Jump On It - LL COOL J

Uh, uh, uh-uhh, no doubt baby, no doubt baby

No cut… pure raw… We, we sold out

You bought more!

It was meant to be

Hip hop died, reincarnated through me

Now the promoters gotta double my fee

‘Cause these pop melodies ain’t fuckin' with me

Get back on your tour bus roll some rockly

Hell your crew twisted in the hoes not me

Hell through shit and the game in my speed

‘Cause water down hip hop we do not need

Yes sir, I got the real recipe

A little bit of old E and bon bon Z

I guess by now you can tell you miss me

The baddest motherfucker in rap history

One to the temple put you out your misery

That’s not an album, that’s a frisbee

Tangle with LL boy that’s risky

Them boys is backwash, we want whiskey

(Jump on it! jump on it!)

When the chips is down you gotta fight for the crown

(Jump on it! jump on it!)

Tell them boys over there get down or lay down

(Jump on it! jump on it!)

I got the house of pain for your little pop clown

(Jump on it! jump on it!)

Don’t get it criss cross we’re taking over the town

Roll up on your set pull out the 4 pound

Who’s pitching out here blast them off the map

The game got us bored, no rebounce

Claims he’s hardcore how he sound

My radio’s a bunch of noise in the background

For a factory manufacturing pop clowns

That’s what happens when LL ain’t around

The pop stars flooding and the hip hop drowns

DJ suffer while sarada goes round

That’s shit’s you screaming?

got the real nigga creaming

Where’s the fuck the hip hop, we’re out here fiending

Watch a program directed in the bin and

Went from cruss group to a boy band screaming

When the shit come under the car I ain’t leaning

I need shit I could bump the brim creaming

I tell you what, play my shit, call it even

What y’all want, no cut!

What y’all need, pure raw

What we do, we sold out

All because.

you bought more!

No affects on my voice, that’s my choice

Hard raw beat make a soft voice moist

Get the dinero bring the heat like Jon Voight

Timbaland music, Fuck whole royce!

Hit you in the head like a fat ass joint

Back to the S’s big meat in Detroit

L so perceptive shrud in the droit

Bad motherfucker, now you get the point?

Uh, uh, uh-uhh, kein Zweifel, Baby, kein Zweifel, Baby

Kein Schnitt … rein roh … Wir, wir sind ausverkauft

Du hast mehr gekauft!

Es sollte so sein

Hip Hop starb, wurde durch mich wiedergeboren

Jetzt müssen die Promoter meine Gebühr verdoppeln

Weil diese Popmelodien mich nicht anmachen

Steigen Sie wieder in Ihren Tourbus und rollen Sie etwas felsig

Zum Teufel, deine Crew hat sich in die Hacken verdreht, nicht ich

Hölle durch Scheiße und das Spiel in meiner Geschwindigkeit

Denn verwässern Sie Hip-Hop, den wir nicht brauchen

Ja, Sir, ich habe das richtige Rezept

Ein bisschen altes E und bon bon Z

Ich schätze, du kannst jetzt sagen, dass du mich vermisst

Der schlimmste Motherfucker der Rap-Geschichte

Einer zum Tempel hat dich von deinem Elend befreit

Das ist kein Album, das ist ein Frisbee

Sich mit LL-Jungen anlegen, das ist riskant

Die Jungs sind Rückspülung, wir wollen Whiskey

(Spring drauf! Spring drauf!)

Wenn es um die Chips geht, musst du um die Krone kämpfen

(Spring drauf! Spring drauf!)

Sag den Jungs da drüben, komm runter oder leg dich hin

(Spring drauf! Spring drauf!)

Ich habe das Haus der Schmerzen für deinen kleinen Pop-Clown

(Spring drauf! Spring drauf!)

Verstehen Sie es nicht kreuz und quer, wir übernehmen die Stadt

Rollen Sie auf Ihrem Set auf und ziehen Sie die 4 Pfund heraus

Wer hier aufschlägt, schießt sie von der Landkarte

Das Spiel hat uns gelangweilt, kein Rebounce

Behauptet, er sei hardcore, wie er klingt

Mein Radio ist ein Rauschen im Hintergrund

Für eine Fabrik, die Pop-Clowns herstellt

Das passiert, wenn LL nicht da ist

Die Popstars fluten und der Hip Hop ertrinkt

DJ leiden, während Sarada herumläuft

Das ist Scheiße, schreist du?

bekam das echte Nigga-Rahmen

Wo zum Teufel ist der Hip-Hop, wir sind hier draußen und fiebern

Sehen Sie sich ein Programm an, das in den Papierkorb geleitet wird, und

Ging schreiend von einer Crus-Gruppe zu einer Boygroup

Wenn die Scheiße unter das Auto kommt, lehne ich mich nicht

Ich brauche Scheiße, ich könnte die Krempe schlagen

Ich sag dir was, spiel meine Scheiße, nenn es quitt

Was ihr alle wollt, kein Schnitt!

Was Sie brauchen, rein roh

Was wir tun, wir sind ausverkauft

Alles weil.

Du hast mehr gekauft!

Keine Auswirkungen auf meine Stimme, das ist meine Wahl

Harter roher Beat macht eine weiche Stimme feucht

Lassen Sie das Dinero die Hitze wie Jon Voight bringen

Timbaland-Musik, Fuck Whole Royce!

Schlag dir in den Kopf wie ein fettes Arschloch

Zurück zum großen Fleisch der S in Detroit

L so aufmerksamer Leichentuch im droit

Böser Motherfucker, jetzt verstehst du es?