The Call - Meadows

The 16th of November, 1963. That dreaded night, when everything changed,

nothing was ever the same

The 16th of November, 1963… nothing was ever the same

Drunken communion.

This was his Friday night Mass. The broken preacher just as

broken at home.

His hand was clutched around the Good Book (the other a shot

glass).

Flaming tongues preaching fireball and brimstone, the shepherd lost his

way back.

(He couldn’t find his way back!) He allowed false idols on th throne

(the flask), the flask with a goldn calf

It started slow.

One decision to next one.

He wasn’t always this way.

He loved his wife, their son, another on the way.

A slippery slope,

isolated alone.

Satan’s kiss and whispers growing.

«Just one, know one would

have to know.

Forbidden fruit, hanging low on the vine.

After all,

He turned water to wine.»

Drunken communion.

This was his Friday night Mass. The broken preacher just as

broken at home.

His hand was clutched around the Good Book (the other a shot

glass).

Flaming tongues preaching fireball and brimstone, the shepherd lost his

way back.

(He couldn’t find his way back!) He allowed false idols on the throne

(the flask), the flask with a golden calf

He recalls his Father’s words.

Etched in stone on his heart grown cold:

«Don't get a hold of something that can get a hold of you.»

(He watched them…) Asleep, like trees, that swayed in lament.

The hush of the

limbs, as they break and they bend

The sagging moss hung, like thoughts in his head.

The leaves on the ground,

creating a bed, (like tears) that soaked their pillows.

Yet he left like the

wind, blowing through the weeping willows

Der 16. November 1963. Diese gefürchtete Nacht, als sich alles änderte,

nichts war jemals wie zuvor

Der 16. November 1963 … nichts war jemals wie zuvor

Betrunkene Kommunion.

Das war seine Freitagabendmesse. Der gebrochene Prediger genauso

zu Hause kaputt.

Seine Hand umklammerte das Gute Buch (die andere ein Schuß

Glas).

Flammende Zungen predigen Feuerball und Schwefel, der Hirte verlor seine

Weg zurück.

(Er konnte nicht zurückfinden!) Er erlaubte falsche Idole auf dem Thron

(die Flasche), die Flasche mit einem goldenen Kalb

Es fing langsam an.

Eine Entscheidung zur nächsten.

Er war nicht immer so.

Er liebte seine Frau, ihren Sohn, einen anderen auf dem Weg.

Ein rutschiger Abhang,

allein isoliert.

Satans Kuss und Flüstern wachsen.

«Nur eine, weiß man

muss wissen.

Verbotene Frucht, die tief am Weinstock hängt.

Letztendlich,

Er verwandelte Wasser in Wein.“

Betrunkene Kommunion.

Das war seine Freitagabendmesse. Der gebrochene Prediger genauso

zu Hause kaputt.

Seine Hand umklammerte das Gute Buch (die andere ein Schuß

Glas).

Flammende Zungen predigen Feuerball und Schwefel, der Hirte verlor seine

Weg zurück.

(Er konnte nicht zurückfinden!) Er erlaubte falsche Idole auf dem Thron

(die Flasche), die Flasche mit einem goldenen Kalb

Er erinnert sich an die Worte seines Vaters.

In Stein gemeißelt auf seinem erkalteten Herzen:

«Erreiche nichts, was dich erreichen kann.»

(Er beobachtete sie …) Schlafend, wie Bäume, die sich in Klagen schwankten.

Die Stille der

Gliedmaßen, wenn sie brechen und sich biegen

Das schlaffe Moos hing wie Gedanken in seinem Kopf.

Die Blätter auf dem Boden,

ein Bett schaffen (wie Tränen), das ihre Kissen durchnässt hat.

Und doch ist er wie der gegangen

Wind, der durch die Trauerweiden weht