Les frites bordel - Thomas Dutronc

(Chère Mamie, cette petite carte de Vendée

Où nous sommes pour quelques jours contribue

À ce que nous passions d’agréables moments…)

Oui, vous vous rappelez ces cartes postales

Quand on était p’tit, il fallait toujours se forcer à les écrire

Et y avait… Voilà, fallait écrire à notre tante, notre grande-tante

Notre grand-oncle et puis, bah

Ça nous barbait, alors nos parents

Ils écrivaient la carte et puis on signait en bas

Puis maintenant, le temps a passé

Quand on ouvre notre boîte aux lettres

C’est nous qui aimerions bien recevoir plus de cartes postales

Je me rappelle de mon grand-père à la fin de sa vie

Il avait quatre vingt six ans

Sa femme était morte

Il rentrait tout seul, il avait du mal à pousser la porte

Elle était assez lourde

Puis il ouvrait’sa boîte, et dedans y avait

Des conneries de serrureries

Toujours des prospectus, des machins, puis

J' me suis dis «putain, je… je lui écrivais pas assez de cartes»

J’aurais voulu lui écrire plein de cartes

Et voilà, et l' temps passe, bordel !

Le temps passe toujours trop vite, hélas

Nos amis, souvent, les plus chers, les meilleurs, sont partis

Sont loin, sont malades, sont morts

Parfois, dans la nuit, on n' sait plus très bien qui on est

On n' sait plus où l’on va

Parfois l’angoisse nous prend le cœur

Parfois la personne qui dort à côté de nous est un étranger

Alors, moi je sors…

Et je m’commande un steak frites

Un bon gros steak, avec des frites !

Bordel !

Y en a marre de c’poisson grillé

De ces haricots verts

A mort le haricot !

Vive la choucroute !

Un bon gros morceau de viande et des pommes de terre bien grasses

La révolution du saucisson est en marche !

Venez avec moi

Vous rouler dans la paëlla

Vous vautrer dans le couscous !

Mes amis,

Aux ordures et à la poubelle ces Oméga 3

On veut des graisses saturées !

Ras le cul de ce régime !

Prenez des tubercules, des pommes de terre

Vous savez, ces tubercules

Coupez-les en fines lamelles

Plongez-les dans l’huile bouillante, salez-les

Et vous aurez des frites

Ni dieu, ni maître

Mais des frites !

Bordel !

(Liebe Oma, diese kleine Karte der Vendée

Wo wir für ein paar Tage sind, hilft

Lasst es uns gut gehen…)

Ja, Sie erinnern sich an diese Postkarten

Als wir klein waren, mussten wir uns immer zwingen, sie zu schreiben

Und da war... Tja, musste an unsere Tante schreiben, unsere Großtante

Unser Großonkel und dann, na ja

Uns hat es gestört, also unsere Eltern

Sie würden die Karte schreiben und dann würden wir unten unterschreiben

Dann ist jetzt die Zeit vergangen

Wenn wir unseren Briefkasten öffnen

Wir sind diejenigen, die gerne mehr Postkarten erhalten würden

Ich erinnere mich an meinen Großvater am Ende seines Lebens

Er war sechsundachtzig Jahre alt

Seine Frau war tot

Er kam alleine herein, es fiel ihm schwer, die Tür aufzudrücken

Sie war ziemlich schwer

Dann öffnete er seine Kiste, und drinnen war

Quatsch Schlosser

Also immer Flyer, Sachen

Ich dachte "Scheiße, ich... ich habe ihr nicht genug Karten geschrieben"

Ich hätte ihm gerne viele Karten geschrieben

Da gehst du, und die Zeit vergeht, verdammt!

Die Zeit vergeht leider immer viel zu schnell

Unsere Freunde, oft die Liebsten, die Besten, sind weg

Sind weit weg, sind krank, sind tot

Manchmal in der Nacht wissen wir nicht mehr wirklich, wer wir sind

Wir wissen nicht mehr, wohin wir gehen

Manchmal nimmt Angst unser Herz

Manchmal ist die Person, die neben uns schläft, ein Fremder

Also gehe ich raus...

Und ich bestelle mir ein Steak und Pommes

Ein schönes großes Steak mit Pommes!

Durcheinander !

Müde von diesem gegrillten Fisch

Von diesen grünen Bohnen

Zu Tode die Bohne!

Es lebe Sauerkraut!

Ein großes Stück Fleisch und fettige Kartoffeln

Die Wurstrevolution ist im Gange!

Komm mit mir

Sie rollen in Paella

Schwelgen Sie in Couscous!

Meine Freunde,

Müll und Müll diese Omega 3s

Wir wollen gesättigte Fettsäuren!

Scheiß auf diese Diät!

Nehmen Sie Knollen, Kartoffeln

Weißt du, diese Knollen

Schneiden Sie sie in dünne Streifen

Tauchen Sie sie in kochendes Öl, salzen Sie sie

Und Sie werden Pommes haben

Weder Gott noch Meister

Aber Pommes!

Durcheinander !