Birches - Robert Frost

When I see birches bend to left and right

Across the lines of straighter darker trees,

I like to think some boy’s been swinging them.

But swinging doesn’t bend them down to stay

As ice-storms do.

Often you must have seen them

Loaded with ice a sunny winter morning

After a rain.

They click upon themselves

As the breeze rises, and turn many-colored

As the stir cracks and crazes their enamel.

Soon the sun’s warmth makes them shed crystal shells

Shattering and avalanching on the snow-crust--

Such heaps of broken glass to sweep away

You’d think the inner dome of heaven had fallen.

They are dragged to the withered bracken by the load

And they seem not to break;

though once they are bowed

So low for long, they never right themselves:

You may see their trunks arching in the woods

Years afterwards, trailing their leaves on the ground

Like girls on hands and knees that throw their hair

Before them over their heads to dry in the sun.

But I was going to say when Truth broke in

With all her matter-of-fact about the ice-storm,

I should prefer to have some boy bend them

As he went out and in to fetch the cows--

Some boy too far from town to learn baseball

Whose only play was what he found himself,

Summer or winter, and could play alone.

One by one he subdued his father’s trees

By riding them down over and over again,

Until he took the stiffness out of them

And not one but hung limp, not one was left

For him to conquer.

He learned all there was

To learn about not launching out too soon

And so not carrying the tree away

Clear to the ground.

He always kept his poise

To the top branches, climbing carefully

With the same pains you use to fill a cup

Up to the brim, and even above the brim.

Then he flung outward, feet first, with a swish

Kicking his way down through the air to the ground.

So was I once myself a swinger of birches,

And so I dream of going back to be.

It’s when I’m weary of considerations,

And life is too much like a pathless wood

Where your face burns and tickles with the cobwebs

Broken across it, and one eye is weeping

From a twig’s having lashed across it open.

I’d like to get away from earth awhile,

And then come back to it and begin over.

May no fate willfully misunderstand me

And half grant what I wish and snatch me away

Not to return.

Earth’s the right place for love:

I don’t know where it’s likely to go better.

I’d like to go by climbing a birch tree

And climb black branches up a snow-white trunk

Toward heaven, till the tree could bear no more,

But dipped its top and set me down again.

That would be good both going and coming back.

One could do worse than be a swinger of birches.

Wenn ich Birken sehe, die sich nach links und rechts biegen

Über die Reihen gerader dunklerer Bäume hinweg,

Ich stelle mir gerne vor, dass ein Junge sie geschwungen hat.

Aber das Schwingen beugt sie nicht zum Bleiben

Wie es Eisstürme tun.

Oft muss man sie gesehen haben

Beladen mit Eis an einem sonnigen Wintermorgen

Nach einem Regen.

Sie klicken auf sich selbst

Wenn die Brise aufsteigt und vielfarbig wird

Während das Rühren ihren Zahnschmelz knackt und verrückt macht.

Bald lässt sie die Wärme der Sonne Kristallschalen abwerfen

Auf der Schneekruste zerschmetternd und abstürzend –

Solche Scherbenhaufen zum Wegfegen

Man könnte meinen, die innere Kuppel des Himmels sei eingestürzt.

Sie werden von der Last zum verdorrten Farn gezogen

Und sie scheinen nicht zu brechen;

obwohl sie einmal gebeugt sind

So niedrig für lange Zeit, sie richten sich nie wieder auf:

Sie können sehen, wie sich ihre Stämme im Wald wölben

Jahre später ziehen sie ihre Blätter auf den Boden

Wie Mädchen auf Händen und Knien, die ihre Haare werfen

Vor ihnen über ihren Köpfen, um in der Sonne zu trocknen.

Aber ich wollte sagen, wann die Wahrheit einbrach

Bei all ihrer Sachlichkeit über den Eissturm,

Ich würde es vorziehen, sie von einem Jungen biegen zu lassen

Als er aus- und einging, um die Kühe zu holen –

Ein Junge, der zu weit von der Stadt entfernt ist, um Baseball zu lernen

Wessen einziges Spiel war, was er selbst fand,

Sommer oder Winter und könnte alleine spielen.

Einer nach dem anderen unterwarf er die Bäume seines Vaters

Indem du sie immer und immer wieder herunterfährst,

Bis er ihnen die Steifheit nahm

Und nicht einer hing schlaff, keiner blieb übrig

Damit er siegen kann.

Er lernte alles, was es gab

Um zu erfahren, wie man nicht zu früh auf den Markt kommt

Und so den Baum nicht wegtragen

Klar auf den Boden.

Er behielt immer seine Haltung

Zu den obersten Ästen, vorsichtig klettern

Mit den gleichen Schmerzen, mit denen Sie eine Tasse füllen

Bis zum Rand und sogar über den Rand.

Dann schleuderte er mit einem Rauschen nach außen, die Füße voran

Tritt sich durch die Luft zum Boden.

So war ich selbst einst ein Birkenschwinger,

Und so träume ich davon, wieder zu sein.

Es ist, wenn ich der Überlegungen müde bin,

Und das Leben ist zu sehr wie ein wegloser Wald

Wo dein Gesicht von den Spinnweben brennt und kitzelt

Quer darüber gebrochen, und ein Auge weint

Von einem Zweig, der darüber gepeitscht wurde.

Ich würde gerne eine Weile von der Erde wegkommen,

Und dann komm darauf zurück und fange von vorne an.

Möge mich kein Schicksal absichtlich missverstehen

Und halb gewähren, was ich wünsche, und mich entreißen

Nicht zurückzukehren.

Die Erde ist der richtige Ort für die Liebe:

Ich weiß nicht, wo es wahrscheinlich besser laufen wird.

Ich würde gerne auf eine Birke klettern

Und klettere schwarze Äste an einem schneeweißen Stamm hoch

Dem Himmel entgegen, bis der Baum nicht mehr tragen konnte,

Aber hat seine Spitze abgesenkt und mich wieder abgesetzt.

Das wäre sowohl hin als auch zurückkommen gut.

Man könnte Schlimmeres tun, als ein Birkenschwinger zu sein.