Carthago Est Delenda - Million Dead

To Carthage then I came as a young boy lost in the promise

of the steady beating heart of the metropolis.

But I spent so long beneath the dim street lighting

that I strained my eyes and lost the finesse of my fine hand-writing.

It’s not like I need it these days — my letters home have been getting shorter.

I can’t concentrate if I can’t secure a source of clean water.

But there’s never a drop to drink in the concrete furrows.

My anger is Vesuvius casting its shadow.

I spent too long walking across bridges failing to appreciate the sweating

river’s flow escaping,

leaving the city streets tinderbox-dry and oh-so-tempting.

My fatigue is San Andreas shuddering slow.

I mark my lintel with bloodstains

and dream of suburbs up in flames.

Every evening when I arrive back at home

and finally lock my front door,

Carthago Est Delenda,

and the pavements are beaches once more.

But in the morning when my alarm wakes me,

the concrete is back in its place.

As I trudge through the streets at the break of day,

it’s the river that calls me away.

The river flows outside of town,

away from dirt, away from crowds,

and if I could follow it to the sea

I’d wash the sweat right off of me.

So break my legs and weigh me down,

throw me in, but I won’t drown —

I’ll float away, go down the stream.

The river flows outside the city.

Nach Karthago kam ich dann als kleiner Junge, verloren in der Verheißung

des stetig schlagenden Herzens der Metropole.

Aber ich habe so lange unter der schwachen Straßenbeleuchtung verbracht

dass ich meine Augen anstrengte und die Finesse meiner feinen Handschrift verlor.

Es ist nicht so, dass ich es heutzutage brauche – meine Briefe nach Hause werden immer kürzer.

Ich kann mich nicht konzentrieren, wenn ich keine saubere Wasserquelle sichern kann.

Aber in den Betonfurchen gibt es nie einen Tropfen zu trinken.

Meine Wut ist der Vesuv, der seinen Schatten wirft.

Ich habe zu lange über Brücken gelaufen, ohne das Schwitzen zu schätzen

Fluss entweicht,

verlassen die Straßen der Stadt trocken und ach so verlockend.

Meine Müdigkeit ist, dass San Andreas langsam zittert.

Ich markiere meinen Sturz mit Blutflecken

und träume von Vorstädten, die in Flammen stehen.

Jeden Abend, wenn ich nach Hause komme

und endlich meine Haustür abschließen,

Karthago Est Delenda,

und die Bürgersteige sind wieder Strände.

Aber morgens, wenn mich mein Wecker weckt,

der Beton ist wieder an seinem Platz.

Wenn ich bei Tagesanbruch durch die Straßen stapfe,

Es ist der Fluss, der mich wegruft.

Der Fluss fließt außerhalb der Stadt,

weg vom Dreck, weg von Menschenmassen,

und wenn ich ihm bis zum Meer folgen könnte

Ich würde den Schweiß sofort von mir waschen.

Also brich mir die Beine und drück mich nieder,

wirf mich rein, aber ich ertrinke nicht –

Ich schwebe davon, gehe den Strom hinunter.

Der Fluss fließt außerhalb der Stadt.