Идиот - Саграда, Соль земли

Голубь пролетел под куполом сельского храма,

Утром рано он наблюдал за ним обрадованно,

Выйдя за церковную ограду, он ждал чудес,

Под синевой небес звал его отец-лес.

Запах тех мест: рощи, луга и пашни,

Его рука их соберёт в наброски карандашные,

Русские сказки в народе полны дремучих тайн,

И по полям их бродит чёрная жуть, читая…

Федя любил литерату,

Много пил чай, много курил и много думал,

Он вспоминал, как мама умирала от чихотки,

Вот от чего её лицо запомнилось так чётко.

Снова зачёркнуто, то что писал с весны,

И. отца наверное убили крепостные,

Мимо прохожие плыли по мостовым,

Сквозь густой морозный дым, в лапы беды.

Тут очень пьют под музыку вечерних вьюг,

Вечный порочных круг, Санкт-Петербург,

Бедные люди, белые ночи,

Звуки прилюдий, россыпи многоточий…

И вдруг всё кончилось, сорок девятый год,

И кто-то тянет, кто-то ведёт на эшафот,

Ещё живой, но ветер смело хлещет по лицу,

Он ждал расстрела на Семёновском плацу.

В кандалах, впереди сибирский тракт,

Там где горит любовь, там отступает страх,

До Сибири, до острога, Крест — это дорога,

Мальчики на улицах найдут и потеряют Бога.

В кандалах, впереди сибирский тракт,

Там где горит любовь, там отступает страх,

До Сибири, до острога, Крест — это дорога,

Мальчики на улицах найдут и потеряют Бога.

Там где нары в два этажа, среди катаржан,

Где взгляд людей ничего не выражал,

Он ждал, он жадно взглядывался в лица с чёрным ртом,

Потом он вспомнит и запишет всё про мёртвый дом.

О том бездонном горе клеймённых и отверженных,

Лишившихся имён, вцепившихся в надежду,

О том, что между ними есть способные простить,

О том, что белые одежды нужно уметь носить.

Осилит этот путь идущий,

И пусть в конце он упадёт в приступе падучий,

Поручик Достоевский узнает свой народ,

Тот кто идёт этой дорогой для мира Идиот.

И Радион потом пришьёт петлю к подкладке,

Украдкой глядя, как старуха возится с укладкой,

Уплаты требует долги, черный потолки,

Её намёки колки, её руки так тонки.

Игрок поставит всё и потеряет на рулетке,

Своей рукой оставит на полях пометки,

Даст медную монетку озябшей попрошайке,

В одном шаге от счастья вдруг произнесёт:"Прощайте!"

И вальс ветров приподнимит полы пальто,

Не оглянувшись даже он скажет:"Всё не то…"

И он пойдёт разглядывать тот потолок и трещины,

В огромной комнате вдвоём у трупа женщины.

В кандалах, впереди сибирский тракт,

Там где горит любовь, там отступает страх,

До Сибири, до острога, Крест — это дорога,

Мальчики на улицах найдут и потеряют Бога.

В кандалах, впереди сибирский тракт,

Там где горит любовь, там отступает страх,

До Сибири, до острога, Крест — это дорога,

Мальчики на улицах найдут и потеряют Бога.

Eine Taube flog unter der Kuppel eines ländlichen Tempels,

Früh am Morgen sah er ihn freudig an,

Als er den Kirchenzaun verließ, wartete er auf Wunder,

Unter dem Blau des Himmels rief sein Vaterwald.

Der Geruch jener Orte: Haine, Wiesen und Ackerland,

Seine Hand wird sie in Bleistiftskizzen sammeln,

Russische Märchen unter den Menschen sind voller dichter Geheimnisse,

Und schwarzes Grauen durchstreift ihre Felder und liest ...

Fedya liebte Literatur,

Ich habe viel Tee getrunken, viel geraucht und viel nachgedacht,

Er erinnerte sich, wie seine Mutter am Niesen starb,

Deshalb ist ihr Gesicht so deutlich in Erinnerung geblieben.

Wieder durchgestrichen, was er aus der Quelle schrieb,

I. Vater wurde wahrscheinlich von Leibeigenen getötet,

Passanten schwebten über die Bürgersteige,

Durch den dicken, frostigen Rauch, in die Pfoten des Ärgers.

Hier wird viel zur Musik abendlicher Schneestürme getrunken,

Ewiger Teufelskreis, St. Petersburg,

Arme Leute, weiße Nächte

Die Geräusche der Menge, das Streuen von Punkten ...

Und plötzlich endete alles, das neunundvierzigste Jahr,

Und jemand zieht, jemand führt zum Schafott,

Noch am Leben, aber der Wind peitscht kühn ins Gesicht,

Er wartete darauf, auf dem Exerzierplatz von Semyonovsky erschossen zu werden.

In Fesseln, vor der sibirischen Autobahn,

Wo die Liebe brennt, schwindet die Angst,

Nach Sibirien, ins Gefängnis, das Kreuz ist der Weg,

Jungs auf der Straße werden Gott finden und verlieren.

In Fesseln, vor der sibirischen Autobahn,

Wo die Liebe brennt, schwindet die Angst,

Nach Sibirien, ins Gefängnis, das Kreuz ist der Weg,

Jungs auf der Straße werden Gott finden und verlieren.

Wo die Kojen zwei Stockwerke hoch sind, bei den Katharern,

Wo der Blick der Menschen nichts aussagte,

Er wartete, er sah gierig in Gesichter mit schwarzen Mündern,

Dann wird er sich erinnern und alles über das Totenhaus aufschreiben.

Über diesen bodenlosen Berg der Stigmatisierten und Ausgestoßenen,

Namenlos, sich an die Hoffnung klammernd

Über die Tatsache, dass es zwischen ihnen diejenigen gibt, die vergeben können,

Dass weiße Kleidung getragen werden sollte.

Überwältige diesen Weg,

Und lass ihn am Ende in einen epileptischen Anfall fallen,

Leutnant Dostojewski erkennt sein Volk,

Derjenige, der diesen Weg für den Weltidioten geht.

Und Radion näht dann die Schlaufe an das Futter,

Heimlich der alten Frau zuschauend, wie sie mit ihren Haaren spielte,

Zahlung erfordert Schulden, schwarze Decken,

Ihre Andeutungen von Stechen, ihre Hände sind so dünn.

Der Spieler setzt alles und verliert beim Roulette,

Mit seiner eigenen Hand wird er Notizen am Rand hinterlassen,

Wird einem kalten Bettler eine Kupfermünze geben,

Einen Schritt vom Glück entfernt, sagt er plötzlich: „Auf Wiedersehen!“

Und der Walzer der Winde wird die Röcke des Mantels heben,

Ohne auch nur zurückzublicken, wird er sagen: "Das ist es nicht..."

Und er wird sich diese Decke und Risse ansehen,

In einem riesigen Raum zusammen an der Leiche einer Frau.

In Fesseln, vor der sibirischen Autobahn,

Wo die Liebe brennt, schwindet die Angst,

Nach Sibirien, ins Gefängnis, das Kreuz ist der Weg,

Jungs auf der Straße werden Gott finden und verlieren.

In Fesseln, vor der sibirischen Autobahn,

Wo die Liebe brennt, schwindet die Angst,

Nach Sibirien, ins Gefängnis, das Kreuz ist der Weg,

Jungs auf der Straße werden Gott finden und verlieren.