Machine -

Rote machine lifts my feet again

They trip on the line;

they’re going to work

Mild descent to west desires

Mildew on the rind, you define me by worth

I say fuck the man, I say fuck the plan

I’m running in these flashlights, I’m saving my soul

I’m burning through these dye lines, I’ll never get old

Vogue repeats shift upon the lens

Projecting highs, a mind in reverse

Rapt ascent with a baptist choir

Lay hands to the sky, «God, tell me this works»

I say fuck the man, I say fuck the plan

I’m running in these flashlights, I’m saving my soul

I’m burning through these dye lines, I’ll never get old

Is it a revolution if all I’m making is holes?

You tell me to admit that I’m losing control

Why would I want to do that?

Rote Maschine hebt meine Füße wieder

Sie stolpern über die Leitung;

Sie werden arbeiten

Leichter Abstieg nach Westwünschen

Schimmel auf der Rinde, du definierst mich nach Wert

Ich sage scheiß auf den Mann, ich sage scheiß auf den Plan

Ich laufe in diesen Taschenlampen, ich rette meine Seele

Ich brenne durch diese Färbelinien, ich werde niemals alt

Vogue wiederholt die Verschiebung auf der Linse

Projizierende Höhen, ein umgekehrter Geist

Rasanter Aufstieg mit einem Baptistenchor

Hände zum Himmel legen, «Gott, sag mir, dass das funktioniert»

Ich sage scheiß auf den Mann, ich sage scheiß auf den Plan

Ich laufe in diesen Taschenlampen, ich rette meine Seele

Ich brenne durch diese Färbelinien, ich werde niemals alt

Ist es eine Revolution, wenn ich nur Löcher mache?

Du sagst mir, ich soll zugeben, dass ich die Kontrolle verliere

Warum sollte ich das tun wollen?