Le Clandestin - La Rue Kétanou

Il vagabonde et s’enveloppe

Dans les lumires de la ville

Des vitrines, des bars, des sex shops

Sans papiers, il se faufile

Il s’enlise dans un bain de foule

Cachette mouvante qui lui fait peur

Parfois il perd pied et il coule

Dans la folie des profondeurs

Il s’enfonce dans une langue bizarre

Qui bourdonne et fourmille de voix

Il se cogne contre des regards

Il est tellement maladroit

Prudemment, il planque son nom

Il ne veut pas le gaspiller

Il n’utilise plus qu’un surnom

Deux ou trois fausses identits

Clandestinement dans Paris

Il regonfle tout son courage

Il sait le secret crit

Entre les lignes de son visage

Discrtement sans faire de bruit

Il cherche quelque chose manger

Un abri o passer la nuit

Un robinet pour se laver

Il s’inquite devant ces ivrognes

Qui couchent dans les grottes de la rue

Eux, ils n’ont plus de langue, ils grognent

Ils perdent la tte et ils puent

Il s’inquite devant cet hiver

Le gel et les flocons de neige

Et puis devant un autre hiver

Devant d’autres flocons de neige

Il s’inquite devant la police

Qui contrle les gens de sa race

Il se souvient de la milice

Et il regarde ses godasses

Il se dit que a va bien

Qu’il s’est chapp de la guerre

Puis il glisse au fond de ses mains

Une larme, une prire

Es wandert und wickelt sich ein

In den Lichtern der Stadt

Schaufenster, Bars, Sexshops

Ohne Papiere schleicht er sich ein

Er versinkt in einer Menschenmenge

Bewegliches Versteck, das ihm Angst macht

Manchmal verliert er den Halt und geht unter

Im Wahnsinn der Tiefe

Er versinkt in einer seltsamen Sprache

Der summt und von Stimmen wimmelt

Er stößt auf Blicke

Er ist so ungeschickt

Vorsichtig versteckt er seinen Namen

Er will es nicht verschwenden

Er verwendet nur einen Spitznamen

Zwei oder drei falsche Identitäten

Geheimhaltung in Paris

Er nimmt all seinen Mut zusammen

Er kennt den geheimen Crit

Zwischen den Linien ihres Gesichts

Diskret ohne Lärm zu machen

Er sucht etwas zu essen

Ein Unterschlupf zum Übernachten

Ein Wasserhahn zum Waschen

Er macht sich Sorgen um diese Betrunkenen

Die in den Höhlen der Straße schlafen

Sie, sie haben keine Zunge mehr, sie knurren

Sie verlieren den Verstand und sie stinken

Er macht sich Sorgen um diesen Winter

Frost und Schneeflocken

Und dann vor einem weiteren Winter

Vor anderen Schneeflocken

Er fragt die Polizei

Der Menschen seiner Rasse kontrolliert

Er erinnert sich an die Miliz

Und er schaut auf seine Schuhe

Er sagt, es geht ihm gut

Dass er dem Krieg entkommen ist

Dann gleitet es tief in ihre Hände

Eine Träne, ein Gebet