À qui n'a pas aimé - Manset

A qui n’a pas connu l’amour

N’a pas aimé

A qui n’a pas touché

Ses lèvres embaumées

N’a pas senti sur lui

Son regard lourd

Ses yeux de maladie

De fièvre désarmée

A qui n’a pas touché du doigt

La plaie profonde

La déchirure de l'être aimé

Que tout inonde

L’or qu’est devenu

Sans qu’on l’ai voulu

Le quotidien des choses

De la banalité

Comme une plante arrachée

A la terre, au fumier

Comme une main

Qu’on a lâchée

Mais c’est sans doute là-haut

Dans la félicité

Que ceux là seront atteints

De cécité

Et réunis sans devoir se cacher

Aveugles sur le monde

Et sur sa cruauté

Comme une fleur arrachée

A la terre, au fumier

Comme une main

Qu’on a lâchée

A qui n’a pas subi sur lui

Cette caresse

A qui n’a pas touché du doigt

Cette herbe épaisse

Qui frissonne et se courbe

Comme avant

Mais ces trous sont ses yeux

Par où passe le vent

Et tout ceci finit par m'être indifférent

Peut-être disparaître

Dans le pli du néant

D’avoir été ensemble

De n'être plus

Que ce qui dans les larmes

Et dans l’eau se dilue

Comme une plante arrachée

A la terre, au fumier

Qui par sa tige reste attachée

Et ne peut ni grandir ni périr ni passer

Simplement dépérir

A qui n’a pas aimé

Wer hat die Liebe nicht gekannt

Mochte es nicht

Wer hat nicht berührt

Ihre parfümierten Lippen

Riecht nicht an ihm

Sein schwerer Blick

Seine kranken Augen

Von entwaffnetem Fieber

Wer hat noch keinen Finger berührt

Die tiefe Wunde

Der Herzschmerz des geliebten Menschen

Alles fluten lassen

Das Gold, das geworden ist

Ohne es zu wollen

Die alltäglichen Dinge

Von der Banalität

Wie eine entwurzelte Pflanze

Zur Erde, zum Mist

wie eine Hand

Dass wir loslassen

Aber es ist wahrscheinlich dort oben

In Glückseligkeit

Dass diese erreicht werden

Von Blindheit

Und wiedervereint, ohne sich verstecken zu müssen

Blind für die Welt

Und auf seine Grausamkeit

Wie eine zerrissene Blume

Zur Erde, zum Mist

wie eine Hand

Dass wir loslassen

Wer hat nicht auf ihm gelitten

Diese Liebkosung

Wer hat noch keinen Finger berührt

Dieses dichte Gras

Der zittert und sich beugt

Wie früher

Aber diese Löcher sind seine Augen

Wo der Wind weht

Und all das ist mir am Ende gleichgültig

vielleicht verschwinden

In der Falte des Nichts

Zusammen gewesen zu sein

Nicht mehr sein

Als was in den Tränen

Und im Wasser verdünnt

Wie eine entwurzelte Pflanze

Zur Erde, zum Mist

Der an seinem Stiel hängen bleibt

Und kann weder wachsen noch vergehen noch vergehen

einfach vergeuden

Wer mochte es nicht