The Leveller - Hyperomm

The glories of our blood and state

Are shadows, not substantial things

There is no armour against Fate

Death lays his icy hand on kings:

Sceptre and Crown

Must tumble down

And in the dust be equal made

With the poor crooked scythe and spade

Some men with swords may reap the field

And plant fresh laurels where they kill:

But their strong nerves at last must yield

They tame but one another still:

Early or late

They stoop to fate

And must give up their murmuring breath

When they, pale captives, creep to death

The garlands wither on your brow

Then boast no more your mighty deeds

Upon Death’s purple altar now

See where the victor-victim bleeds

Your heads must come

To the cold tomb:

Only the actions of the just

Smell sweet and blossom in their dust

Poem by James Shirley

Die Herrlichkeit unseres Blutes und Staates

Sind Schatten, keine substanziellen Dinge

Es gibt keine Rüstung gegen das Schicksal

Der Tod legt seine eisige Hand auf Könige:

Zepter und Krone

Muss runterfallen

Und im Staub sei gleich gemacht

Mit der armen krummen Sense und dem Spaten

Einige Männer mit Schwertern können das Feld ernten

Und pflanzt frische Lorbeeren, wo sie töten:

Aber ihre starken Nerven müssen endlich nachgeben

Sie zähmen sich nur noch:

Früh oder spät

Sie beugen sich dem Schicksal

Und müssen ihren murmelnden Atem aufgeben

Wenn sie, bleiche Gefangene, zu Tode kriechen

Die Girlanden verwelken auf deiner Stirn

Dann rühme dich nicht mehr deiner mächtigen Taten

Jetzt auf dem purpurnen Altar des Todes

Sehen Sie, wo das Sieger-Opfer blutet

Ihre Köpfe müssen kommen

Zum kalten Grab:

Nur die Taten der Gerechten

Dufte süß und erblühe in ihrem Staub

Gedicht von James Shirley