Под прицелом - ST

Взятый под прицел он,

Умирал, но пел он.

Обводили мелом,

Люди его тело.

Раненый в сердце на вылет,

Врачи диагностировали перелом крыльев.

Его глаза уставшие от пыли,

Скрывали темные очки поверх сухожилий.

Минуты застыли в морщинах,

Освобожденный Джанго, Тарантино.

Длинные паузы, выстрелы в спину,

Стрелы Святого Валентина.

Он играл стиснувши струны от боли,

Все чаще дежестив веселого застолья.

Его встречали и с солью и хлебом,

Закрытые мероприятия под открытом небом.

А он им пел, как когда-то в подъезде,

Свою история зависимости и болезни.

Словно на клетке лестничной стоя,

Чувство полета, чувство шестое.

Припев:

Взятый под прицел он,

Умирал, но пел он.

Умирал, но пел.

Обводили мелом,

Люди его тело,

А он дальше пел.

Доброе утро в прокуренной кухне,

Где никогда не тухнет лампочка Ильича.

Причал надежды, увера за пазухой в бухте,

Распахнутые двери на оборот ключ.

Молчание затянулось и выпустило дым,

К святым, так тянутся грешные души.

Лучше не понятным, чем понятым,

Он выворачивал чувства наружу.

Простуженный и продутый он пел,

Шипел виниловозеленым змеем.

Двадцатка легких ушла на расстрел,

Он шел, ведь его где-то ждала посильнее.

Музыка, как способ свести с жизнью счеты,

Шестое чувство, чувство полета.

Выше высоток над крышами зданий,

Криком души оборвалось молчание.

Припев:

Взятый под прицел он,

Умирал, но пел он.

Умирал, но пел.

Обводили мелом,

Люди его тело,

А он дальше пел.

Взятый под прицел он,

Умирал, но пел он.

Умирал, но пел.

Обводили мелом,

Люди его тело,

А он дальше пел.

Взятый под прицел он,

Умирал, но пел он.

Умирал, но пел.

Обводили мелом,

Люди его тело,

А он дальше пел.

Er wird unter die Waffe genommen,

Er lag im Sterben, aber er sang.

mit Kreide eingekreist,

Menschen seinen Körper.

Verwundet im Herzen für einen Flug,

Die Ärzte diagnostizierten einen Flügelbruch.

Seine Augen sind staubmüde,

Versteckte eine dunkle Brille über den Sehnen.

Minuten erstarrten in Falten,

Django Unchained, Tarantino.

Lange Pausen, Schüsse in den Rücken,

Pfeile des Heiligen Valentin.

Er spielte die Saiten vor Schmerzen zusammenpressend,

Zunehmend dezhestiv fröhliches Fest.

Er wurde mit Salz und Brot empfangen,

Geschlossene Veranstaltungen im Freien.

Und er sang ihnen, wie einst im Eingang,

Ihre Sucht- und Krankheitsgeschichte.

Als würde man auf einer Treppe stehen,

Das Gefühl des Fliegens, der sechste Sinn.

Chor:

Er wird unter die Waffe genommen,

Er lag im Sterben, aber er sang.

Er starb, aber er sang.

mit Kreide eingekreist,

Menschen seinen Körper

Und er sang weiter.

Guten Morgen in einer verrauchten Küche

Wo Iljitschs Glühbirne nie ausgeht.

Pier der Hoffnung, Vertrauen in den Busen in der Bucht,

Türen auf Knopfdruck öffnen.

Die Stille zog sich hin und ließ Rauch aus,

Zu den Heiligen werden so sündige Seelen gezogen.

Besser nicht verstanden als verstanden

Er hat seine Gefühle ausgeblendet.

Kalt und ausgeblasen sang er,

Zischte wie eine vinylgrüne Schlange.

Zwanzig Lungen wurden erschossen,

Er ging, weil irgendwo Stärkeres auf ihn wartete.

Musik als Möglichkeit, Rechnungen mit dem Leben zu begleichen,

Sechster Sinn, Fluggefühl.

Über den Wolkenkratzern, über den Dächern der Gebäude,

Schweigen brach mit einem Schrei aus dem Herzen.

Chor:

Er wird unter die Waffe genommen,

Er lag im Sterben, aber er sang.

Er starb, aber er sang.

mit Kreide eingekreist,

Menschen seinen Körper

Und er sang weiter.

Er wird unter die Waffe genommen,

Er lag im Sterben, aber er sang.

Er starb, aber er sang.

mit Kreide eingekreist,

Menschen seinen Körper

Und er sang weiter.

Er wird unter die Waffe genommen,

Er lag im Sterben, aber er sang.

Er starb, aber er sang.

mit Kreide eingekreist,

Menschen seinen Körper

Und er sang weiter.