Trumby - Slim Dusty

Trumby was a ringer, a good one too at that,

He could rake and ride a twister, throw a rope and fancy plait

He could counterline a saddle, track a man lost in the night

Trumby was a good boy but he couldn’t read or write.

Trumby was dependable, he never took to beer,

The boss admired him so much, one day made him overseer

It never went to Trumby’s head, he didn’t boast or skite

Trumby was a good boy, but he couldn’t read or write.

The drought was on the country the grass in short supply

The tanks were getting lower and the water holes near dry.

Cattle started dying and releif was not insight,

To estimate the losses Trumby couldn’t read or write.

He rode around the station pulling cattle from the bog,

To save them being torn apart by eagles, crows and dogs,

He saw a notice on a tree, it wasn’t there last night,

Trumby tried to understand, but he couldn’t read or write.

On bended knee down in the mud, Trumby had a drink,

Swung the reigns and to his horse said «We go home I think»,

«Tell 'im boss about the sign, 'im read 'im good alright»

«One day boss’s missus teach 'im Trumby read and write.»

Well concern was felt for Trumby, he hadn’t used his bed,

Next day beside that muddy hole they found the ringer dead.

And a piece of tin tied to a tree then caught the boss’s eye,

He read the words of 'Poison Here', and signed by Dogger Bry.

Now the stock had never used that hole along that stoney creek,

And Trumby’s bag was empty it has freyed and sprung a leak

The dogs were there in hundreds and the dogger in his plight,

Told the boss he never knew poor Trumby couldn’t read or write.

Now Trumby was a ringer as solid as a post,

His skin was black but his heart was white and that’s what mattered most,

Sometimes I think how sad it is in this world with all its might,

That a man like Trumby met his death because he couldn’t read or write.

Couldn’t read or write,

couldn’t read or write.

Trumby war ein Lügner, noch dazu ein guter,

Er konnte harken und einen Twister reiten, ein Seil werfen und einen ausgefallenen Zopf flechten

Er konnte einen Sattel ausrichten, einen Mann aufspüren, der sich in der Nacht verirrt hatte

Trumby war ein guter Junge, aber er konnte weder lesen noch schreiben.

Trumby war zuverlässig, er mochte nie Bier,

Der Chef bewunderte ihn so sehr, dass er ihn eines Tages zum Aufseher machte

Es ging Trumby nie zu Kopf, er prahlte nicht oder skizzierte nicht

Trumby war ein guter Junge, aber er konnte weder lesen noch schreiben.

Die Trockenheit ließ auf dem Land das Gras knapp werden

Die Tanks wurden immer tiefer und die Wasserlöcher fast trocken.

Rinder begannen zu sterben und Erleichterung war keine Einsicht,

Um die Verluste abzuschätzen, konnte Trumby weder lesen noch schreiben.

Er ritt um die Station herum und zog Vieh aus dem Moor,

Damit sie nicht von Adlern, Krähen und Hunden zerrissen werden,

Er hat an einem Baum einen Zettel gesehen, der gestern Abend nicht da war,

Trumby versuchte zu verstehen, aber er konnte weder lesen noch schreiben.

Auf Kniebeugen im Schlamm trank Trumby etwas,

Schwang die Zügel und sagte zu seinem Pferd: „Wir gehen nach Hause, denke ich“,

«Sag seinem Chef von dem Schild, ich habe gelesen, dass es mir gut geht»

«Eines Tages bringt ihm die Frau des Bosses Lesen und Schreiben bei.»

Man machte sich Sorgen um Trumby, er hatte sein Bett nicht benutzt,

Am nächsten Tag fanden sie neben diesem schlammigen Loch den Klingelton tot.

Und ein Stück Blech, das an einen Baum gebunden war, erregte dann die Aufmerksamkeit des Chefs,

Er las die Worte von „Poison Here“ und unterschrieb von Dogger Bry.

Jetzt hatte der Bestand dieses Loch an diesem steinigen Bach nie benutzt,

Und Trumbys Tasche war leer, sie ist ausgefranst und hat ein Leck bekommen

Die Hunde waren zu Hunderten da und der Dogger in seiner Not,

Sagte dem Boss, er hätte nie gewusst, dass der arme Trumby weder lesen noch schreiben kann.

Jetzt war Trumby ein Ringer, so solide wie ein Pfosten,

Seine Haut war schwarz, aber sein Herz war weiß und das war das Wichtigste,

Manchmal denke ich, wie traurig es auf dieser Welt mit all ihrer Macht ist,

Dass ein Mann wie Trumby den Tod fand, weil er weder lesen noch schreiben konnte.

Konnte weder lesen noch schreiben,

konnte weder lesen noch schreiben.