Apocalyptic Infinity - Spongebozz, Sun Diego

Apocalyptic

Apocalyptic

Gotta killin' 'em, Lebensziele groß

Guck, in jeder Szene reales Koks

Bullen wollen auf die Beydadealer los

Sponge zu dem BOZZ, zehn Policemen tot

Krabbencoke weiß, Hautfarbe gelb

Milli schwarz, Weg bis hierhin rot

Tick' an deine Wannabe-Tony-Montanas

Immer noch die Jay-Packs für den Code

Starte die Apocalyptic

Schwarzer Gallardo, das Gaspedal durchgedrückt, Bitch

Warnung, ihr Snitches, satan el diablo — sag hallo zur Piff-Piff

Magnum-Amo zerfickt dich

Familie Saado beschützt mich

Keiner, der Gage abdrückt für arabischen Rücken

Mafiosostatus im Blitzlicht

Star, doch privat 8k und AK auf dem Rücksitz (Apocalyptic)

Kille Rap, in den Adern Adrenalin

Millimètre durchgeladen, die Spinner flieh’n

Dämonenblut in meinen Venen, komm' aus der Hölle

Mit einer motherfuckin' Armada, mach Platz da

AK-47, Hass im Bauch, ich rast' aus

Amateure machen Spastensound, die Masse kauft

Eine Bullet für die Klassenclowns im Waffenlauf

Und die Szene geht in Flammen auf wie’n Drachenmaul (Apocalyptic)

Lilane zähl'n, denn nur Lilane zähl'n

Ich schwöre: niemals im Leben Peace mit der widerlichen Szene

Denn wenn du Beef hast mit den’n

Läuft im Hintergrund Kanakenpolitik ab wie bei Al Jazeera in Shishacafés

Doch das lässt mich kalt, so wie das Klimagerät

Des tiefergelegten Alpina-Beamer-Coupés

Denn wenn wir nach 'ner Brise Cocaine dein’n Kiefer zertreten

Wirst du beim VIVA-Comet wiederbelebt wie der Bibelprophet

Und dann kannst du weiter auf G machen geh’n

Und in Liedern erzählen vom Dealerstreethustleleben

Bitch, doch im Real lass' ich’s Kiezklatschen regnen, zieh' die MGs

Es ist der G-Schwamm, der Skimaske plus Machineguns in Jeansjacken trägt

(Apocalyptic)

An dessen gelber Faust gleich ApoReds Lidschatten klebt

Du Biatch wirst niedergemäht

Von 'nem G, der, wenn ich ihm ein Kokainapaket und zwei Speedbubbles geb'

Deine Gliedmaßen wie Peaceplatten zersägt und in mein’n Briefkasten legt

(Apocalyptic)

Wenn es «Bastard» heißt im Rap, wird mit Axt das Bein zerfetzt

Dann wird die Mafiascheiße echt — Butterflyeffekt

Kugeln aus den Murciélagos

Fick das Game, denn hier spielt jeder Hur’nsohn den Pablo wie Wagner Moura in

Narcos

Sie feiern unrasierte, Bier exende Hartz-IV-Fressen

Ich muss mich mit keinem von euch messen — ihr müsst euch mit mir messen

Kellerinsekten übersetzen aus englischen Texten

Marc Jacobs — ich leg' Rapper in Ketten

Beretta auf Blender, Gangstervendetta, Messerstecherbandana

Erst Stressergangbanger, dann Hannah Montana

Jetzt macht jeder jämmerliche Pennerrapper im Keller auf Sänger

Hier wird Drake gebitet wie beim Sex mit Rihanna (Apocalyptic)

Straighter Takeover hier

Denn heut besteht das Game aus Fakehoes, die Drake-Flows kopier’n,

wenn sie die Tapes produzier’n

Nur noch Bluffer im Rap, Möchtegerntrap

Ich durchlöcher' dein’n Head mit der neuf millimètre (Apocalyptic)

Eh, diese Inzestrapper

Klauen bei Kanye West wie die Kimkidnapper

Erst tun sie als wenn sie Kilodealer sind

Und dann wird Kanyes Style ausgelutscht wie beim POV mit Kim

Teckugelregen auf die Drecksschwulenszene

Keine Mode, ich trag' Ultraboosts, um Swagdudes zu treten

Yeezyseason, Rap besteht aus femininen Schwuchteln

Ich trag' Oversizepullover, um das Heroin zu schmuggeln

Mit Familienkreisprotection, sie woll’n street sein in Texten

Doch hatten nie eine Action, um das im Reallife zu backen

Seit wann machen diese Fake-MCs mit Schnee Profit?

Ich schwör' auf alles, ich mach' Beydadeals wie Geberit

Die Studentenrapper machen in Raptexten auf Zuhälter

Doch sind in echt Intelligenzbestien wie Bruce Banner

Drogenbossflow — du kriegst Patronenshots, Hoe

Hier fliegen Kugeln im hohen Bogen wie bei Pokémon Go

Ah, die Crackbitches sind laut am Mic

Doch jeder muss beim Clan abdrücken — Rapbusiness ist Counter-Strike

Deutsche Rapper zahlen Schutzgeld an Mafia

Ich hab' Mafiabackground wie das GoodFellas-Cover

Der Flur im Knast war der Werdegang, dich zerballern Gewehre, Punk

Wenn ich will, schickt meine Mafia achtzig Mann aufs Konzert mit Gun

Rapper machen auf Ehrenmann

Aber bei Streit kommt’s zu politischen Debatten mit Kanaken wie Erdoğan

Nutte, ich bezahle mit Casinogeldern den Kilopreis

Im Miobereich an Amigos im Gambinogangsterfamilienkreis

Ich zersieb' dich mit Blei, Rapper sind am Mikro Banger, im Reallife nein

Sie drücken bei den Hells ab wie Bandidosmember bei Schießerei'n (Apocalyptic)

Londonimporte, Hongkongimporte

Doch mach' mehr Para mit der Maske als das Horrorfilmgenre

Drogen- und Steuerfahnder klingeln, sie woll’n Moneyflow entdecken

Stell’n die Wohnung auf den Kopf — DiCaprio, Inception (Apocalyptic)

Zwar nicht infiziert mit Aids, doch niemand fickt mit mir im Game

Denn ich laufe durch die Disco mit der Milli wie Lil Wayne

Siebzehn Schüsse in dein Brain;

Bitch, ich kille Gs, ich schlitze sie

Mit Klingen wie in Trinity, der Trilogie von Blade

Sie indizier’n mein Tape, diese Industrie ist fake

Wieso singen diese Bitch-MCs wie Drizzy zu dem Drake?

Billigvideos dreh’n, dann dissen sie für Fame

Heut wissen sie: wer mit mir fickt, kann sein Gesicht verlier’n wie Bane

Wenn du Beef willst mit uns, rechne mit 'nem sechzigminütigen Diss

Nachdem Julien dich Hurensohn mit 'ner Rapanalyse zerfickt

Nach 'nem Schwammdiss hasst mein Gegner sein’n Spiegel

Ich hätte fünfzig Mio Klicks, wäre mein Gegner bei Spiegel (Apocalyptic)

Wenn du erfolglos mit dei’m Shit, aber Vollprofi bist

Denken Hoes, sie dürfen biten und dann Gold hol’n damit

Seid ihr stolz auf mich?

Ich rede von Sun-Diego-Level, ob ihr wollt oder nicht (Apocalyptic)

Ich hab' jahrelang gelitten, diesen Tune zu etablier’n

Damit irgendwelche Husos in der Zukunft profitier’n

Sunnycomeback wäre Nightmare für Rapper

Baddreams, bye bye!

Kein Neid mehr für Rapper (Apocalyptic)

Wer hat Trap hier hingebracht?

Ich zeigte Germany den Sound

Rapper kenn’n die Differenz — damals hieß es Dirty-South (I'm so hood,

Apocalyptic)

Früher gab es für mein’n Rapshit keine Löhne

Heute macht es jeder — Autotune und Trap sind meine Söhne (Apocalyptic)

War nie Soundproduzent, aber machte Audiospur’n fresher

Seit 2006: Sun, erster deutscher Autotunerapper (Apocalyptic)

Heut spitten Straßenkids Playershit

Ich werd' in der Szene kopiert — Matrix, Agent Smith (Apocalyptic)

Wieso besteh’n denn ihre Alben aus Clubhits?

Ich seh' die Charts heute — Falten von Hasskicks (Apocalyptic)

Millionen durch Rap, doch könn'n nicht mal Chorusse texten

Ich brauchte nie 'ne Hookbitch, um meine Vision umzusetzen

Meine Hater wollen kotzen, meine Fans, sie wollen Mucke

Meine Gegner wollen Rache, meine Freunde wollen gönnen

Meine Feinde wollen sterben, meine Brüder wollen killen

Meine Frau nur meine Liebe, meine Mutter meine Ziele

Meine Oma meine Bildung und mein Sohnemann den Papa

Dicker, fuck it, denn ich geh' so lange weiter meinen Weg alleine

Fick auf alle, jage meine goldene Platte

We started from the bottom, motiviert zum Übernehmen (Apocalyptic)

Stepp' in die Kabine, baller' Silben in den Beat, um alle Rekorde der Welt mit

einer Single zu brechen

Und by the way 'nen Gruß an Eminem und alle meine choppers on the way!

You gotta listen now we’re speedin' up in Germany

Schnellster Rapper hier plus Erfinder des Reversetimepuncher

Harley Davidson — ich bin worldwide Chopper

Hazespliffer vom Kush fly, Tectrigger gepullt, high

Sechs Schüsse ins Brustbein;

stoned, aber treffsicher wie Bullseyes

Ziel' und fick' Wackspitter mit Kunsthype

Bullettime, umkreis' Bullerei, Schuss fly fulltime, Hoodlife, Bullen ein

Schluck Blei, Goodbye — Rapkiller wie Suge Knight

Teeniepopattrappen, ihr könnt sie vom Fließbeton abkratzen

Wir zieh’n die Machinegun im Beef und durchsieben MCs ihre Yeezybomberjacken

Mein Team ist Bikini-Bottom-Mafia-Musik, wir sind real, meine Gs inhalieren das

Weed

Aber schießen bei Streetpolitik, die Mitglieder sind Dealerblockkanaken

(Apocalyptic)

Massive, stabile Stoffer-Kanten, die Stiere trainier’n aggressiv,

Steroid injiziert

Tätowiert mit Monsternacken, ich ziel' aus dem Jeep, auf die Zivilcopbeamte

Zieh' die Shotgun, lande mehr Hits no-look als dieser Stevie Wonder

Schlampe!

(Apocalyptic)

Ficke Rapper, die mit Fake-G-Images und Gaypiepstimmen

Über Drakebeats singen und wie Ladys klingen

Alles sei Comedy, sagen die Medienportale, wir holten mit dem Planktonweed Tape

Eins ohne Pop oder kommerzieller Mainstreamsingle

Ohne Radiohits, ohne Heavyrotation

Schelle für Kay One — Heavyrotation

Zerfetze dann mit dem Basey das vom Handy Cocaine sniffende

Babyface mit Aids und verbrenn' die Location

Kill 'em all, ich hab' die Guncollection

Boom boom boom boom — Schwammconnection

Starte kein’n Twitterbeef, habe kein Killermotiv

Aber die Rapper geben mir 'nen Grund, sie einfach anzustechen

Badabang badabang, baller' meine Bang, alle renn’n

Kille deine Gang vor den Fans, wir lassen Eventhallen brenn’n

Polier' meine Felgen am Benz, Motherfucker, enter' das Game

Mit der Family BBM-Gangster, wir sprengen dein Camp

Von der Soko gesucht, für mich ist homo tabu

Doch bang' für Promo deine Crew wie bei Hoes von Lovoo

Schalldämpfer, Polohandschuh, meine Kanone macht kabumm

Zwei Patronen für die, O‘s von eurem «Yolo"-Tattoo

Mach' keine dicken Millionen, aber zerficke Ikonen

Verticke die Drogen, beginnen am Boden, doch Wille nach oben, ich nehm' dir die

Krone

Schieß' auf Bitches Patronen, lass' die Szene brenn’n wie Christopher Nolan bei

Filmexplosionen

Schwarzer Gallardo, Beifahrer Sallah Saado ballert die Kalash Ammo

Mafia, el chapos, Bastardssohn, mach nicht auf Vato, Shots aus der Glock in

dein Camo

Money zähl'n, der Staat ist mir wayne

Kein’n Cent auf Bank, doch im Ferrari zu seh’n wie Ali al-Zein, eh

Welche Hoe will mich beefen?

Die komischen Freaks deiner Homies kassieren

Ich geb' dir 'ne Bombe, du fühlst dein Gesicht nicht mehr, so wie The Weeknd

Makarowclips auf die Bitches, ich lass' eure Köter verbluten

Freunde von Niemand, Söhne von Huren

Stoffvercheckerrapshit, no Storyteller, Topseller

Im Hobbykeller press' ich Jay wie Roc-a-Fella Records

Offiziell an Wochenenden locker Tonnen Flex in Packets

Weil sie mehr Gs zieh’n als Dagi Bees Fotzen ableckender Kofferschlepperfaggot

Shotguntrefferhattrick

Ich schieß' Karate Andi, 257ers und Genetikk von der Jobbingcentertreppe

Unterm Bosssweater 'ne Gatling

Denn hier macht jeder Opferrapper, der’n Prospectmember kennt, in Songs auf

Rockerpräsident, Bitch

Flowbiter, komm her!

Die Schwammkarriere ist nur Zeitverschwendung?

Das sagt mir der Ghostwriter von

Fler?!

Trip nimmt jeden Featurepart mit Kusshand, die Bitch

Der erste Rapper, der mehr Pussy als die Hookschlampe ist (Apocalyptic)

Ah, ich nehm' MoTrips Hoe mit zu mir

Und krieg' Blowjobs von ihr wie’n Kokakurier

Die Brille Jochen strippt für dich nach Shows auf Klo, du Piçrapper

Dein Cock wird durch die Figur von JokA groß wie Heath Ledger

Der erste Rapper, der’s MoTrip besorgt

Denn sein Popoloch ist für JokAs Cock ergonomisch geformt

Traust dich vor Kamera zu sprechen, bis die Araber dich stechen

Denn vor Mafiaclanconnection kann kein Panzerglas protecten

Lass die Kampfansagen stecken

Denn mein größter Kampf ist, in mir selber nicht den Ha-Satan zu wecken

Dein Kiefer gebrochen, Projektile fliegen durch Knochen

Schüsse aus der Fourtyfour für das Vierauge Jochen (Apocalyptic)

Rapper fahr’n die Pablo-Escobar-Schiene

Du wirst gejagt durch Westberlin, es hagelt Tecprojektile

Was will Flizzy?

Guck, wie ich die Nazicrackhoe durchsiebe

Bitch, ich hab' Mordmotive wie die Charlie-Hebdo-Satire (Apocalyptic)

Sami Slimani, ich schieß' Bullets auf dein’n Kussmund, du Hur’nkind

Und dann kannst du Tutorials machen, wie man Schusswunden zuschminkt

Kein Cover der Juice, keine Kameracrews, keine Schwamminterviews

Fick auf die Wannabe-Hip-Hop-Reporter, nur einer stand hinter mir — danke an

Rooz!

(Apocalyptic)

Jeder guckt Franzosenmusikvideos und covert

BBM-Krabbenkokaindealer mit Kalash

Hier werden Patronen von Street-Gs abgeballert

Niko und Falk Schacht — sie sind abstoßende Realkeeper wie Navas (Apocalyptic)

Ich hab' 187 für dein 31er-Team

Plus 'ne Ladung Swag für Money Boy im Ninemagazin

Essen-City-Ghetto, wir messern dich, du Crackhoe

Und dann leiden deine Gliedmaßen durch Trennung wie Alessio

Payback #forsundiego

Du traust dich nicht, wie’n Mann zu beefen, mich richtig anzuschießen

Deshalb habt ihr wie Bitches zusammen «Hit 'em up» geschrieben

Und erzähl das den Fans, kein’m ehemaligen Bruder

Der Schemata und Strukturen schon seit zehn Jahren kennt

Trau dich: Disstrack gegen Disstrack — für den Shit würd' ich draufgeh’n

Bossaura 2 — du kannst es nicht mit mir aufnehm’n

Du hast die Scheiße begonnen, also bring es zu Ende

Doch du hast keine Cojones, euer King ist Legende

Streetcinema — check!

Achtzehn Minuten — check!

Karottenstory — check!

Takt treffen …

Breite Figur plus Sixpack, wow!

Kollegah macht achtzehn Minuten Disstrack für dreizehn Minuten Impact

Und denk bitte nicht, du hättest in dem Battle 'ne Chance

Dicker, Flizzy hat den Beef mit einer Sperrung gewonn’n

Merkst du, wie dein Hype langsam stirbt?

Weil selbst ein Fler heutzutage besser den Vibe transportiert

Du machst 'n Lauten in ganz Deutschland, große Flerdisszerstörung

Aber triffst dann nicht den Takt wie bei Herzrhythmusstörung

Lass den Rapbattleshit!

Mach den weltmännischen Pelzmäntelnshit

Denn du fickst dich doch nur selbst, wenn du disst

Ein einunddreißigjähriger, scheine-zählender Breitlingträger

Doch Talent kann man nicht kaufen — du hast Timingfehler

Peinlich, Kollegah!

Du hast im Radio 'ne Show!

Hallo Deutschland, erster Hip-Hop-Act mit Platin ohne Flow!

Achtzig Mille in 'nem Video, doch die Silben nicht im Beat

Teure Produktion’n kaschieren billige Musik

Und von Single zu Single verlierst du Status als Rapper

Denn musikalisch war sogar der Typ vom Babo Bus besser

Mach den Thron frei, du Blender, du warst mal ein so nicer Texter

Doch am Mikrofon bleibst du schlechter, heute wärst du als Ghostwriter besser

Scoute lieber nach Newcomern bei der Bahnhofsmission

Denn deine Lyrics war’n routinierter von Majoe geflowt

Du stichelst, weil ich mich nicht abzieh’n lass' bei Selfmadeprojekten

Und dir die Stirn biete wie Seyed Fresh auf Backstagetoiletten

Und was für Hoodstraßen, Felix?

Was für Schusswaffenfetisch?

Du hast maximal ein’n Fetisch für dein’n Lustknaben Seyed

Machtwechsel, Mois!

Du dachtest, du machst es mit 'nem krass schlechten schwach und enttäuschendem

Album des Transgenderboys

Aber sag, was für Plattenverkäufe?

Es ist höchstens Seyed in Stilettos, wenn bei Alpha was mit Absätzen läuft

Bosshaftcrew, jeder hat sein Karma verdient

Entleer' das AK-Magazin auf dein Jasagerteam

Kollegahdisstrack, jede Bar killt sofort

Ich zerlege den Mac wie der Gravissupport

Apropos Comeout mit zwölf, was war denn 2011?

Der Polake hat ein’n Dreh, sagt «Komm vorbei im Bordell»

Auf engstem Raum mit Schwänzen, nackte Körper, Jacuzzi

Besser Comingout mit zwölf als im Whirlpool mit Toony

Er nimmt Bäder mit Hools

Zwar kein Billardzocker, doch mit Schlägern im Pool — Kollegah ist schwul!

Lass die Kanadamärchenschiene

Der Heuchler verstellt sich in Interviews wie die Kameraperspektive

Machst auf Mac in dem Business und verblendest die Kids mit

Einer scheiß Kanadiershow wie Terrance und Phillip

Dann ist der Schwamm aufgetaucht

Für das, was ich mit einem Tape geschafft hab', hast du fast zehn Jahre Anlauf

gebraucht

Kollegah hat mich nie in meinem Rapstyle bereichert

Und was «Idol»?

Wir haben einfach beide Tech N9ne gefeiert

Wrong turn, wieso startest du Palaver mit mir, Stricher?

Ich schneid' Kollegahs Kopf ab — kanadische Bar Mitzwa

Felix erzählt nix als Lügen

Du warst höchstens mal im Pusherbiz durchs Vermakten von Trainingsanzügen

Und sobald er paar Kokainnasen zieht

Wird er zu einer von Drogen labernden flowschwachen Parodie der Bone

Thugs-N-Harmony

Tech N9ne, Busta Rhymes, Twista

Bitest überall und machst auf Westsidedoubletimespitter

Zerfetzt die Rapindustrie

Wie die aus dem Englischen Texte übersetzende, schlechte Cam’ron-Kopie

Mach nicht auf Businessman, Kollegah, du verpickelter Brillenträger

Vertickst kein Beyda, du bist nur ein Dipsetfan, Kollegah

Sagst, du bist Zuhälterrapper wie Juelz Santana

Doch du bist Felix Blume außerhalb vom Studiokeller

Hol dir 'ne Schutzweste, Kolle, du machst kein Hoodcash mit Knollen

Bitch, du machst höchstens Cash mit Puder als Zec±Testemonial

Komm' mit Arabermafia mit Glocks, es hagelt Ballermannshots

Wenn du halbkanadischer Almanspast wie dein Bodyguard auf Pascha machst

Das Gesicht der blonden Bitch, den Schminkkoffer im Griff

Ey, Kollegah färbt den Bart wie der Simpsonscolorist

Stürm' die Muckibude mit Gun und dann kuscht die Hure aus Angst

Denn die Bosstransformation macht keine Pussy zu 'nem Schwanz

Damals auf Dorfstraßen versteckt

Und erst nachdem 'ne Gold’ne kam, in’n Sportwagen gesetzt und stolz sein’n

Vornamen gerappt

Was macht der Chorknabe auf Mac?

Du fährst Tourbus er Turbo zehn Jahre rappen für den Porsche eines Jugobetrugo

Charteinstiege, doch im Düsseldorfer Ghetto gelebt

Am Ende der Projekte netto sechzig Cent pro CD

Erfolg macht dich nicht zu 'nem Mann, wenn du dich jahrelang verbiegst

Wenn das Gesicht von einer Bitch sich in den Platinplatten spiegelt

Was für Ehrenmann mit Spenden?

Ein paar Mille investiert

In dein Image investiert und mit «King» Triple kassiert

Das Business floriert, Krieg in Nahostgebieten

Während mehrere Million’n auf sein’n Privatkonten liegen

Du nimmst dir selten Zeit, Fans und Supporter zu treffen

Zu sehr beschäftigt, deine scheiß Echoawards anzulächeln

Alles fake, das sieht man daran, wie die Nummer verpackt ist

Die Platte ist Platin, doch alles drumherum Plastik

Du bist kein Wohltäter, kein Kron’nträger

Doch eine Frage: Wieso reimt sich Kollegah auf Flowfehler?

Jeder leckt dein’n Arsch, doch dass du leider nicht erkennst

Das ist alles GfK, keiner feiert dich als Mensch

Für mich war’n wir Brüder bis dato

Doch dann erfahr' ich: du sagst «SpongeBOZZ ist Sun Diego!»

auf der Bühne mit

Majoe

Geb' dir’n lyrisches K.o.

Ein psychisches und physisches K.o.

wie beim Berlinauftritt die Typen von Aggro

Bis heut seit Tag eins geschwiegen

Ich hab' dir damals meine Lage beschrieben, du hattest Jahre, um es

gradezubiegen

Ich hab' kein’n Cent verdient, du machtest ein’n Haufen Geld

Bitch, ich schreibe diesen Disstrack schon seit 2011

Der letzte Respekt ist kaputt, ich textete Nächte die Hooks

Du hast von mei’m Teller gegessen und auf die Reste gespuckt

Ich gab den Tune, den du suchtest, ich gab mein Blut in der Booth

Wieso redest du von Businessmoves im Juiceinterview?

Wir war’n nicht mehr connectet seit Jahren

Deshalb musste Selfmade-Elvir mich fragen, dass ich dir helfe zu charten

Du hast bei mir gewohnt, fast ein Jahr für die Platte gebraucht

Doch dann ging die Hälfte vom Albenverkauf für Anwälte drauf

Die and’re Hälfte an Stas, nicht mehr melden, das war’s

Deal ist Deal — ich wollte einfach nur mein Geld plus Vertrag

Bei 'nem gemeinsamen Projekt teilt man das Cash allein aus Respekt

Doch das fiel dir leichter als 2006 das Mic aufm splash!

Ich war jung, hab' getextet, hungerte hunderte Nächte

Elvir hat die Unterschrift gesetzt, du hast die Nummer gewechselt

Ich hab' mit Umsatz gerechnet, denn als wir Songs recordet hatten

Hat meine Mum für dich gekocht und deine Boxershorts gewaschen

Wie viel' Jahre musst' ich Bitchmoves von dir Cocksauger dulden?

Eine Stunde Payback für die Bossauraschulden

Du schluckst mein’n Teclauf

Kollegah, wenn du nicht mit deinem Arsch bezahlen kannst, stell mit dei’m Mund

kein’n Scheck aus!

Was willst du machen, Felix?

Wo hat der Schwamm 'ne Schwäche?

«SpongeBOZZ ist Sun Diego» gegen zehn Jahre Angriffsfläche?

Wen willst du ficken?

Zehn Jahre Karriere

Affären, Verträge — dein Leben, ich hab' Insiderwissen

Vor dem Beef kann dich kein Weltrekord und Rapaward beschützen

Keine Nominierung — diesmal komm’n die Echos von den Schüssen

Mach' die Verleihung mit der Clique zu 'ner Drive-by-Kulisse

Die letzten Auszeichnungen werden deine Kreideumrisse

Du willst Maßstäbe setzen wie beim Quadratmetermessen

Bitch, ich werd' dich nicht dissen — ich werd' deine Grabrede rappen!

No way back — ich will, dass es ausartet, zu spät für dich

Denn draußen wartet jeder auf 'nen Tausend-Bars-Kollegahdiss

Apokalyptisch

Apokalyptisch

Muss sie töten, Lebensziele groß

Guck, in jeder Szene reales Koks

Bullen wollen auf die Beydadealer los

Sponge zu dem BOZZ, zehn Polizisten ges

Krabbencoke weiß, Hautfarbe gelb

Milli schwarz, Weg bis hierhin rot

Tick' an deine Möchtegern-Tony-Montanas

Immer noch die Jay-Packs für den Code

Beginne die Apokalyptik

Schwarzer Gallardo, das Gaspedal durchgedrückt, Bitch

Warnung, ihr Snitches, satan el diablo — sag hallo zur Piff-Piff

Magnum-Amo zerfickt dich

Familie Saado beschützt mich

Keiner, der Gage drückt für arabischen Rücken

Mafiosostatus im Blitzlicht

Star, doch privat 8k und AK auf dem Rücksitz (Apocalyptic)

Kille Rap, in den Adern Adrenalin

Millimeter durchgeladen, die Spinner flieh’n

Dämonenblut in meinen Venen, komm' aus der Hölle

Mit einer verdammten Armada, mach Platz da

AK-47, Hass im Bauch, ich rast' aus

Amateure machen Spastensound, die Masse kauft

Eine Bullet für die Klassenclowns im Waffenlauf

Und die Szene geht in Flammen auf wie’n Drachenmaul (Apocalyptic)

Lilane zähl'n, denn nur Lilane zähl'n

Ich schwöre: niemals im Leben Peace mit der breiteren Szene

Denn wenn du Beef mit den’n hast

Läuft im Hintergrund Kanakenpolitik ab wie bei Al Jazeera in Shishacafés

Doch das lässt mich kalt, so wie das Klimagerät

Des tiefergelegten Alpina-Beamer-Coupés

Denn wenn wir nach 'ner Brise Cocaine dein'n Kiefer zertreten

Wirst du beim VIVA-Comet wiederbelebt wie der Bibelprophet

Und dann kannst du weiter auf G machen geh'n

Und in Liedern erzählen vom Dealerstreethustleleben

Bitch, doch im Real lass' ich's Kiezklatschen regnen, zieh' die MGs

Es ist der G-Schwamm, der Skimaske plus Machineguns in Jeansjacken trägt

(Apokalyptisch)

An dessen gelber Faust gleich ApoReds Lidschatten klebt

Du Biatch wirst niedergemäht

Von 'nem G, der, wenn ich ihm ein Kokainapaket und zwei Speedbubbles geb'

Deine Gliedmaßen wie Peaceplatten zersägt und in mein’n Briefkasten legt

(Apokalyptisch)

Wenn es «Bastard» heisst im Rap, wird mit Axt das Bein zerfetzt

Dann wird die Mafiascheiße echt — Butterflyeffekt

Kugeln aus den Murciélagos

Fick das Game, denn hier spielt jeder Hur’nsohn den Pablo wie Wagner Moura in

Narcos

Sie feiern unrasierte, Bier exende Hartz-IV-Fressen

Ich muss mich mit keinem von euch messen – ihr müsstet euch mit mir messen

Kellerinsekten übersetzen aus englischen Texten

Marc Jacobs — ich leg' Rapper in Ketten

Beretta auf Blender, Gangstervendetta, Messerstecherbandana

Erst Stressergangbanger, dann Hannah Montana

Jetzt macht jeder jämmerliche Pennerrapper im Keller auf Sänger

Hier wird Drake gebitet wie beim Sex mit Rihanna (Apocalyptic)

Gerade Übernahme hier

Denn heut besteht das Game aus Fakehoes, die Drake-Flows kopier’n,

wenn sie die Tapes produzier’n

Nur noch Bluffer im Rap, Möchtegerntrap

Ich durchlöcher' dein’n Head mit der neuf Millimeter (Apocalyptic)

Eh, diese Inzestrapper

Klauen bei Kanye West wie die Kimkidnapper

Erst tun sie als wenn sie Kilodealer sind

Und dann wird Kanyes Style ausgelutscht wie beim POV mit Kim

Teckugelregen auf die Drecksschwulenszene

Kein Mode, ich trag' Ultraboosts, äh Swagdudes zu treten

Yeezyseason, Rap besteht aus femininen Schwuchteln

Ich trag' Oversizepullover, um das Heroin zu schmuggeln

Mit Familienkreisschutz, sie will’n street sein in Texten

Doch hatte nie eine Action, um das im Reallife zu backen

Seit wann machen diese Fake-MCs mit Schnee Profit?

Ich schwör' auf alles, ich mach' Beydadeals wie Geberit

Die Studentenrapper machen in Raptexten auf Zuhälter

Doch sind in echt Intelligenzbestien wie Bruce Banner

Drogenbossflow — du kriegst Patronenshots, Hoe

Hier fliegen Kugeln im hohen Bogen wie bei Pokémon Go

Ah, die Crackbitches sind laut am Mic

Doch jeder muss beim Clan abdrücken – Rapbusiness ist Counter-Strike

Deutsche Rapper zahlen Schutzgeld an Mafia

Ich hab' Mafiabackground wie das GoodFellas-Cover

Der Flur im Knast war der Werdegang, dich zerballern Gewehre, Punk

Wenn ich will, schickt meine Mafia achtzig Mann aufs Konzert mit Gun

Rapper machen auf Ehrenmann

Aber bei Streit kommt’s zu politischen Debatten mit Kanaken wie Erdoğan

Nutte, ich bezahle mit Casinogeldern den Kilopreis

Im Miobereich an Amigos im Gambinogangsterfamilienkreis

Ich zersieb' dich mit Blei, Rapper sind am Mikro Banger, im Reallife nein

Sie drücken bei den Hells ab wie Bandidosmember bei Schießerei'n (Apocalyptic)

Londonimporte, Hongkongimporte

Doch mach' mehr Para mit der Maske als das Horrorfilmgenre

Drogen- und Steuerfahnder klingeln, sie wollen Moneyflow entdecken

Stell’n die Wohnung auf den Kopf – DiCaprio, Inception (Apocalyptic)

Zwar nicht infiziert mit Aids, doch niemand fickt mit mir im Game

Denn ich laufe durch die Disco mit der Milli wie Lil Wayne

Siebzehn Schüsse in dein Brain;

Bitch, ich kille Gs, ich schlitze sie

Mit Klingen wie in Trinity, der Trilogie von Blade

Sie indizier’n mein Tape, diese Industrie ist fake

Wie singen diese Bitch-MCs wie Drizzy zu dem Drake?

Billigvideos drehen’n, dann dissen sie für Fame

Heut wissen sie: Wer mit mir fickt, kann sein Gesicht verlier’n wie Bane

Wenn du Beef mit uns willst, rechne mit 'nem sechzigminütigen Diss

Nachdem Julien dich Hurensohn mit 'ner Rapanalyse zerfickt hat

Nach 'nem Schwammdiss hasst mein Gegner sein'n Spiegel

Ich hätte fünfzig Mio Klicks, wäre mein Gegner bei Spiegel (Apocalyptic)

If du erfolglos mit dei'm Shit, aber Vollprofi bist

Denken Hoes, sie dürfen biten und dann Gold hol’n damit

Seid ihr stolz auf mich?

Ich rede von Sun-Diego-Level, ob ihr wollt oder nicht (Apocalyptic)

Ich hab' jahrelang gelitten, diesen Tune zu etablier'n

Damit irgendwelche Husos in der Zukunft profitier’n

Sunnycomeback wäre Nightmare für Rapper

Böse Träume, tschüss!

Kein Neid mehr für Rapper (Apocalyptic)

Wer hat Trap hier hingebracht?

Ich zeigte Deutschland den Sound

Rapper kenn’n die Differenz – damals hieß es Dirty-South (I'm so hood,

Apokalyptisch)

Früher gab es für mein’n Rapshit keine Löhne

Heute macht es jeder — Autotune und Trap sind meine Söhne (Apocalyptic)

War nie Soundproduzent, aber machte Audiospur’n frischer

Seit 2006: Sun, erster deutscher Autotunerapper (Apocalyptic)

Heut spucken Straßenkids Playershit

Ich werd' in der Szene erlebt — Matrix, Agent Smith (Apocalyptic)

Wieso besteh’n denn ihre Alben aus Clubhits?

Ich seh' die Charts heute — Falten von Hasskicks (Apocalyptic)

Millionen durch Rap, doch können'n nicht mal Chorusse texten

Ich brauchte nie 'ne Hookbitch, um meine Vision umzusetzen

Meine Hater wollen kotzen, meine Fans, sie wollen Mucke

Meine Gegner wollen Rache, meine Freunde wollen gönnen

Meine Feinde wollen sterben, meine Brüder wollen töten

Meine Frau nur meine Liebe, meine Mutter meine Ziele

Meine Oma, meine Bildung und mein Sohnemann den Papa

Dicker, fuck it, denn ich geh‘ so lange weiter meinen Weg alleine

Fick auf alle, jage meine goldene Platte

Wir fingen ganz unten an, motiviert zum Übernehmen (Apocalyptic)

Stepp' in die Kabine, baller' Silben in den Beat, um alle Rekorde der Welt mit

einer Single zu brechen

Und übrigens 'nen Gruß an Eminem und alle meine Chopper unterwegs!

Sie müssen jetzt zuhören, wir beschleunigen in Deutschland

Schnellster Rapper hier plus Erfinder des Reversetimepuncher

Harley Davidson — ich bin weltweit Chopper

Hazespliffer vom Kush Fly, Tectrigger gepullt, hoch

Sechs Schüsse ins Brustbein;

stoned, aber treffsicher wie Bullseyes

Ziel' und fick' Wackspitter mit Kunsthype

Bullettime, umkreis' Bullerei, Schuss fly fulltime, Hoodlife, Bullen ein

Schluck Blei, Goodbye — Rapkiller wie Suge Knight

Teeniepopattrappen, ihr könnt sie vom Fließbeton abkratzen

Wir zieh’n die Machinegun im Beef und durchsieben MCs ihre Yeezybomberjacken

Mein Team ist Bikini-Bottom-Mafia-Musik, wir sind real, meine Gs inhalieren das

Unkraut

Aber schießen bei Streetpolitik, die Mitglieder sind Dealerblockkanaken

(Apokalyptisch)

Massive, stabile Stoffer-Kanten, die Stiere trainier’n aggressiv,

Steroid injiziert

Tätowiert mit Monsternacken, ich ziel' aus dem Jeep, auf die Zivilcopbeamten

Zieh' die Shotgun, lande mehr Hits ohne Look als dieser Stevie Wonder

Schlampe!

(Apokalyptisch)

Ficke Rapper, die mit Fake-G-Bildern und Gaypiepstimmen

Über Drakebeats singen und wie Ladys klingen

Alles sei Comedy, sagen die Medienportale, wir holten mit dem Planktonweed Tape

Eins ohne Pop oder kommerzieller Mainstreamsingle

Ohne Radiohits, ohne Heavyrotation

Schelle für Kay One — Heavyrotation

Zerfetze dann mit dem Basey das vom Handy Cocaine sniffende

Babyface mit Aids und verbrenn' die Location

Kill 'em all, ich hab' die Guncollection

Boom boom boom boom — Schwammconnection

Starte kein’n Twitterbeef, habe kein Killermotiv

Aber die Rapper geben mir 'nen Grund, sie einfach anzustechen

Badabang badabang, baller' meine Bang, alle renn'n

Kille deine Gang vor den Fans, wir lassen Eventhallen brennen

Polier' meine Felgen am Benz, Motherfucker, enter' das Game

Mit der Familie BBM-Gangster, wir sprengen dein Camp

Von der Soko gesucht, für mich ist homo tabu

Doch bang' für Promo deine Crew wie bei Hoes von Lovoo

Schalldämpfer, Polohandschuh, meine Kanone macht kabumm

Zwei Patronen für die, O‘s von eurem «Yolo»-Tattoo

Mach' keine dicken Millionen, aber zerficke Ikonen

Verticke die Drogen, beginnen am Boden, doch Wille nach oben, ich nehm' dir die

Krone

Schieß' auf Bitches Patronen, lass' die Szene brenn'n wie Christopher Nolan bei

Filmexplosionen

Schwarzer Gallardo, Beifahrer Sallah Saado ballert die Kalash Ammo

Mafia, el chapos, Bastardssohn, mach nicht auf Vato, Shots aus der Glock in

dein Camo

Money zähl'n, der Staat ist mir wayne

Kein’n Cent auf Bank, doch im Ferrari zu seh’n wie Ali al-Zein, eh

Welche Hoe will mich beefen?

Die komischen Freaks deiner Homies kassieren

Ich geb' dir 'ne Bombe, du fühlst dein Gesicht nicht mehr, so wie The Weeknd

Makarowclips auf die Bitches, ich lass' eure Köter verbluten

Freunde von Niemand, Söhne von Huren

Stoffvercheckerrapshit, kein Geschichtenerzähler, Topseller

Im Hobbykeller press' ich Jay wie Roc-a-Fella Records

Offiziell ein Wochenenden Schließfach Tonnen Flex in Paketen

Weil sie mehr Gs zieh’n als Dagi Bees Fotzen ablenkender Kofferschlepperfaggot

Schrotflintentrefferhattrick

Ich schieß' Karate Andi, 257ers und Genetikk von der Jobbingcentertreppe

Unterm Bosssweater 'ne Gatling

Denn hier macht jeder Opferrapper, der’n Prospectmember kennt, in Songs auf

Rockerpräsident, Bitch

Flowbiter, komm her!

Die Schwammkarriere ist nur Zeitverschwendung?

Das sagt mir der Ghostwriter von

Fler?!

Trip nimmt jeden Featurepart mit Kusshand, die Bitch

Der erste Rapper, der mehr Pussy als die Hookschlampe ist (Apocalyptic)

Ah, ich nehm‘ MoTrips Hoe mit zu mir

Und krieg' Blowjobs von ihr wie'n Kokakurier

Die Brille Jochen strippt für dich nach Shows auf Klo, du Piçrapper

Dein Schwanz wird durch die Figur von Joka groß wie Heath Ledger

Der erste Rapper, der’s MoTrip besorgt

Denn sein Popoloch ist für JokAs Cock ergonomisch geformt

Traut dich vor der Kamera zu sprechen, bis die Araber dich stechen

Denn vor Mafiaclanconnection kann kein Panzerglas schützen

Lass die Kampfansagen stecken

Denn mein größter Kampf ist, in mir selber nicht den Ha-Satan zu wecken

Dein Kiefer gebrochen, Projektile fliegen durch Knochen

Schüsse aus der Fourtyfour für das Vierauge Jochen (Apocalyptic)

Rapper fahr’n die Pablo-Escobar-Schiene

Du wirst gejagt durch Westberlin, es hagelt Tecprojektile

Was wird Flizzy?

Guck, wie ich die Nazicrackhoe durchsiebe

Bitch, ich hab' Mordmotive wie die Charlie-Hebdo-Satire (Apocalyptic)

Sami Slimani, ich schieß' Bullets auf dein’n Kussmund, du Hur’nkind

Und dann kannst du Tutorials machen, wie man Schusswunden zuschminkt

Kein Cover der Juice, keine Kameracrews, keine Schwamminterviews

Fick auf die Wannabe-Hip-Hop-Reporter, nur einer stand hinter mir — danke an

Rooz!

(Apokalyptisch)

Jeder guckt Franzosenmusikvideos und verdeckt

BBM-Krabbenkokaindealer mit Kalash

Hier werden Patronen von Street-Gs abgeballert

Niko und Falk Schacht — sie sind abstoßende Realkeeper wie Navas (Apocalyptic)

Ich hab‘ 187 für dein 31er-Team

Plus 'ne Ladung Swag für Money Boy im Ninemagazin

Essen-City-Ghetto, wir messern dich, du Crackhoe

Und dann leiden deine Gliedmaßen durch Trennung wie Alessio

Rückzahlung #forsundiego

Du traust dich nicht, wie'n Mann zu beefen, mich richtig anzuschießen

Deshalb habt ihr wie Bitches zusammen «Hit 'em up» geschrieben

Und erzähl das den Fans, kein’m ehemaligen Bruder

Der Schemata und Strukturen schon seit zehn Jahren kennt

Trau dich: Disstrack gegen Disstrack — für den Shit würd' ich draufgeh'n

Bossaura 2 — du kannst es nicht mit mir aufnehm'n

Du hast die Scheiße begonnen, also bring es zu Ende

Doch du hast keine Cojones, euer King ist Legende

Straßenkino – check!

Achtzehn Minuten – check!

Karottenstory – check!

Takt treffen …

Breite Figur plus Sixpack, wow!

Kollegah macht achtzehn Minuten Disstrack für dreizehn Minuten Impact

Und denk bitte nicht, du hättest in dem Battle 'ne Chance

Dicker, Flizzy hat den Beef mit einer Sperrung gewonn’n

Merkst du, wie dein Hype langsam stirbt?

Weil selbst ein Fler heutzutage besser den Vibe transportiert

Du machst 'n Lauten in ganz Deutschland, große Flerdisszerstörung

Aber triffst dann nicht den Takt wie bei Herzrhythmusstörung

Lass den Rapbattleshit!

Mach den weltmännischen Pelzmäntelnshit

Denn du fickst dich doch nur selbst, wenn du disst

Ein einunddreißigjähriger, scheinezählender Breitlingträger

Doch Talent kann man nicht kaufen – du hast Timingfehler

Peinlich, Kollegah!

Du hast im Radio 'ne Show!

Hallo Deutschland, erster Hip-Hop-Act mit Platin ohne Flow!

Achtzig Mille in 'nem Video, doch die Silben nicht im Beat

Teure Produktion’n kaschieren billige Musik

Und von Single zu Single verlierst du Status als Rapper

Denn musikalisch war sogar der Typ vom Babo Bus besser

Mach den Thron frei, du Blender, du warst mal ein so netter Texter

Doch am Mikrofon bleibst du schlechter, heute wärst du als Ghostwriter besser

Scoute lieber nach Newcomern bei der Bahnhofsmission

Denn deine Lyrics war’n routinierter von Majoe geflowt

Du stichelst, weil ich mich nicht abzieh’n lass’ bei Selfmadeprojekten

Und dir die Stirn biete wie Seyed Fresh auf Backstagetoiletten

Und was für Hoodstraßen, Felix?

Was für Schusswaffenfetisch?

Du hast maximal ein’n Fetisch für dein’n Lustknaben Seyed

Machtwechsel, Mois!

Du dachtest, du machst es mit 'nem krass schwachen und enttäuschenden

Album der Transgenderboys

Aber sag, was für Plattenverkäufe?

Es ist höchstes Seyed in Stilettos, wenn bei Alpha was mit Absätzen läuft

Bosshaftcrew, jeder hat sein Karma verdient

Entleer' das AK-Magazin auf dein Jasagerteam

Kollegahdisstrack, jede Bar killt sofort

Ich zerlege den Mac wie der Gravissupport

Apropos Comeout mit zwölf, war denn 2011 Krieg?

Der Polake hat ein’n Dreh, sagt «Komm vorbei im Bordell»

Auf engen Raum mit Schwänzen, nackte Körper, Jacuzzi

Besser Comingout mit zwölf als im Whirlpool mit Toony

Er nimmt Bäder mit Hools

Zwar kein Billardzocker, doch mit Schlägern im Pool — Kollegah ist schwul!

Lass die Kanadamärchenschiene

Der Heuchler verstellt sich in Interviews wie die Kameraperspektive

Machst auf dem Mac in dem Business und verblendest die Kids mit

Einer scheiß Kanadiershow wie Terrance und Phillip

Dann ist der Schwamm aufgetaucht

Für das, was ich mit einem Tape geschafft habe, hast du fast zehn Jahre Anlauf

gebraucht

Kollegah hat mich nie in meinem Rapstyle bereichert

Und war «Idol»?

Wir haben einfach beide Tech N9ne gefeiert

Falsch abgebogen, wieso startest du Palaver mit mir, Stricher?

Ich schneid' Kollegahs Kopf ab — Kanadische Bar Mitzwa

Felix erzählt nix als Lügen

Du warst höchstens mal im Pusherbiz durchs Vermakten von Trainingsanzügen

Und sobald er paar Kokainnasen zieht

Wird er zu einer von Drogen labernden flowschwachen Parodie der Bone

Schläger-N-Harmonie

Tech N9ne, Busta Reime, Twista

Bitest überall und machst auf Westsidedoubletimespitter

Zerfetzt die Rapindustrie

Wie die aus dem Englischen Texte übersetzende, schlechte Cam’ron-Kopie

Mach nicht auf Businessman, Kollegah, du verpickelter Brillenträger

Vertickst kein Beyda, du bist nur ein Dipsetfan, Kollegah

Sagst, du bist Zuhälterrapper wie Juelz Santana

Doch du bist Felix Blume außerhalb vom Studiokeller

Hol dir 'ne Schutzweste, Kolle, du machst kein Hoodcash mit Knollen

Bitch, du machst höchstens Cash mit Puder als Zec±Testemonial

Komm‘ mit Arabermafia mit Glocks, es hagelt Ballermannshots

If du halbkanadischer Almanspast wie dein Bodyguard auf Pascha machst

Das Gesicht der blonden Bitch, den Schminkkoffer im Griff

Ey, Kollegah färbt den Bart wie der Simpsonscolorist

Stürm' die Muckibude mit Gun und dann kuscht die Hure aus Angst

Denn die Bosstransformation macht keine Pussy zu 'nem Schwanz

Damals auf Dorfstraßen versteckt

Und erst nach 'ne Gold'ne kam, in'n Sportwagen gesetzt und stolz sein'n

Vornamen gerappt

Was macht der Chorknabe auf Mac?

Du fährst Tourbus er Turbo zehn Jahre rappen für den Porsche eines Jugobetrugo

Charteinstiege, doch im Düsseldorfer Ghetto gelebt

Am Ende der Projekte netto sechzig Cent pro CD

Erfolg macht dich nicht zu 'nem Mann, wenn du dich jahrelang verbiegst

Wenn das Gesicht von einer Bitch sich in den Platinplatten-Spiegel

Was für Ehrenmann mit Spenden?

Ein Mille Paar investiert

In dein Image investiert und mit «King» Triple kassiert

Das Business floriert, Krieg in Nahostgebieten

Während mehrere Million’n auf seinem’n Privatkonten liegen

Du nimmst dir selten Zeit, Fans und Unterstützer zu treffen

Zu sehr beschäftigt, deine scheiß Echoawards anzulächeln

Alles fake, das sieht man daran, wie die Nummer verpackt ist

Die Platte ist Platin, doch alles Drumherum Plastik

Du bist kein Wohltäter, kein Kron'nträger

Doch eine Frage: Wieso reimt sich Kollegah auf Flowfehler?

Jeder leckt dein’n Arsch, doch dass du leider nicht erkennst

Das ist alles GfK, keiner feiert dich als Mensch

Für mich war’n wir Brüder bis dato

Doch dann erfahr' ich: du sagst «SpongeBOZZ ist Sun Diego!»

auf der Bühne mit

Majoe

Geb’ dir’n lyrisches K.o.

Ein psychisches und körperliches K.o.

wie beim Berlinauftritt sterben Typen von Aggro

Bis heut seit Tag eins geschwiegen

Ich hab' dir damals meine Lage beschrieben, du hattest Jahre, um es

gradezubiegen

Ich hab' kein'n Cent verdient, du machtest ein'n Haufen Geld

Bitch, ich schreibe diesen Disstrack schon seit 2011

Der letzte Respekt ist kaputt, ich textete Nächte die Hooks

Du hast von mei’m Teller gegessen und auf die Reste gespuckt

Ich gab den Tune, den du suchtest, ich gab mein Blut in der Booth

Wie redest du von Businessmoves im Juiceinterview?

Wir war’n nicht mehr connectet seit Jahren

Deshalb musste Selfmade-Elvir mich fragen, dass ich dir helfe zu charten

Du hast bei mir gewohnt, fast ein Jahr für die Platte gebraucht

Doch dann geht die Hälfte vom Albenverkauf für Anwälte drauf

Die and’re Hälfte an Stas, nicht mehr melden, das war’s

Deal ist Deal — ich wollte einfach nur mein Geld plus Vertrag

Bei 'nem Projekt teilt man das Cash allein aus Respekt

Doch das fällt dir leichter als 2006 das Mic aufm Splash!

Ich war jung, hab' getextet, hungerte hunderte Nächte

Elvir hat die Unterschrift gesetzt, du hast die Nummer gewechselt

Ich hab' mit Umsatz gerechnet, denn als wir Songs aufgenommen hatten

Hat meine Mum für dich gekocht und deine Boxershorts

Wie viel' Jahre muss' ich Bitchmoves von dir Cocksauger dulden?

Eine Stunde Payback für die Bossauraschulden

Du schluckst meinen’n Teclauf

Kollegah, wenn du nicht mit deinem Arsch bezahlen kannst, stell mit dei’m Mund

kein’n Scheck aus!

Was willst du machen, Felix?

Wo hat der Schwamm 'ne Schwäche?

«SpongeBOZZ ist Sun Diego» gegen zehn Jahre Angriffsfläche?

Wen willst du ficken?

Zehn Jahre Karriere

Affären, Verträge — dein Leben, ich hab’ Insiderwissen

Vor dem Beef kann dich kein Weltrekord und Rapaward beschützen

Keine Nominierung — Diesmal komm'n die Echos von den Schüssen

Mach' die Verleihung mit der Clique zu 'ner Drive-by-Kulisse

Die letzten Auszeichnungen werden deine Kreideumrisse

Du willst Maßstäbe setzen wie beim Quadratmetermessen

Bitch, ich werd' dich nicht dissen — ich werd' deine Grabrede rappen!

No way back — ich will, dass es ausartet, zu spät für dich

Denn draußen wartet jeder auf 'nen Tausend-Bars-Kollegahdiss