The Drowning of St Christopher - Piano Magic

There’s no heart in the men who run these mountain bars

All love extinguished by location and cold fronts

Dogs in the parking lot surround the car for scraps of affection

For eyes not glazed over like black ice

Thousands of kilometres of roughage and terracotta roofs

Horizons replaced by horizons

We run the belly of rainclouds between madrid and valencia

With the radio tuned into the weather we don’t have

St christopher drowns crossing the river

Firs blown onto the windscreen disperse like a pack of tiny black birds

Service stations are watched over from the hills by shepherds

Who spend all their days flooded by thought

A deafening meditation

The cowbells, like bloody church alarms

Smashing the silence of grass, of the air

I am interviewed in a sleepy bar by a girl who wants me to explain

«The warmth of nostalgia,» incensed that i «glamourise sadness»

And after seven hours on the road

I have lost all defences — they are roadkill, torn up, gutted

At night, tiny red beacons crown lonely antennas

Everywhere is shepherded in the absence of gods

Cities spoil everything

That there is somewhere to go and something to do

When the partition between sleep

And awake in the back of the van features such happy accidents

Hazed dreams in an unfocused super 8 mm

On rainy nights, we are docked in the harbour of circular ballrooms

Playing to the shadows, playing to revolving mirrorballs

Our harbours are in brandy glasses

Our music is swilled

In hostels, fourth floor, bare rooms but for a bed and a sink

We stare vacant at sleeping guitars

Wndering how many fucks and violence

And drugs have intervalled us staring at sleeping guitars

And the taps can’t be turned off

And there’s suspect movement on the stairwell

Small pictures of boats in storms

Watches and money in our shoes

We wake up and the building is still there

And we’re still in it, like miserable captains

Die Männer, die diese Bergbars betreiben, haben kein Herz

Alle Liebe ausgelöscht durch Standort und Kaltfronten

Hunde auf dem Parkplatz umkreisen das Auto, um ein bisschen Zuneigung zu bekommen

Für Augen, die nicht wie Glatteis glasig sind

Tausende Kilometer Raufutter und Terrakottadächer

Horizonte durch Horizonte ersetzt

Wir laufen den Bauch der Regenwolken zwischen Madrid und Valencia

Wenn das Radio auf das Wetter eingestellt ist, das wir nicht haben

Der heilige Christophorus ertrinkt beim Überqueren des Flusses

Tannen, die auf die Windschutzscheibe geweht werden, zerstreuen sich wie ein Rudel winziger schwarzer Vögel

Tankstellen werden von Hirten von den Hügeln aus bewacht

Die all ihre Tage mit Gedanken überflutet verbringen

Eine ohrenbetäubende Meditation

Die Kuhglocken, wie verdammte Kirchenalarme

Die Stille des Grases, der Luft zerschlagen

Ich werde in einer verschlafenen Bar von einem Mädchen interviewt, das möchte, dass ich es erkläre

«Die Wärme der Nostalgie», empört darüber, dass ich «Traurigkeit verherrliche»

Und nach sieben Stunden unterwegs

Ich habe alle Verteidigungsanlagen verloren – sie sind tot, zerrissen, ausgeweidet

Nachts krönen winzige rote Leuchtfeuer einsame Antennen

Überall wird in Abwesenheit von Göttern gehütet

Städte verderben alles

Dass es einen Ort gibt, an den man gehen und etwas tun kann

Wenn die Trennwand zwischen Schlaf

Und wach auf der Rückseite des Vans gibt es solche glücklichen Unfälle

Verschwommene Träume in einem unscharfen Super-8-mm

In regnerischen Nächten sind wir im Hafen von runden Ballsälen angedockt

Spielen mit den Schatten, spielen mit rotierenden Spiegelkugeln

Unsere Häfen sind in Schnapsgläsern

Unsere Musik ist gesoffen

In Hostels, vierter Stock, kahle Zimmer, aber für ein Bett und ein Waschbecken

Wir starren leer auf schlafende Gitarren

Ich frage mich, wie viele Ficks und Gewalt

Und Drogen haben uns davon abgehalten, auf schlafende Gitarren zu starren

Und die Wasserhähne können nicht abgestellt werden

Und im Treppenhaus gibt es verdächtige Bewegungen

Kleine Bilder von Booten im Sturm

Uhren und Geld in unseren Schuhen

Wir wachen auf und das Gebäude ist immer noch da

Und wir sind immer noch drin, wie elende Kapitäne