Drouot - Patrick Bruel

Dans les paniers d’osier de la salle des ventes

Une gloire dÃ(c)chue des folles annÃ(c)es trente

Avait mis aux enchères, parmi quelques brocantes

Un vieux bijou donné par quel amour d’antan

Elle Ã(c)tait lÃ, figÃ(c)e, superbe et dÃ(c)chirante

Ses mains qui se nouaient, se dÃ(c)nouaient tremblantes

Des mains belles encore, dÃ(c)formÃ(c)es, les doigts nus

Comme sont nus, parfois, les arbres en Novembre

Comme tous les matins, dans la salle des ventes

Bourdonnait une foule, fiÃ(c)vreuse et impatiente

Ceux qui, pour quelques sous, rachètent pour les vendre

Les trÃ(c)sors fabuleux d’un passé qui n’est plus

Dans ce vieux lit cassé, en bois de palissandre

Que d’ombres enlacÃ(c)es, ont rêvé Ã s’attendre

Les choses ont leurs secrets, les choses ont leurs lÃ(c)gendes

Mais les choses nous parlent si nous savons entendre

Le marteau se leva, dans la salle des ventes

Une fois, puis deux fois, alors, dans le silence

Elle cria: «Je prends, je rachète tout ç a

Ce que vous vendez lÃ, c’est mon passé Ã moi»

C'Ã(c)tait trop tard, dÃ(c)jÃ, dans la salle des ventes

Le marteau retomba sur sa voix suppliante

Elle vit s’en aller, parmi quelques brocantes

Le dernier souvenir de ses amours d’antan

Près des paniers d’osier, dans la salle des ventes

Une femme pleurait ses folles annÃ(c)es trente

Et revoyait soudain dÃ(c)filer son passé DÃ(c)filer son passé, dÃ(c)filer son passé Car venait de surgir, du fond de sa mÃ(c)moire

Du fond de sa mÃ(c)moire, un visage oublié Une image chÃ(c)rie, du fond de sa mÃ(c)moire

Son seul amour de femme, son seul amour de femme

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes

Froissant quelques billets, dedans ses main tremblantes

Froissant quelques billets, du bout de ses doigts nus

Quelques billets froissÃ(c)s, pour un passé perdu

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes

Je la vis s'Ã(c)loigner, courbÃ(c)e et dÃ(c)chirante

De ses amours d’antan, rien ne lui restait plus

Pas même ce souvenir, aujourd’hui disparu