Looking For Lot 49 - The Jazz Butcher

You know I’m exactly like everyone else

Sometimes I get sick and sometimes I get tired

Sometimes I turn ugly it’s bad for my health

Sometimes I get frantic and think I’m inspired

Well now I try to be useful and I try to do good

I try to do kindness, act like I should

Sometimes I’m downhearted, then far-away friends

Will write me a line, will fire me up, and start me running again

Just when I feel like I should be dead and gone

You make me want to carry on

«The cold light of day» and «the heat of the night»

Make me wonder if language has turned out quite right

The scene is quite normal: a Saturday morning

The breakfast in ruins, the newspaper torn

And I’m starting to wish that I’d never been born

When a letter comes in with your handwriting on

And

A room full of postcards a room with a view

I stare at the street just for something to do

There’s a man on the sidewalk with egg in his hair

He’s got hands like Des Nilsen, I don’t like his stare

(celebrated U.K. murderer)

Everytime I look out of my window he’s there

But he’s only the postman so what do I care?

It’s just that I seem to be spending all my time

Looking for Lot 49

Lot 49

Du weißt, ich bin genau wie alle anderen

Manchmal wird mir schlecht und manchmal werde ich müde

Manchmal werde ich hässlich, das ist schlecht für meine Gesundheit

Manchmal werde ich hektisch und denke, ich bin inspiriert

Nun, ich versuche, nützlich zu sein, und ich versuche, Gutes zu tun

Ich versuche, Freundlichkeit zu tun, so zu handeln, wie ich sollte

Manchmal bin ich niedergeschlagen, dann weit entfernte Freunde

Wird mir eine Zeile schreiben, mich anfeuern und mich wieder zum Laufen bringen

Gerade wenn ich fühle, dass ich tot und weg sein sollte

Du bringst mich dazu, weitermachen zu wollen

«Das kalte Licht des Tages» und «die Hitze der Nacht»

Da frage ich mich, ob die Sprache ganz richtig geworden ist

Die Szene ist ganz normal: ein Samstagmorgen

Das Frühstück in Trümmern, die Zeitung zerrissen

Und ich fange an, mir zu wünschen, ich wäre nie geboren worden

Wenn ein Brief mit Ihrer Handschrift eingeht

Und

Ein Raum voller Postkarten ein Raum mit Aussicht

Ich starre auf die Straße, nur um etwas zu tun

Auf dem Bürgersteig steht ein Mann mit einem Ei im Haar

Er hat Hände wie Des Nilsen, ich mag seinen Blick nicht

(gefeierter britischer Mörder)

Jedes Mal, wenn ich aus meinem Fenster schaue, ist er da

Aber er ist nur der Postbote, also was interessiert mich das?

Es ist nur so, dass ich scheinbar meine ganze Zeit damit verbringe

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