Harvest - Steeleye Span

Your hay it is mow’d, and your corn is reap’d

Your barns will be full, and your hovels heap’d

Come, boys, come

And we’ll roar out our Harvest Home

We’ve cheated the parson, we’ll cheat him again

Why should the blockhead have one in ten?

One in ten

For prating so long like a book learned sot

Till pudding and dumplin burn to the pot

Burn to the pot

We’ll toss off our ale till we cannot stand

Then Ho for the times of Old England

Old England

Your hay it is mow’d, and your corn is reap’d

Your barns will be full and your hovls heaped

The nck, the neck, the neck

Hard faced dames in hoods make haste

To cram their lapbags with the barley waste

Before the rout the leveret darts

Bawled at by boys in blundering carts

Scorched there in the heat of the sun

The dinner hour their leisure won

Sweet, now the small beer goes

In hardwood bottles, we all knows

Start of the day the church bell’s knell

And fear to hear the gleaning bell

We’ll toil all day in the last of the hay

We’ll scratch our days away

Beside the hedge the baby sleeps

While far the footsore rabble creeps

Dogs are left to mind the farm

But knaves slouch out to steal the grain

Pigs they all rootle there

Fields are full of din and blare

Time passes, as they glean

The hobby-horse whirls round and round

Stumbling now the gleaning’s done

The farmer’s fat hares, slung upon his gun

Gives goodnight, as home they pull

In creaking handcarts bursting full

Stacked well out of mischief’s way

To thrash and dress another day

Wives full of weary pride

With such small riches satisfied

The neck

Dein Heu ist gemäht und dein Mais ist geerntet

Deine Scheunen werden voll sein und deine Hütten zugeschüttet

Komm, Jungs, komm

Und wir werden unser Harvest Home herausbrüllen

Wir haben den Pfarrer betrogen, wir werden ihn wieder betrügen

Warum sollte der Dummkopf einen von zehn haben?

Einer von zehn

Dafür, dass du so lange geplaudert hast wie ein Buch, das du gelernt hast

Bis Pudding und Knödel im Topf anbrennen

Brennen Sie auf den Topf

Wir werden unser Bier ausschütten, bis wir es nicht mehr aushalten können

Dann Ho für die Zeiten von Old England

Altes England

Dein Heu ist gemäht und dein Mais ist geerntet

Ihre Scheunen werden voll sein und Ihre Hovls gehäuft

Der Nacken, der Hals, der Hals

Hartgesichtige Damen in Kapuzen beeilen sich

Um ihre Schoßtaschen mit Gerstenabfällen vollzustopfen

Vor der Flucht pfeilen die Hasen

Von Jungen in torkelnden Karren angeschrien

Dort in der Hitze der Sonne versengt

Die Essensstunde hat ihre Freizeit gewonnen

Süß, jetzt geht das kleine Bier

In Hartholzflaschen, das wissen wir alle

Beginn des Tages mit dem Einläuten der Kirchenglocke

Und fürchte dich, die Nachleseglocke zu hören

Wir werden den ganzen Tag im letzten Heu schuften

Wir werden unsere Tage verkratzen

Neben der Hecke schläft das Baby

Während weit der wunde Pöbel kriecht

Hunde müssen auf den Hof aufpassen

Aber Schurken schleichen hinaus, um das Getreide zu stehlen

Schweine wuseln sie alle dort

Die Felder sind voller Getöse und Dröhnen

Die Zeit vergeht, während sie nachlesen

Das Steckenpferd wirbelt herum und herum

Stolpern, jetzt ist die Nachlese beendet

Die fetten Hasen des Bauern, die er auf sein Gewehr geschnallt hat

Gute Nacht, wenn sie nach Hause ziehen

In knarrenden Handkarren, die voll platzen

Gut gestapelt, damit kein Unheil im Weg ist

Um sich an einem anderen Tag zu verprügeln und anzuziehen

Ehefrauen voll müden Stolzes

Mit so kleinen Reichtümern zufrieden

Der Hals