La ragazza fisarmonica - Paolo Conte

Tua madre ti ha vestita di tante gelosie

Ti ha messo cose in testa, amare fantasie

In te ha riversato le proprie delusioni

«Gli uomini», ti ha detto" «son tutti dei coglioni»

Così tu sei cresciuta in quella diffidenza

Fra un uomo e l’altro pensi non c'è la differenza

Di ogni tenerezza la più completa assenza

Il vuoto del tuo cuore rasenta la demenza

Oh mai, un sorriso, che so, una parola di più

Oh mai, un’occhiata, chissà, un po' di complicità

Come fisarmonica ti lasci stringere ogni volta ma

C'è un silenzio chiuso in te, più volgare co-com'è

È più volgare di uno sputo

Tua madre ti parlava, lavandoti le spalle

Bambina tu ascoltavi le sue infinite balle

«Tuo padre», ti diceva, «è stato un magro affare

A quarant’anni appena è un uomo da buttare»

Tu gli volevi bene, intendo a lui, tuo padre

E non capivi bene le frasi di tua madre

Eppure hai cominciato e non ti riguardava

A difendere per sempre l’orgoglio di una schiava

Oh mai, mai un giorno che tu mi ringrazi

Ma non lo sai fare un gesto che sia

Spiritoso con me, con te la domenica

Sei poco igienica, si muore, sai

Meglio andare via di qua a cercarsi una città

E non restare in questa mia periferia

Meglio andare via di qua a cercarsi una città

E non restare in questa mia periferia

Deine Mutter hat dich in so viele Eifersüchteleien gehüllt

Er hat dir Dinge in den Kopf gesetzt, bittere Fantasien

Er hat seine Enttäuschungen in dich gegossen

"Die Männer", sagte er dir, "sind alle Eier"

Sie sind also mit diesem Misstrauen aufgewachsen

Du denkst, es gibt keinen Unterschied zwischen einem Mann und einem anderen

Die vollständigste Abwesenheit aller Zärtlichkeit

Die Leere deines Herzens grenzt an Demenz

Oh nie, ein Lächeln, ich weiß nicht, noch ein Wort

Oh nie, ein Blick, wer weiß, ein bisschen Komplizenschaft

Als Ziehharmonika lässt man sich aber jedes Mal quetschen

In dir herrscht ein verschlossenes Schweigen, so vulgär es auch ist

Es ist vulgärer als Spucke

Deine Mutter hat mit dir gesprochen, deine Schultern gewaschen

Kind, du hast seinen endlosen Lügen zugehört

„Dein Vater“, sagte sie dir, „war ein mageres Geschäft

Mit vierzig Jahren ist er ein Mann zum Wegwerfen“

Du hast ihn geliebt, ich meine ihn, deinen Vater

Und du hast die Sätze deiner Mutter nicht ganz verstanden

Doch du fingst an und es ging dich nichts an

Den Stolz eines Sklaven für immer zu verteidigen

Oh nie, nie einen Tag, an dem du mir dankst

Aber du kannst keine Geste machen

Witzig mit mir, sonntags mit dir

Du bist unhygienisch, du stirbst, weißt du

Besser weg von hier, um eine Stadt zu finden

Und bleib nicht in dieser Peripherie von mir

Besser weg von hier, um eine Stadt zu finden

Und bleib nicht in dieser Peripherie von mir