Песня о родине - Александр Башлачёв, Святослав Задерий

Говорила о нем так, что даже чесался язык.

Не артист знаменитый, конечно, но очень похожий.

Молодой, холостой, в общем, с виду хороший мужик.

Только как же, мужик ведь — какой он хороший?

Он к утру приходил на рогах и клонился как штык.

А она, уходя по утрам, укрывала рогожей.

И сегодня, шагая с работы, сказала: — Хороший мужик.

— Ой, да брось ты, мужик ведь — откуда хороший?

И пила свою чашу и горькую стопку до дна.

Только тем и ломила хребты с недоноскою ношей.

— Не сердись, ты хороший мужик, — утешала она.

И он думал: — Гляди-ка, мужик я, а все же хороший.

И на бранное ложе сходила как на пьедестал.

Лишь слегка задыхалась.

Да нет же!

Дышала как юная лошадь.

Ну, а он еще спал.

Жаль, конечно.

Да видно устал.

— Ну, а ты как хотела?

Мужик ведь — и сразу хороший.

Подметала свой пол белой ниткой да прям сквозь толстый ватин.

Чтоб не лечь натощак, до рассвета на кухне курила.

— Ты хороший мужик, — кружевами его паутин

Перепутала все, говорила и боготворила.

И однажды, сорвав ее швы да с изнанки судьбы —

Да клочками резина и вата, да клочьями кожа —

Он схватил и понес на руках, как на дыбу, поставил ее на дыбы.

Только крикнуть успела: — Мужик он и вправду хороший!

Не Варвара-краса, да не курица-Ряба.

Не артистка, конечно, но тоже совсем не проста.

Да Яга не Яга, лишь бы только хорошая баба.

И под мышку к ней влез и уснул, как за пазухой у Христа.

Холостые патроны да жены про всех заряжены.

Он по ней, как по вишне, поет над кудрявой ольхой.

Так и поняли все, что мужик он хороший.

Груженый.

Ну, а вы как хотели?

Мужик ведь — с чего бы плохой?

Sie sprach so über ihn, dass sie sich sogar die Zunge kratzte.

Natürlich kein berühmter Künstler, aber sehr ähnlich.

Jung, ledig, im Allgemeinen sieht er wie ein guter Mann aus.

Aber wie, der Mann schließlich – wie gut ist er?

Am Morgen würde er auf Hörnern kommen und sich wie ein Bajonett beugen.

Und sie, die morgens ging, bedeckte sie mit Matten.

Und heute, als sie von der Arbeit ging, sagte sie: - Ein guter Mann.

- Oh, komm schon, Mann, immerhin - wie gut ist es?

Und sie trank ihren Kelch und bitteren Haufen auf den Grund.

Nur so brach sie die Grate mit der unerträglichen Last.

„Sei nicht böse, du bist ein guter Mann“, tröstete sie.

Und er dachte: - Schau, ich bin ein Mann, aber immer noch ein guter.

Und sie stieg wie auf ein Podest zum gescholtenen Bett hinab.

Sie war nur leicht außer Atem.

Nein!

Sie atmete wie ein junges Pferd.

Nun, er schlief noch.

Natürlich ist es traurig.

Ja, man sieht, dass er müde ist.

- Nun, wie wollten Sie?

Der Mann ist schließlich ein Guter.

Sie fegte ihren Boden mit weißem Faden und mitten durch die dicke Watte.

Um nicht mit leerem Magen ins Bett zu gehen, rauchte ich bis zum Morgengrauen in der Küche.

- Du bist ein guter Mann, - mit der Spitze seiner Spinnweben

Sie verwirrte alles, sprach und vergötterte.

Und eines Tages reißt sie ihre Nähte auf und aus dem Inneren des Schicksals -

Ja, Gummi- und Baumwollfetzen, ja, Lederfetzen -

Er packte es und trug es wie auf einem Gestell in seinen Armen, stellte es auf die Hinterbeine.

Ich schaffte es nur zu schreien: „Er ist wirklich ein guter Mann!“

Keine Varvara-Beauty, aber auch keine Chicken-Ryaba.

Natürlich kein Künstler, aber auch alles andere als einfach.

Ja, Yaga ist nicht Yaga, wenn auch nur eine gute Frau.

Und er kletterte unter ihren Arm und schlief ein wie im Schoß Christi.

Platzpatronen und Frauen sind alle geladen.

Er singt darüber, wie über einer Kirsche, über einer Riegelerle.

So verstand jeder, dass er ein guter Mann war.

Beladen.

Nun, was willst du?

Immerhin ein Mann – warum sollte er schlecht sein?