Soixante millions de... - Les Tit' Nassels

Soixante million de pigeons posés sur leur bout de balcon sifflotent,

colportent, crapotent le même air

Survolent, tranquilles, les centrales nucléaires

Soixante million de pigeons chargés en diesel et en plomb s’agitent, s’excitent,

profitent du bonheur

Consomment, en masse, les miettes de la Terre

Je ne sais plus quoi chanter maman, sinon le même air de rien qui fait:

nin nin nin …

Soixante million de moutons en route vers la même direction papotent, chipotent,

radotent le même air

Piétinent, tranquilles, le siècle des Lumières

Soixante million de moutons marchant aux ordres sans condition frémissent,

pâlissent, se glissent dix pieds sous terre

Ne bêlent plus sous le joug de la colère

Je ne sais plus quoi chanter maman, sinon le même air de rien qui fait:

nin nin nin …

Soixante million de cochons avachis dans leurs déjections, se frottent,

supportent, et rotent le même air

Croupissent, tranquilles, dans leur sous-cimetière

Soixante million de cochons aveuglés par leur condition frétillent, gaspillent,

bousillent leurs derniers rêves

Mijotent, ensemble, dans l’immense soupière

Je ne sais plus quoi chanter maman, sinon le même air de rien qui fait:

nin nin nin …

Sechzig Millionen Tauben sitzen pfeifend auf ihrem Stück Balkon,

hausieren, knistern die gleiche Luft

Überfliegen Sie leise die Kernkraftwerke

Sechzig Millionen mit Diesel und Blei beladene Tauben sind aufgeregt, aufgeregt,

Freude genießen

Verbrauchen Sie in Massen die Krümel der Erde

Ich weiß nicht mehr, was ich Mama singen soll, außer der gleichen Luft von Nichts, die geht:

nin nin nin…

Sechzig Millionen Schafe, die in die gleiche Richtung schwatzen, schnattern,

wandern die gleiche Melodie

Trampling, Stille, das Zeitalter der Aufklärung

Sechzig Millionen Schafe, die auf bedingungslosen Befehl marschieren, zittern,

blaß werden, drei Meter unter die Erde gleiten

Meckere nicht länger unter dem Joch der Wut

Ich weiß nicht mehr, was ich Mama singen soll, außer der gleichen Luft von Nichts, die geht:

nin nin nin…

Sechzig Millionen Schweine, die sich in ihrem Kot räkeln, sich gegenseitig reiben,

ertragen und dieselbe Luft rülpsen

Schmachten, ruhig, in ihrem Nebenfriedhof

Sechzig Millionen Schweine, geblendet von ihrem Zustand, zappeln, vergeuden,

ihre letzten Träume vermasseln

Gemeinsam in der riesigen Terrine köcheln lassen

Ich weiß nicht mehr, was ich Mama singen soll, außer der gleichen Luft von Nichts, die geht:

nin nin nin…