Hidden - Mercan Dede

One…

One Buddha is enough

One…

One Buddha is not enough

One…

Buddha is enough

One…

One is Buddha

One…

I am breathing now for an old Buddhist monk

Small as the first moon

Hidden in the stillness of the heron’s breathless, emerald wing

And for the yoga that Christ taught

On his Tree of Love.

Though the sun may sit like a chariot on stilts of flame and cherry glass

Suffering into happiness

The way of empty hands

Chanting the secrets that make it bright.

And the wicked,

In that Palace of Ruins,

Curse the pureness

Its purse of one coin.

The small shadows of this day we are given

Bolted into the thrush of emptiness

And here on a Dantean hill,

Confusions may brew

When the Tea-singers begin their vows of silence.

In the raiment of this town

Not of the sun’s rising

A tear of sadness for all the worldly joy

As moths return to their torched graves

And springs arrive early in every season

Telegraphed into their own heart of good fortune

Chanting, «One Buddha is not enough.»

Buddha.

Springs arrive early in every season.

One Buddha is enough.

Ein…

Ein Buddha ist genug

Ein…

Ein Buddha ist nicht genug

Ein…

Buddha ist genug

Ein…

Einer ist Buddha

Ein…

Ich atme jetzt für einen alten buddhistischen Mönch

Klein wie der erste Mond

Versteckt in der Stille des atemlosen, smaragdgrünen Flügels des Reihers

Und für das Yoga, das Christus lehrte

Auf seinem Baum der Liebe.

Obwohl die Sonne wie ein Streitwagen auf Stelzen aus Flammen und Kirschglas sitzen mag

Leiden ins Glück

Der Weg der leeren Hände

Die Geheimnisse singen, die es hell machen.

Und die Bösen,

In diesem Palast der Ruinen,

Verflucht sei die Reinheit

Sein Geldbeutel mit einer Münze.

Die kleinen Schatten dieses Tages werden uns gegeben

In die Drossel der Leere geschossen

Und hier auf einem Hügel von Dante,

Es können Verwirrungen entstehen

Wenn die Teesänger ihr Schweigegelübde ablegen.

Im Gewand dieser Stadt

Nicht, dass die Sonne aufgeht

Eine Träne der Traurigkeit für all die weltliche Freude

Wenn Motten zu ihren brennenden Gräbern zurückkehren

Und die Quellen kommen zu jeder Jahreszeit früh

Telegraphiert in ihr eigenes Herz des Glücks

Singen: „Ein Buddha ist nicht genug.“

Buddha.

Frühlinge kommen zu jeder Jahreszeit früh.

Ein Buddha ist genug.