Gutted - Trophy Scars

These are shadows swinging from the chandeliers

The husband entranced by the dark

The wife, the kids, the mirror all sick with fear

As our ghosts flip over every little cross

Then they see the angels and all their bloody deaths

Lent to burning crosses on their heads

As they run out the door we appear through the floor, ghosts forevermore

Scratching burning crosses on our heads

They think of their house

Their perfect little house

So they pay a priest to bless us out

As they board up the doors and tear up the floors

Dead forevermore, still wearing that blood-soaked filthy fucking blouse

By the cellar stairs and the birchwood chairs you can hear the creaks from the

house

Through the lilac trees, through the swamps and weeds, you can hear the screams

from their mouths

I used to think that we knew best drinking blood at church by the park

I used to say «Everyone's afraid.»

Everyone’s afraid of the dark

Clutching to their Bibles, burning holy candles

They think they got a handle on their house

But every time they go to bed my girl is standing by their heads

I watch her open her transparent mouth

She sings:

«You won’t be sleeping too long,»

«You'll pack up your things before dawn,»

«We'll burn through your sheets, as you hear us scream.»

«Scratching burning crosses on our heads.»

Then they see the angels and all their blood deaths lent to burning crosses on

their heads

As they run out the door we appear through the floor, ghosts forevermore

Scratching burning crosses on our heads

Dies sind Schatten, die von den Kronleuchtern schwingen

Der von der Dunkelheit verzauberte Ehemann

Die Frau, die Kinder, der Spiegel, alle krank vor Angst

Wenn unsere Geister jedes kleine Kreuz umdrehen

Dann sehen sie die Engel und all ihren blutigen Tod

Fastenzeit für brennende Kreuze auf ihren Köpfen

Als sie aus der Tür rennen, erscheinen wir durch den Boden, Geister für immer

Brennende Kreuze auf unseren Köpfen kratzen

Sie denken an ihr Haus

Ihr perfektes kleines Haus

Also bezahlen sie einen Priester, um uns zu segnen

Während sie die Türen mit Brettern vernageln und die Böden aufreißen

Für immer tot, immer noch in dieser blutgetränkten, dreckigen Scheißbluse

An der Kellertreppe und den Birkenholzstühlen hört man das Knarren der

Haus

Durch die Fliederbäume, durch die Sümpfe und das Unkraut kann man die Schreie hören

aus ihren Mündern

Früher dachte ich, wir wüssten am besten, wie man in der Kirche am Park Blut trinkt

Früher habe ich gesagt: „Alle haben Angst.“

Jeder hat Angst vor der Dunkelheit

Sie klammern sich an ihre Bibeln und brennen heilige Kerzen

Sie denken, sie haben ihr Haus im Griff

Aber jedes Mal, wenn sie ins Bett gehen, steht mein Mädchen neben ihnen

Ich beobachte, wie sie ihren durchsichtigen Mund öffnet

Sie singt:

„Du wirst nicht zu lange schlafen“,

«Du packst deine Sachen vor Sonnenaufgang»

«Wir werden Ihre Laken durchbrennen, wenn Sie uns schreien hören.»

«Wir kratzen uns brennende Kreuze auf den Kopf.»

Dann sehen sie die Engel und all ihre Bluttode, die an brennenden Kreuzen verliehen werden

ihre Köpfe

Als sie aus der Tür rennen, erscheinen wir durch den Boden, Geister für immer

Brennende Kreuze auf unseren Köpfen kratzen