Тополя - Loc-Dog

Всё тот же из окон высотки вид, я на 11-ом, если хочешь — приходи,

но я увижу тебя.

Таким или такой, не те, что представлялись, это как всегда после встречи между

нами яма.

А может это я сам, убранный и придавший, всё и спрятал тут совесть за грязными

текстами.

Как голову в песках, как люди голые в кустах, иду в атаку, чтобы потом от них

не защищаться.

Мы стали больше, чем на старте в миллионы раз, так странно, что всё меньше с

нами личностей хотят общаться.

От бошек нету счастья, спроси пороховых: «Есть тут кто в живых?»

Спрячь израненную душу от наживых, нах** тех, кто говорит, что ум — дело

наживное.

Месть — дело молодых, что потеряли всё родное и мы разного покроя с тобою

ускоренны.

Покиньте здание, где Бог — это слово для пи**ежа, а тюнингованные с*ки,

как бутафория.

Мной правит эйфория, а тобой правитель, мы лишь по-разному висим на этой тонкой

нити.

Здесь столько разных дополнительных опций, ещё родителей с дества просят: «Палку не перегните».

А мы смотрим уважительно в воздух и продолжаем историю, до тех пор пока всё это

утомительно.

Как упоительны в Росии вечера, как о**ительно, что я пришёл из Ра,

будто бы вчера.

Как будто стёр всю память, снова готовый ударять по войскам тех,

кто варит навар стихами.

И моя армия стихает, но если так, значит они просто врослеют, а я всегда буду

всё там же среди многоэтажек.

Там, где кашель, ганжа, каэтаж.

Ты помнишь?

Давай мы сядем с тобой на подоконник, свесим ноги вниз туда и тополя покурим.

Смотри не упади, а то тут знаешь был один, да, и, вообще, тут стали жизни

пролетать, как пули.

Пали отсюда все маленькие, не значительные, лиц не видно, не спалить кто за счё

думает.

Да и х** с ними, помню, как бегу босым по асфальту, самый маленький сын в семье.

Самый честный, ещё не знающий услады, страсть, ещё не знающий, как всё

расчертят.

Тополя бросают пух, я его буду сжигать, а не ноздри, не нервы родных,

что терпят.

И покрывают кроны, а не покрышка, и у меня всё ровно и так, мне не надо слишком.

А в этом сквере для меня планета — вся земля, были большими тополя…

Derselbe Blick aus den Hochhausfenstern, ich bin am 11., wenn du willst, komm,

aber ich werde dich sehen.

So oder so, nicht so, wie sie es sich vorgestellt haben, es ist wie immer nach einem Treffen zwischen ihnen

uns eine Grube.

Oder vielleicht war ich es selbst, entfernt und alles gegeben, und versteckte mein Gewissen hier hinter Schmutz

Texte.

Wie ein Kopf im Sand, wie nackte Menschen im Gebüsch, gehe ich auf die Attacke, damit später von ihnen ab

nicht verteidigen.

Wir sind millionenfach mehr geworden als am Anfang, es ist so seltsam, dass seitdem immer weniger

wir Menschen wollen kommunizieren.

Es gibt kein Glück von den Köpfen, fragen Sie das Schießpulver: "Ist hier jemand am Leben?"

Versteck die verwundete Seele vor den Profiten, scheiß auf die, die sagen, dass der Verstand eine Angelegenheit ist

erworben.

Rache ist das Geschäft der Jugend, die alles Liebe verloren hat, und wir sind unterschiedlicher Meinung mit Ihnen

beschleunigt.

Verlassen Sie das Gebäude, in dem Gott das Wort für die Ficker und getunten Schlampen ist

wie eine Stütze.

Ich werde von Euphorie regiert, und du bist der Herrscher, wir halten einfach so durch

Fäden.

Hier gibt es so viele verschiedene Zusatzoptionen, dass sogar Eltern von Kindesbeinen an gefragt werden: „Knicke nicht den Stock.“

Und wir blicken respektvoll in die Luft und setzen die Geschichte bis dahin fort

ermüdend.

Wie schön sind die Abende in Russland, wie schön, dass ich aus Ra komme,

wie gestern.

Als hätte er alle Erinnerungen gelöscht, war er wieder bereit, die Truppen dieser zu treffen

der mit Versen Fett kocht.

Und meine Armee lässt nach, aber wenn ja, dann werden sie einfach erwachsen, und ich werde es immer sein

alles am selben Ort zwischen Hochhäusern.

Wo es Husten gibt, Ganja, Kaetazh.

Erinnerst du dich?

Setzen wir uns mit dir auf die Fensterbank, hängen unsere Beine da runter und rauchen Pappeln.

Schauen Sie, fallen Sie nicht, sonst wissen Sie, dass es eines gab, ja, und im Allgemeinen gab es Leben

fliegen vorbei wie Kugeln.

Alle kleinen, unbedeutenden sind von hier gefallen, keine Gesichter sind zu sehen, niemand kann auf Kosten verbrannt werden

denkt.

Und fick sie, ich erinnere mich, dass ich barfuß auf Asphalt gelaufen bin, der kleinste Sohn in der Familie.

Die ehrlichste, noch nicht wissende Lust, Leidenschaft, noch nicht wissend, wie alles ist

ausziehen.

Pappeln werfen Flusen, ich werde sie verbrennen, nicht die Nasenlöcher, nicht die Nerven von Verwandten,

was sie aushalten.

Und sie bedecken mit Kronen, nicht mit einem Reifen, und alles ist glatt und richtig für mich, ich brauche nicht zu viel.

Und auf diesem Platz ist für mich der Planet die ganze Erde, es gab große Pappeln ...