Fous de rien - Élodie Frégé

Je garde en brume, au seuil des cils

Un peu de l’ombre qui déborde de nos cœurs.

J'égare, au bout de nos sentiers

Cailloux et fleurs qui ne seront plus jetés.

J’efface de ma bouche, l'ébauche

Du sourire dont il ne cherchait pas l’esquisse.

Je fronce un bâillon sur mes lèvres

D’où ne s'élève plus que l’air de notre ennui.

Son regard, je l'évite, je m’enfouis dans ses manches

Où je m'égare, je lévite quand je hais nos dimanches, fous de rien…

Je laisse ma peau se déparer

Du souffle dont tes doigts savaient bien m’habiller.

Je blesse mes pas posés à vide.

Il n’y a plus d'éclats de nous pour s’abîmer…

Son regard, je l'évite, je m’enfouis dans ses manches

Où je m'égare, je lévite et je hais nos dimanches, fous de rien…

S’il s’en faut de rien pour souffler sur un automne

On se suffira bien pour détisser le monotone…

Ses regards, je lui vole, je m’enfouis dans ses manches

Où il me garde et m’envole au-dessus des dimanches

Fous de bien… À perte de vie…

Ich halte mich im Nebel, an der Schwelle der Wimpern

Ein bisschen von dem Schatten, der unsere Herzen überflutet.

Ich verirre mich am Ende unserer Wege

Kiesel und Blumen, die nicht mehr weggeworfen werden.

Ich lösche den Entwurf aus meinem Mund

Das Lächeln, nach dem er nicht gesucht hatte.

Ich drücke einen Knebel auf meine Lippen

Woraus nur die Luft unserer Langeweile aufsteigt.

Sein Blick, ich weiche ihm aus, ich vergrabe mich in seinen Ärmeln

Wo ich streune, schwebe ich, wenn ich unsere Sonntage hasse, verrückt nach nichts ...

Ich ließ meine Haut abstreifen

Von dem Atem, den deine Finger wussten, wie man mich gut kleidet.

Ich verletzte meine leeren Schritte.

Es gibt keine Scherben mehr von uns zu verderben ...

Sein Blick, ich weiche ihm aus, ich vergrabe mich in seinen Ärmeln

Wo ich mich verirre, schwebe ich und ich hasse unsere Sonntage, verrückt nach nichts...

Wenn es etwas braucht, um in einem Herbst zu atmen

Wir werden genügen, um das Eintönige zu entwirren...

Ihr Aussehen, ich stehle sie, ich vergrabe mich in ihren Ärmeln

Wo es mich hält und mich über Sonntage fliegt

Verrückt für immer ... Beim Verlust des Lebens ...