Ville fantôme - Mes Aîeux

Le curé du village m’a fait un drôle d’aveu…

Y’a pus de flamme dans ses yeux

Les fidèles sont rendus trop vieux

Le curé sait pus trop si il croit en Dieu

La belle du village ne croit plus en l’amour

Tous ses prétendants voulaient qu’elle se déshabille

Son coeur volage est rendu trop lourd

La belle veut mourir vieille fille…

Le curé doute, l'église se vide

La belle commence à faire des rides

Le fou du village a pus le goût de rêver

Il hurle à la lune à toutes les nuits

On va être obligé de l’interner

Le fou n’a plus sa place ici

Le maire du village a perdu sa fierté

Il a vendu nos lacs, il a vendu nos champs

À des investisseurs étrangers

Le maire est rendu à l’argent…

Le curé doute, personne à la messe

La belle veut pus jouer aux fesses

Le fou qui hurle sa détresse

Le maire est prêt à toutes les bassesses

Attention la tempête gronde.

On achève d'écrire le premier tome

Ouvrez vos yeux tout le monde: on est en train de bâtir

Une ville fantôme… Une ville fantôme

Le doyen du village ne peut plus raconter

On l’a mis en prison dans un foyer

Une muselière sur notre passé

Le patriarche se laisse doucement crever

La maîtresse du village endure pus les enfants

Ils sont dissipés pis ils comprennent rien

Pis vu que les enfants sont pus comme avant

La maîtresse prescrit du ritalin

Le curé doute, personne à la messe

La belle veut pus jouer aux fesses

Le fou qui hurle sa détresse

Le maire est prêt à toutes les bassesses

Le patriarche qu’on oublie

La maîtresse engourdit les petits

La tempête gronde, faites attention

On nous promet des jobs et pis des bonbons

Mais le problème est beaucoup plus profond:

LA DÉFAITE EST DEVENUE TRADITION

Der Dorfpfarrer hat mir ein komisches Geständnis abgelegt...

In seinen Augen ist keine Flamme

Die Gläubigen werden zu alt gemacht

Der Priester weiß zu gut, ob er an Gott glaubt

Die Schöne des Dorfes glaubt nicht mehr an die Liebe

Alle ihre Verehrer wollten, dass sie sich auszieht

Ihr unbeständiges Herz wird zu schwer gemacht

Die Schöne will alte Jungfer sterben...

Der Pfarrer zweifelt, die Kirche leert sich

Schönheit beginnt zu falten

Dem Dorftrottel war nicht nach Träumen zumute

Er heult jede Nacht den Mond an

Wir werden ihn verpflichten müssen

Der Verrückte hat hier keinen Platz

Der Dorfvorsteher hat seinen Stolz verloren

Er hat unsere Seen verkauft, er hat unsere Felder verkauft

An ausländische Investoren

Der Bürgermeister ist wieder beim Geld...

Der Priester zweifelt, niemand bei der Messe

Schönheit will Arsch spielen

Der Wahnsinnige, der seine Not heult

Der Bürgermeister ist zu allen Gemeinheiten bereit

Achtung, der Sturm braut sich zusammen.

Wir schreiben den ersten Band fertig

Alle Augen auf: Wir bauen

Eine Geisterstadt … Eine Geisterstadt

Der Dorfälteste kann es nicht mehr sagen

Sie haben ihn in einem Heim ins Gefängnis gesteckt

Ein Maulkorb für unsere Vergangenheit

Der Patriarch lässt sich langsam sterben

Die Dorfvorsteherin erträgt die Kinder

Sie sind zerstreut und verstehen nichts

Schlimmer, da die Kinder nach wie vor Eiter sind

Herrin verschreibt Ritalin

Der Priester zweifelt, niemand bei der Messe

Schönheit will Arsch spielen

Der Wahnsinnige, der seine Not heult

Der Bürgermeister ist zu allen Gemeinheiten bereit

Der vergessene Patriarch

Die Herrin betäubt die Kleinen

Der Sturm braut sich zusammen, sei vorsichtig

Uns werden Jobs und Süßigkeiten versprochen

Aber das Problem liegt viel tiefer:

DIE NIEDERLAGE IST TRADITION GEWORDEN