durch die Tür zu schlüpfen, ich hätte den Raum betreten können,

Ich fühlte die Last des Mordes, es erschütterte die Erde bis ins Mark.

Es fühlte sich an, als würde die Welt zusammenbrechen.

Dann hörten wir ihn sprechen,

«Kann ich noch in den Himmel kommen, wenn ich mich umbringe?

Kann ich immer noch in den Himmel kommen, wenn ich mich umbringe?

Kann mir jemals vergeben werden, weil ich dieses Kind getötet habe?

Es war ein Unfall, ich schwöre, es war nicht für ihn bestimmt!

Und wenn ich es auf mich drehe, wenn ich es ausgleiche, kann ich immer noch reinkommen oder werden sie senden

mich zur Hölle?

Kann ich noch in den Himmel kommen, wenn ich mich umbringe?»

Ich habe das Hotel hinter mir gelassen, will nicht wissen, wie es endet.