Georges - Thomas Fersen

On est v’nus sucer du thé

Dans la faïence de Gien

A moins qu’ce soit du Limoges

Manger du gâteau raté

Pourtant quel étouffe-chrétien

Reste coincé dans ma gorge

Il est dur comme de la pierre

Et m’enverra au cimetière

S’il prend le mauvais chemin

Soit le trou de la prière

Comme l’appelait ma grand mère

Alors je passerai la main

Faut surveiller sa grammaire

Comme un académicien

Faut pas dire le frère à Georges

Mais je ne suis pas son frère

Et encore moins son cousin

J’attends pas qu’on m’interroge

N’appelez pas la police

Je suis le coquin d' vot' fils

Car il préfère les garçons

N’appelez pas la police

Mais le coiffeur de service

Car vos cheveux se hérissent

On dirait un hérisson

Elle a renversé le thé

Et la faïence de Gien

A moins qu’ce soit du Limoges

Pis le temps s’est arrêté

A part les soupirs du chien

On n’entendait plus qu’l’horloge

A part les soupirs d’Ulysse

Qui me bavait sur la cuisse

On entendait l’coucou suisse

Ca me donnait des frissons

Je suis le coquin d' vot' fils

Pas d' quoi briser vot' service

Attendez que je fournisse

Une petite explication

Je r’monte à l’Antiquité

Je fais appel aux Anciens

J’lui fais visiter les loges

Mais comme le gâteau raté

Que son garçon en soit un

Reste coincé dans sa gorge

Le moyen pour que ça glisse

Et déboucher l’orifice

C’est d’avaler d' la mie d' pain

Paraît qu’y en a qui dévissent

Avant d' compter jusqu'à dix

En se coinçant un pépin

Nous r’viendrons sucer du thé

Dans la faïence de Gien

A moins qu’ce soit du Limoges

Et pour ne pas vous heurter

Nous raconterons aux voisins

Que je suis le frère à Georges

Wir kamen, um Tee zu lutschen

In Gien-Steingut

Es sei denn, es ist Limoges

Fehlgeschlagenen Kuchen essen

Doch was für ein erstickender Christ

Bleib in meiner Kehle stecken

Er ist hart wie Stein

Und schick mich zum Friedhof

Wenn er den falschen Weg einschlägt

Sei das Gebetsloch

Wie meine Großmutter sie nannte

Also übergebe ich

Ich muss auf deine Grammatik aufpassen

Wie ein Akademiker

Sag es George nicht dem Bruder

Aber ich bin nicht sein Bruder

Und noch weniger sein Cousin

Ich warte nicht darauf, befragt zu werden

Rufen Sie nicht die Polizei

Ich bin der Schlingel Ihres Sohnes

Weil er Jungs bevorzugt

Rufen Sie nicht die Polizei

Aber der Friseur im Dienst

Denn deine Haare stehen zu Berge

Sieht aus wie ein Igel

Sie verschüttete den Tee

Und die Fayence von Gien

Es sei denn, es ist Limoges

Die schlimmere Zeit ist stehen geblieben

Abgesehen von den Seufzern des Hundes

Wir haben nur die Uhr gehört

Abgesehen von Odysseus' Seufzern

Der auf meinen Oberschenkel gesabbert hat

Wir haben den Schweizerkuckuck gehört

Es gab mir Schüttelfrost

Ich bin der Schlingel Ihres Sohnes

Nichts, was Ihren Dienst unterbrechen könnte

Warte auf meine Bereitstellung

Eine kleine Erklärung

Ich gehe zurück in die Antike

Ich appelliere an die Ältesten

Ich führe ihn durch die Umkleidekabinen

Aber wie der misslungene Kuchen

Lass ihren Jungen eins sein

Bleib in ihrem Hals stecken

Der Weg, um es rutschen zu lassen

Und verstopfen Sie das Loch

Es ist Semmelbrösel zu schlucken

Scheint, es gibt einige, die abschrauben

Vor dem Zählen bis zehn

Indem man in einer Panne steckt

Wir kommen zurück, um Tee zu schlürfen

In Gien-Steingut

Es sei denn, es ist Limoges

Und dich nicht zu treffen

Wir sagen es den Nachbarn

Dass ich Georges Bruder bin