Pulman County - Tom Waits

I guess things were always kind of quiet around Putnam County

Kind of shy and sleepy as it clung to the skirts of the two-lane

That was stretched out just like an asphalt dance floor

Where all the old-timers in bib jeans and store bought boots

Were hunkering down in the dirt

To lie about their lives and the places that they’d been

And they’d suck on Coca Colas, yeah, and be spitting Day’s Work

Until the moon was a stray dog on the ridge and

And the taverns would be swollen until the naked eye of two a.

m

And the Stratocasters slung over the burgermeister beer guts

And swizzle-stick legs jackknifed over naugahyde stools… yeah

And the witch hazel spread out over the linoleum floors

And pedal-pushers stretched out over a midriff bulge

And the coiffed brunette curls over Maybelline eyes

Wearing Prince Machiavelli, or something yeah

Estee Lauder, smells so sweet

And I elbowed up at the counter with mixed feelings over mixed drinks

As Bubba and the Roadmasters moaned in pool hall concentration and

And knit their brows to cover the entire Hank Williams songbook

Whether you like it or not

And the old National register was singing to the tune of fifty-seven dollars

and fifty-

Seven cents yeah

And then it’s last call, one more game of eight-ball

Berniece’d be putting the chairs on the tables

And someone come in and say, 'Hey man, anyone got any jumper cables?'

'Is that a 6 or a 12 volt, man?

I don’t know…'

Yeah, and all the studs in town would toss 'em down

And claim to fame as they stomped their feet

Yeah, boasting about being able to get more ass than a toilet seat

And the GMC’s and the Straight-8 Fords were coughing and wheezing

And they percolated as they tossed the gravel underneath the fenders

To weave home a wet slick anaconda of a two-lane

With tire irons and crowbars a-rattling

With a tool box and a pony saddle

You’re grinding gears and you’re shifting into first

Yeah, and that goddamned tranny’s just getting worse, man

With the melody of see-ya-laters and screwdrivers on carburetors

Talking shop about money to loan

And palominos and strawberry roans yeah

See ya tomorrow, hello to the Missus

With money to borrow and goodnight kisses

As the radio spit out Charlie Rich, man

He sure can sing that son of a bitch

And you weave home, yeah, weaving home

Leaving the little joint winking in the dark warm narcotic American night

Beneath a pin cushion sky

And it’s home to toast and honey, gotta start up the Ford, man

Yeah, and your lunch money’s right over there on the draining board

And the toilet’s running Christ, shake the handle

And the telephone is ringing, it’s Mrs. Randall

And where the hell are my goddamned sandals?

What you mean, the dog chewed up my left foot?

With the porcelain poodles and the glass swans

Staring down from the knickknack shelf.

yeah

And the parent’s permission slips for the kids' field trips

Yeah, and a pair of mukluks scraping across the shag carpet yeah

And the impending squint of first light

And it lurked behind a weeping marquee in downtown Putnam

Yeah, and it’d be pulling up any minute now

Just like a bastard amber Velveeta yellow cab on a rainy corner

And be blowing its horn in every window in town

Ich schätze, in Putnam County war es immer ziemlich ruhig

Irgendwie schüchtern und schläfrig, als es sich an die Schürzen der zweispurigen Fahrbahn klammerte

Das war in die Länge gezogen wie eine Asphalt-Tanzfläche

Wo all die Oldtimer in Latzjeans und im Laden gekauften Stiefeln

Hatten sich im Dreck verkrochen

Lügen über ihr Leben und die Orte, an denen sie gewesen sind

Und sie würden Coca Cola lutschen, ja, und Day’s Work ausspucken

Bis der Mond ein streunender Hund auf dem Kamm war und

Und die Tavernen würden angeschwollen sein, bis das bloße Auge von zwei a.

m

Und die Stratocaster über die Burgermeister-Bierdärme geschleudert

Und Rührstäbchenbeine, die über Hocker aus Naugahyde geschlagen wurden … ja

Und die Hamamelis breitete sich auf den Linoleumböden aus

Und Pedaldrücker erstreckten sich über eine Bauchwölbung

Und die frisierte Brünette kräuselt sich über Maybelline-Augen

Ich trage Prinz Machiavelli oder so etwas, ja

Estee Lauder, riecht so süß

Und ich beugte mich mit gemischten Gefühlen bei Mixgetränken an die Theke

Als Bubba und die Roadmasters in Billardhallenkonzentration stöhnten und

Und die Stirn runzeln, um das gesamte Hank-Williams-Songbuch abzudecken

Egal, ob Sie es wollen oder nicht

Und das alte Nationalregister sang die Melodie von siebenundfünfzig Dollar

und fünfzig-

Sieben Cent ja

Und dann ist es der letzte Aufruf, ein weiteres Acht-Ball-Spiel

Berniece stellte die Stühle auf die Tische

Und jemand kommt herein und sagt: "Hey Mann, hat jemand Überbrückungskabel?"

„Ist das 6 oder 12 Volt, Mann?

Ich weiß nicht…'

Ja, und alle Hengste in der Stadt würden sie runterwerfen

Und Anspruch auf Ruhm erheben, während sie mit den Füßen stampften

Ja, prahlen damit, mehr Arsch bekommen zu können als ein Toilettensitz

Und die GMCs und die Straight-8-Fords husteten und keuchten

Und sie sickerten durch, als sie den Kies unter die Kotflügel warfen

Um eine nasse, glatte Anakonda einer zweispurigen Straße nach Hause zu weben

Mit Reifenhebern und Brecheisen rasselnd

Mit einer Werkzeugkiste und einem Ponysattel

Sie schleifen Gänge und schalten zuerst

Ja, und dieser gottverdammten Transe geht es immer schlechter, Mann

Mit der Melodie von See-ya-laters und Schraubendrehern an Vergasern

Fachsimpeln über Geld zum Ausleihen

Und Palominos und Strawberry Roans ja

Bis morgen, hallo an die Missus

Mit Geld zum Ausleihen und Gute-Nacht-Küssen

Als das Radio Charlie Rich ausspuckte, Mann

Er kann diesen Hurensohn sicher singen

Und du webst nach Hause, ja, webst nach Hause

Lassen Sie den kleinen Joint in der dunklen, warmen, narkotischen amerikanischen Nacht blinzeln

Unter einem Nadelkissenhimmel

Und es ist die Heimat von Toast und Honig, ich muss den Ford starten, Mann

Ja, und dein Essensgeld liegt dort drüben auf dem Abtropfbrett

Und die Toilette läuft, Christus, schüttel den Griff

Und das Telefon klingelt, es ist Mrs. Randall

Und wo zum Teufel sind meine verdammten Sandalen?

Was meinst du damit, der Hund hat meinen linken Fuß zerkaut?

Mit den Porzellanpudeln und den Glasschwänen

Vom Schnickschnackregal herabstarren.

ja

Und die Erlaubnisscheine der Eltern für die Exkursionen der Kinder

Ja, und ein Paar Mukluks, die über den Hochflorteppich kratzen, ja

Und das bevorstehende Schielen des ersten Lichts

Und es lauerte hinter einem Trauerzelt in der Innenstadt von Putnam

Ja, und es würde jetzt jede Minute hochfahren

Genau wie ein bernsteinfarbenes gelbes Velveeta-Taxi in einer regnerischen Ecke

Und sein Horn in jedem Fenster der Stadt blasen