Grotesk - Stillste Stund

Die Zeit treibt davon

Wie Wüstensand, im Wüstensturm

Sandkörner auf der Haut

Wie Nadeln — nichts hält sie auf!

Die Nächte, so kalt

Und wir ganz allein

Gefangen im Netz der Zeit

In ihrer Unermesslichkeit!

Schwer beladen treiben wir unsere Kamele

Durch die unwegsamen Sandhügel

Der Wüste unserer grotesken Existenz

Viele haben zu früh resigniert

Oder sich mit einem Lager an einer kleinen

Unbedeutenden Oase zufriedengegeben

Wir jedoch müssen weiter

Weiter auf dem Weg dem in der Hitze

Flimmernden Horizont entgegen

Im Wettlauf mit der Zeit

Sind wir Teil der Schöpfung

Eines alten, senilen Greises?

Oder gar ein Zufall?

Ein Unfall?

Grotesk!