(PLAN A) - Los Campesinos!

Just like when we were seventeen

We said we’d move to Malta, claim nationality

And now that we are twenty-three

Days tethered to the running track

Evenings chained to the dish rack

I’m called up to the Maltese national team

My vision is impeccable, my first touch is obscene

A World Cup qualifier finds me fifty, forty, thirty yards from goal

A late sub on in an off-the-striker role

Was it wind?

Did it take a bad deflection?

A decade spent nursing a fear that you might never make it?

The crowd draws breath at once, it swerves to the top corner

The Sunday tabloid press declares me the new king of Malta

With my name on shirts, your face on the cash

That every week just piles inside our bank account

We’d rule the roost and we could start a family

I think we’d make about a hundred million bucks

I head down to the mint and tell them

«Pound every coin deep into the ground

Burn every note in circulation

There’s a new face on the currency of our nation»

I hand them a photograph of you

The most beautiful thing they’d ever seen

The press starts a-rolling your image on Euros

The workforce retires to the bathroom

With my name on shirts, your face on the cash

That every week just piles inside our bank account

We’d rule the roost and we could start a family

I think we’d make about a hundred million bucks

Genau wie damals, als wir siebzehn waren

Wir sagten, wir würden nach Malta ziehen und die Staatsangehörigkeit beanspruchen

Und jetzt, wo wir dreiundzwanzig sind

Tage, die an die Laufstrecke gebunden sind

An den Geschirrständer gekettete Abende

Ich werde in die maltesische Nationalmannschaft berufen

Meine Sicht ist einwandfrei, meine erste Berührung ist obszön

Ein WM-Qualifikant findet mich fünfzig, vierzig, dreißig Meter vor dem Tor

Eine späte Auswechslung in einer Off-the-Stürmer-Rolle

War es Wind?

Hat es eine schlechte Ablenkung gebraucht?

Ein Jahrzehnt damit verbracht, eine Angst zu pflegen, dass Sie es vielleicht nie schaffen würden?

Die Menge holt sofort Luft, sie weicht in die obere Ecke aus

Die sonntägliche Boulevardpresse erklärt mich zum neuen König von Malta

Mit meinem Namen auf Shirts, deinem Gesicht auf der Kasse

Das häuft sich jede Woche einfach auf unserem Bankkonto an

Wir würden das Quartier regieren und wir könnten eine Familie gründen

Ich glaube, wir würden ungefähr hundert Millionen Dollar verdienen

Ich gehe zur Münze und erzähle es ihnen

«Jede Münze tief in den Boden schlagen

Verbrennen Sie jede im Umlauf befindliche Note

Die Währung unserer Nation hat ein neues Gesicht»

Ich gebe ihnen ein Foto von dir

Das Schönste, was sie je gesehen hatten

Die Presse beginnt, Ihr Bild auf Euro zu rollen

Die Belegschaft zieht sich ins Badezimmer zurück

Mit meinem Namen auf Shirts, deinem Gesicht auf der Kasse

Das häuft sich jede Woche einfach auf unserem Bankkonto an

Wir würden das Quartier regieren und wir könnten eine Familie gründen

Ich glaube, wir würden ungefähr hundert Millionen Dollar verdienen