The Blame for Being Alive - Cryptodira

«Come closer, sit next to me.

But don’t you dare touch me

Your silhouette will light up my eyes.

Dance for me;

imitate divinity;

Parody eternity so I can believe that this moment won’t die

«Let me displace my form into the one you will take

Let it be so everything finally makes sense again

…I say «again» but cannot recall when I had harmony last

«Masquerade for me and fill-out what is fake inside of me

I will make you my world, and it will b such a beautiful world

A world where all of cration stops short before my Word

«No more negation or opposition, other than in performance

No true otherness;

nothing lost or unknown;

no more secrets

Everything illuminated by the all-burning fires of my passion

«It all should burn anyway.

Everything’s decomposing bodies

Everything burns;

fire is the greatest defense against incontinence.»

The blame of the body will fall on the same ones

We fetishize, sex and stigmatize in order to enjoy

It will fall on the objects we love (f)or hate

They will be the scapegoat.

Bodies without the organ

The one we lose at birth, and forever made into an object

In the shadow of that organ, life is but the trace of loss and lack

«Now that it is gone, and I am abandoned to organic rhythms

Everything left to me after the fall is capable of breaking and dying

Everything’s fleeting and partial objects, dishonest repetitions

Everything fakes and only glimpses truth as masquerade.»

Held against the Idea of eternity—life that is not immortal—

Life in the shadow of the phallus is always-already dead

«Sit next to me, faux-divine distraction from mortality

I’ll make you into Truth, but a truth for my own signifying economy

A truth which is blinding, burning white, and yet shrouded from you

A truth which is bitter and painful, to justify my own pain.»

The speaking subject is ripped in (-)t (w)o discourse (s)

Temporalized and thus given an end.

Where there ought to be

The necessary punctuation for teleology to blossom

For the patriarch, this is only an obsession with death

The thought of death is repressed, only to return in erotic visions

He exhausts his life in his cursing of life, he curses fate

While jealously imitating the one he supposes to cause fate

In the pit of guilt, he returns to subjugated substitutes

«How wonderful that I can displace this guilt outside myself?»

He speaks, and seals into femininity the blame for life itself

Even the attempt to glorify femininity for bearing this blame

Smacks of sophistic prattle and violent perversion

Know-it-all-men obsessed with a primordial and

Pre-verbal womb;

the photo-negative of frustration and pain

They simply put their own unconscious out for rent

So they can find it once more, conveniently when evicting others

These know-it-all men speaking of an abstract Mother of all

Thus rendering their own particular mother as lazy existenz

What they truly obsess over is the same (differ/defer)ing specter of guilt

The primal father resurfaces as the cause of our fear of mortality

Since we can’t reclaim or re-appropriate the object which we’ve lost

Since that object was never there to begin with

Let us exceed the narrow vision of these shameful sons

Who only know how to jealously possess what they want to be

Let us know no metaphysics in the assignment and reassignment

Of the bodies which only truly know the binary of pain/pleasure

Bless us with the contentment of knowing both being and having

Life, when subject to temporality, self-destructs under the weight of eternal

Ideas:

The Idea of unchallenged freedom only gives rise to jealous aggression

But speech is not enough;

we will continue to hear a death-cry

Masquerading as a pathological will to life and power

Standing at the burial site of the primal father

The cries of the sons synthesize like the gnashing teeth of the damned:

«Everything must be a mirror of our virility

We will suppress even our own enjoyment and fulfillment

If it is not a projection of the vulgar image of masculinity

We will take a pact of surveillance so we are each our own

Tormentors and prison guards, as well as the others

Everything will be burned by the passion of the most powerful

Everything’s fucking the same, but it’s better this way

Everything ought to sit still and obey, like corpse-puppets

(It's) Everything’s not (-)all that we want.»

«Komm näher, setz dich neben mich.

Aber wage es nicht, mich anzufassen

Deine Silhouette wird meine Augen zum Leuchten bringen.

Tanz für mich;

die Göttlichkeit nachahmen;

Parodie auf die Ewigkeit, damit ich glauben kann, dass dieser Moment nicht sterben wird

«Lass mich meine Form in die verschieben, die du annehmen wirst

Lass es sein, damit alles endlich wieder Sinn macht

…ich sage «wieder», kann mich aber nicht erinnern, wann ich zuletzt Harmonie hatte

«Maskiere dich für mich und fülle aus, was in mir falsch ist

Ich werde dich zu meiner Welt machen, und es wird eine so schöne Welt sein

Eine Welt, in der die ganze Schöpfung kurz vor meinem Wort stoppt

«Keine Verneinung oder Opposition mehr, außer in der Leistung

Keine echte Andersartigkeit;

nichts verloren oder unbekannt;

keine Geheimnisse mehr

Alles erleuchtet von den brennenden Feuern meiner Leidenschaft

«Es sollte sowieso alles brennen.

Alles verwesende Körper

Alles brennt;

Feuer ist der beste Schutz gegen Inkontinenz.“

Die Schuld des Körpers wird auf dieselben fallen

Wir fetischisieren, Sex und stigmatisieren, um zu genießen

Es wird auf die Objekte fallen, die wir lieben (für) oder hassen

Sie werden der Sündenbock sein.

Körper ohne das Organ

Den, den wir bei der Geburt verlieren und für immer zu einem Objekt machen

Im Schatten dieses Organs ist das Leben nur eine Spur von Verlust und Mangel

«Jetzt, wo es weg ist und ich mich organischen Rhythmen hingegeben habe

Alles, was mir nach dem Fall bleibt, kann zerbrechen und sterben

Alles flüchtige und partielle Objekte, unehrliche Wiederholungen

Alles täuscht und erahnt die Wahrheit nur als Maskerade.»

Gegen die Idee der Ewigkeit gehalten – Leben, das nicht unsterblich ist –

Das Leben im Schatten des Phallus ist immer schon tot

„Setz dich neben mich, faux-göttliche Ablenkung von der Sterblichkeit

Ich werde dich zur Wahrheit machen, aber eine Wahrheit für meine eigene bedeutungsvolle Ökonomie

Eine Wahrheit, die blendend, brennend weiß und doch von dir verschleiert ist

Eine Wahrheit, die bitter und schmerzhaft ist, um meinen eigenen Schmerz zu rechtfertigen.»

Das sprechende Subjekt wird in (-)t (ohne) Diskurs(e) zerrissen

Verzeitlicht und damit beendet.

Wo es sein sollte

Die notwendige Interpunktion für die Blüte der Teleologie

Für den Patriarchen ist dies nur eine Besessenheit vom Tod

Der Gedanke an den Tod wird unterdrückt, nur um in erotischen Visionen zurückzukehren

Er erschöpft sein Leben in seinem Fluchen des Lebens, er verflucht das Schicksal

Während er eifersüchtig denjenigen nachahmt, den er angeblich herbeiführen soll

In der Grube der Schuld kehrt er zu unterjochten Stellvertretern zurück

«Wie schön, dass ich diese Schuld nach aussen verdrängen kann?»

Er spricht und versiegelt die Schuld für das Leben selbst in der Weiblichkeit

Sogar der Versuch, die Weiblichkeit dafür zu verherrlichen, dass sie diese Schuld trägt

Ein Hauch von sophistischem Geschwätz und gewalttätiger Perversion

Besserwisser, besessen von einem ursprünglichen und

Präverbaler Schoß;

das Fotonegativ von Frustration und Schmerz

Sie stellen einfach ihr eigenes Unbewusstes zur Miete zur Verfügung

So können sie es bequem wiederfinden, wenn sie andere räumen

Diese Besserwisser sprechen von einer abstrakten Mutter aller Dinge

So wird ihre eigene besondere Mutter zu einer faulen Existenz

Worüber sie wirklich besessen sind, ist dasselbe (verschiedene/aufgeschobene) Gespenst der Schuld

Der Urvater taucht als Ursache unserer Sterblichkeitsangst wieder auf

Da wir das verlorene Objekt nicht zurückfordern oder wieder aneignen können

Da dieses Objekt von Anfang an nie da war

Lassen Sie uns die enge Vision dieser schändlichen Söhne überschreiten

Die nur wissen, wie sie eifersüchtig besitzen, was sie sein wollen

Lassen Sie uns keine Metaphysik in der Zuweisung und Neuzuweisung wissen

Von den Körpern, die nur die Zweiheit von Schmerz/Vergnügen wirklich kennen

Segne uns mit der Zufriedenheit, sowohl das Sein als auch das Haben zu kennen

Das Leben, wenn es der Vergänglichkeit unterliegt, zerstört sich selbst unter dem Gewicht der Ewigkeit

Ideen:

Die Idee der unangefochtenen Freiheit führt nur zu eifersüchtiger Aggression

Aber Reden ist nicht genug;

wir werden weiterhin einen Todesschrei hören

Maskerade als pathologischer Lebens- und Machtwille

An der Grabstätte des Urvaters stehend

Die Schreie der Söhne synthetisieren sich wie die knirschenden Zähne der Verdammten:

«Alles muss ein Spiegel unserer Männlichkeit sein

Wir werden sogar unsere eigene Freude und Erfüllung unterdrücken

Wenn es sich nicht um eine Projektion des vulgären Bildes von Männlichkeit handelt

Wir werden einen Überwachungspakt schließen, damit wir jeder uns selbst gehören

Peiniger und Gefängniswärter sowie die anderen

Alles wird von der Leidenschaft der Mächtigsten verbrannt

Alles ist verdammt noch mal gleich, aber es ist besser so

Alles soll stillsitzen und gehorchen wie Leichenpuppen

(Es ist) Alles ist nicht (-) alles, was wir wollen.»