The Hours of Sadness - Sopor Aeternus & The Ensemble Of Shadows

Comes the golden Light of the Dogday afternoon…

waiting for the sacred Hour when he comes to my Room.

He brings me Flowers beautiful, he’s been doing that for Years,

and photographic Memories, Trophies of his… Victories…

… Vouchers of Conquests, boldly flagged, streaming high… on Mass of

Battle-ships,

sailing on the troubled Seas, Waters of dull Aquaintances,

spread out on the Blackness here of this shroud-like tablecloth crocheted…-

glossy Evidance of Lust, of all the handsome Men he had.

Like an Assassin’s Game of Cards,

unshuffled Oracle of Love,

of one Nightstands, half hearted Loss,

stolen Kisses, past Jerk-offs.

Liassons that went nowhere,

fleeting Moments, without Hope or Care,

all laid out now before me here

between Dessert Plates & cups of Tea.

I feel for him

as I feel for no other Man,

but Sadness is the only Thing

that he and I will ever share…

Each Polaroid, it bears a young,

but slightly out-of-focus Face,

white Teeth exposed in Flashlight-smiles,

well-defined Bodies, strong & tanned…

Names & Numbers, Cyphers traced

like Promises upon each Frame,

according to the features shown;

sadly, all poses look the same.

I hardly speak, I rarely do,

my role is just to sit & listen

to the Tales he unfolds, offers to me,

his palest «Hunt of Agony»…

…the sexless priest,

the joyless Clown,

who never judges, only frowns,

Sipping tea & offering Chocolate Cake,

for it does concole the Heart that lies in Ache.

The fading portraits on my walls,

dead people I have never met,

unlike his photos, Trophies all,

decount to Lovers, Men he had…

I feel for him

as I feel for no other Man,

but Sadness is the only Thing

that he and I will ever share…

Kommt das goldene Licht des Dogday-Nachmittags …

warte auf die heilige Stunde, wenn er in mein Zimmer kommt.

Er bringt mir schöne Blumen, er macht das seit Jahren,

und fotografische Erinnerungen, Trophäen seiner … Siege …

… Gutscheine von Eroberungen, mutig gekennzeichnet, hoch strömend … auf der Messe von

Schlachtschiffe,

Segeln auf den aufgewühlten Meeren, Wassern stumpfer Bekanntschaften,

ausgebreitet auf der Schwärze hier dieser leichentuchartigen Tischdecke gehäkelt ... -

glänzende Beweise für Lust, von all den gutaussehenden Männern, die er hatte.

Wie ein Assassinen-Kartenspiel,

ungerührtes Orakel der Liebe,

von einem Nachttisch, halbherziger Verlust,

geklaute Küsse, vergangene Wichser.

Verbindungen, die nirgendwohin führten,

flüchtige Momente, ohne Hoffnung oder Sorge,

alles liegt jetzt hier vor mir

zwischen Desserttellern und Teetassen.

Ich fühle mit ihm

wie ich für keinen anderen Mann fühle,

aber Traurigkeit ist das einzige Ding

dass er und ich jemals teilen werden …

Jedes Polaroid trägt ein junges,

aber leicht unscharfes Gesicht,

weiße Zähne im Taschenlampenlächeln,

definierte Körper, kräftig & gebräunt…

Namen & Nummern, Chiffren zurückverfolgt

wie Versprechen auf jedem Rahmen,

gemäß den angezeigten Merkmalen;

Leider sehen alle Posen gleich aus.

Ich spreche kaum, ich tue selten,

Meine Rolle besteht darin, einfach dazusitzen und zuzuhören

zu den Geschichten, die er entfaltet, bietet er mir an,

seine blasseste «Hunt of Agony»…

…der geschlechtslose Priester,

der freudlose Clown,

der nie urteilt, nur die Stirn runzelt,

Tee schlürfen & Schokoladenkuchen anbieten,

denn es tröstet das Herz, das in Schmerz liegt.

Die verblassenden Porträts an meinen Wänden,

Tote, die ich nie getroffen habe,

im Gegensatz zu seinen Fotos, Trophäen alle,

decount an Liebhaber, Männer, die er hatte ...

Ich fühle mit ihm

wie ich für keinen anderen Mann fühle,

aber Traurigkeit ist das einzige Ding

dass er und ich jemals teilen werden …