Ah les salauds ! -

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire du Père fouettard

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire d’la Mère facho

On l’a vu venir même d’un seul œil

L’enfant maudit du Père Cyclope

En s'écriant: «Vivement dimanche!»

Tournons les pages du livre, le Petit livre blanc

Y’a trop d’Arabes dans mon pays

Trop d’musulmans, trop d’pratiquants

Pas assez d’blancs, de bons chrétiens

Pour ramasser nos petites poubelles

On aime le vin, le saucisson

Les vraies valeurs de la nation

Que l’on marine dans la potion

Pour faire pâlir l’Islam, pour faire pâlir l’Islam

Les bonnes recettes du pot au feu

Que l’on cuisine dans notre histoire

Même la Saint-Barth et la Shoah

N’ont pas rendus ces gens moins sombres

Qu’on les opprime, qu’on les enferme

Dans leurs ghettos comme dans leurs camps

Voilà ce que pensent nos dirigeants

Jusqu'à ce que mort s’en suive, jusqu'à ce que mort s’en suive

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire du Père fouettard

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire d’la Mère facho

Que l’on libère nos langues de putes

Qui donnent la voix aux «députains»

A ces ministres qui chantent en chœur

Les pires chansons du Front, les pires chansons du Front

A ces penseurs par intérim

Qui crèvent l'écran à coups de haine

Et qui nous vendent à coups de peur

Tout le bonheur d’un père fasciste

Je veux vous dire comme je vous aime

Je vous châtie de tout mon cœur

En espérant qu’un jour prochain

Vous vivrez comme des chiens, vous vivrez comme des chiens

J’ai trop d’amour pour ce pays

Pour le lâcher entre vos mains

Tout entaché d’une âme impure

Je grave ces mots dans vos sillons

Allez chanter vos vieilles rengaines

Vous esclaffer de vos slogans

Vous endormir sur vos prières

Pour que demain soit pire, pour que demain soit pire

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire du Père fouettard

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire d’la Mère facho

Mais où sont-ils nos bien-pensants

Pour bâillonner la Femme sans tête

Vos grands penseurs de l’Elysée

Ne son pas dignes de France, ne sont pas dignes de France

Je dirais tout ce que j’ai sur le cœur

Et peu m’importe ce que ça me coûtera

La liberté en ligne de mire

Sera mon seul chemin de croix

Je vous salue bande de salauds

Vous et vos pères les faux-dévots

Les fous de guerres et les fachos

Et vous les bons aryens, et vous les bons aryens

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire du Père fouettard

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire d’la Mère facho

Je vous salue bande de salauds

Vous et vos pères les faux-dévots

Les fous de guerres et les fachos

Et vous les bons aryens, et vous les bons aryens

Ach die Bastarde!

Singe in Herrlichkeit

Vom Sieg des Buhmanns

Ach die Bastarde!

Singe in Herrlichkeit

Vom Sieg der Facho-Mutter

Wir haben es sogar mit einem Auge kommen sehen

Das verfluchte Kind von Vater Cyclops

Mit dem Ausruf: „Hurra Sonntag!“

Lassen Sie uns die Seiten des Buches, des kleinen weißen Buches, umblättern

Es gibt zu viele Araber in meinem Land

Zu viele Muslime, zu viele Praktizierende

Nicht genug weiße, gute Christen

Um unsere kleinen Mülleimer aufzuheben

Wir mögen Wein, Wurst

Die wahren Werte der Nation

Dass wir in dem Trank marinieren

Den Islam blass machen, den Islam blass machen

Gute Pot-au-Feu-Rezepte

Dass wir in unserer Geschichte kochen

Sogar St. Barts und die Shoah

Hat diese Leute nicht weniger dunkel gemacht

Dass wir sie unterdrücken, dass wir sie einsperren

In ihren Ghettos wie in ihren Lagern

So denken unsere Führungskräfte

Bis der Tod kommt, bis der Tod kommt

Ach die Bastarde!

Singe in Herrlichkeit

Vom Sieg des Buhmanns

Ach die Bastarde!

Singe in Herrlichkeit

Vom Sieg der Facho-Mutter

Befreien wir unsere Zungen von Huren

Wer gibt den "Stellvertretern" eine Stimme

An die Prediger, die mitsingen

Schlechteste Front-Songs, schlechteste Front-Songs

An diese handelnden Denker

Die den Bildschirm mit Hassschlägen sprengten

Und uns aus Angst verkaufen

Das ganze Glück eines faschistischen Vaters

Ich möchte dir sagen, wie sehr ich dich liebe

Ich züchtige dich von ganzem Herzen

In der Hoffnung, dass eines Tages bald

Ihr werdet wie Hunde leben, ihr werdet wie Hunde leben

Ich habe zu viel Liebe für dieses Land

Um es in deine Hände fallen zu lassen

Alles befleckt mit einer unreinen Seele

Ich schnitze diese Worte in deine Rillen

Geh und sing deine alten Melodien

Lachen Sie über Ihre Slogans

Schlafe bei deinen Gebeten ein

Damit morgen schlimmer wird, damit morgen schlimmer wird

Ach die Bastarde!

Singe in Herrlichkeit

Vom Sieg des Buhmanns

Ach die Bastarde!

Singe in Herrlichkeit

Vom Sieg der Facho-Mutter

Aber wo sind unsere Gutmenschen?

Um die kopflose Frau zu knebeln

Ihre großen Denker aus dem Elysée

Sind Frankreichs nicht würdig, sind Frankreichs nicht würdig

Ich werde sagen, was mir durch den Kopf geht

Und es ist mir egal, was es mich kosten wird

Freiheit in Sicht

Wird mein einziger Kreuzweg sein

Ich grüße euch ihr Bastarde

Sie und Ihre Väter sind die falschen Devotees

Kriegsverrückte und Fachos

Und ihr guten Arier, und ihr guten Arier

Ach die Bastarde!

Singe in Herrlichkeit

Vom Sieg des Buhmanns

Ach die Bastarde!

Singe in Herrlichkeit

Vom Sieg der Facho-Mutter

Ich grüße euch ihr Bastarde

Sie und Ihre Väter sind die falschen Devotees

Kriegsverrückte und Fachos

Und ihr guten Arier, und ihr guten Arier