Ramito de Violetas - El Mexicano - Mi Banda El Mexicano -

Era feliz en su matrimonio

Aunque su marido era el mismo demonio

Tenía el hombre un poco de mal genio

Ella se quejaba de que nunca fue tierno

Desde hace ya más de tres años

Recibe cartas de un extraño

Cartas llenas de poesía

Que le han devuelto la alegría

A veces sueña y se imagina

Cómo será aquel que tanto la estima

Sería un hombre más bien de pelo cano

Sonrisa abierta y ternura en sus manos

No sabe quién sufre en silencio

¿Quién puede ser su amor secreto?

Y vive así de día en día

Con la ilusión de ser querida

Ser querida

¿Quién le escribía versos, dime quién era?

¿Quién le mandaba flores por primavera?

Y cada de 9 de noviembre

Sin sobre y sin tarjeta

Le mandaba un ramito de violetas

De violetas

Y cada tarde al volver su esposo

Cansado del trabajo la mira de reojo

No dice nada porque él lo sabe todo

Sabes que es feliz así de cualquier modo

Él es quién le escribe versos

Él, su amante, su amor secreto

Y ella que no sabe nada

Mira a su marido y luego se calla

¿Quién le escribía versos, dime quién era?

¿Quién le manda flores por primavera?

Y cada de 9 de noviembre

Sin sobre y sin tarjeta

Le mandaba un ramito de violetas

Violetas, violetas (Violetas, violetas)

Er war glücklich in seiner Ehe

Obwohl ihr Mann der Teufel selbst war

Der Mann hatte ein bisschen Temperament

Sie beschwerte sich, dass er nie süß war

Seit mehr als drei Jahren

Briefe von einem Fremden erhalten

Briefe voller Poesie

Dass sie die Freude zurückgegeben haben

Manchmal träumt er und stellt sich vor

Wie wird er sein, der sie so sehr schätzt

Es wäre ein eher grauhaariger Mann

Offenes Lächeln und Zärtlichkeit in seinen Händen

Du weißt nicht, wer schweigend leidet

Wer kann deine heimliche Liebe sein?

Und so von Tag zu Tag leben

Mit der Illusion, geliebt zu werden

gewollt sein

Wer schrieb Verse für ihn, sag mir, wer war es?

Wer hat dir im Frühling Blumen geschickt?

Und jeden 9.11

Kein Umschlag und keine Karte

Er schickte ihr einen Strauß Veilchen

von Veilchen

Und jeden Nachmittag, wenn ihr Mann zurückkommt

Müde von der Arbeit sieht er sie schief an

Er sagt nichts, weil er alles weiß

Du weißt, dass er sowieso glücklich ist

Er ist derjenige, der Verse schreibt

Er, sein Geliebter, seine heimliche Liebe

Und sie weiß nichts

Sie sieht ihren Mann an und hält dann die Klappe

Wer schrieb Verse für ihn, sag mir, wer war es?

Wer schickt Ihnen Blumen im Frühling?

Und jeden 9.11

Kein Umschlag und keine Karte

Er schickte ihr einen Strauß Veilchen

Veilchen, Veilchen (Veilchen, Veilchen)