Le pornographe - Georges Brassens

Autrefois, quand j'étais marmot

J’avais la phobie des gros mots

Et si je pensais «merde «tout bas

Je ne le disais pas

Mais

Aujourd’hui que mon gagne-pain

C’est de parler comme un turlupin

Je ne pense plus «merde», pardi

Mais je le dis

J’suis l’pornographe

Du phonographe

Le polisson

De la chanson

Afin d’amuser la galerie

Je crache des gauloiseries

Des pleines bouches de mots crus

Tout à fait incongrus

Mais

En m’retrouvant seul sous mon toit

Dans ma psyché j’me montre au doigt

Et m’crie: «Va te faire, homme incorrect

Voir par les Grecs»

Tous les samedis j’vais à confesse

M’accuser d’avoir parlé d’fesses

Et je promets ferme au marabout

De les mettre tabou

Mais

Craignant, si je n’en parle plus

De finir à l’Armée du Salut

Je remets bientôt sur le tapis

Les fesses impies

Ma femme est, soit dit en passant

D’un naturel concupiscent

Qui l’incite à se coucher nue

Sous le premier venu

Mais

M’est-il permis, soyons sincères

D’en parler au café-concert

Sans dire qu’elle l’a, suraigu

Le feu au cul?

J’aurais sans doute du bonheur

Et peut-être la Croix d’Honneur

À chanter avec décorum

L’amour qui mène à Rome

Mais

Mon ange m’a dit: «Turlututu

Chanter l’amour t’est défendu

S’il n'éclôt pas sur le destin

D’une putain»

Et quand j’entonne, guilleret

À un patron de cabaret

Une adorable bucolique

Il est mélancolique

Et

Me dit, la voix noyée de pleurs

«S'il vous plaît de chanter les fleurs

Qu’elles poussent au moins rue Blondel

Dans un bordel»

Chaque soir avant le dîner

A mon balcon mettant le nez

Je contemple les bonnes gens

Dans le soleil couchant

Mais

Ne me demandez pas de chanter ça, si

Vous redoutez d’entendre ici

Que j’aime à voir, de mon balcon

Passer les cons

Les bonnes âmes d’ici bas

Comptent ferme qu'à mon trépas

Satan va venir embrocher

Ce mort mal embouché

Mais

Mais veuille le grand manitou

Pour qui le mot n’est rien du tout

Admettre en sa Jérusalem

À l’heure blême

Le pornographe

Du phonographe

Le polisson

De la chanson

In der Vergangenheit, als ich ein Gör war

Ich hatte eine Phobie vor Schimpfwörtern

Was, wenn ich leise "Scheiße" dachte

Ich habe nicht gesagt

Aber

Heute mein Lebensunterhalt

Es redet wie ein Idiot

"Scheiße" finde ich natürlich nicht mehr

Aber ich sage

Ich bin der Pornograf

Vom Phonographen

Der Streich

Von dem Lied

Um die Galerie zu unterhalten

Ich spucke Gaulooiserien aus

Bissen roher Worte

ziemlich unpassend

Aber

Ich finde mich allein unter meinem Dach

In meiner Psyche zeige ich mich dem Finger

Und schreit mich an: „Geh und fick dich selbst, falscher Mann

Siehe bei den Griechen»

Jeden Samstag gehe ich zur Beichte

Sie beschuldigen mich, über Gesäß gesprochen zu haben

Und ich verspreche dem Marabout fest

Um sie tabu zu machen

Aber

Angst, wenn ich nicht mehr darüber rede

Um in der Heilsarmee zu landen

Bald bin ich wieder auf der Matte

Das gottlose Gesäß

Übrigens meine Frau

Von Natur aus lustvoll

Wer bringt sie dazu, nackt ins Bett zu gehen?

Unter der ersten Ecke

Aber

Darf ich, seien wir ehrlich

Darüber beim Café-Konzert zu sprechen

Ohne zu sagen, dass sie es hat, schrill

Feuer im Arsch?

Ich hätte wahrscheinlich Glück

Und vielleicht das Ehrenkreuz

Mit Anstand singen

Die Liebe, die nach Rom führt

Aber

Mein Engel sagte zu mir: „Turlututu

Liebessingen ist dir verboten

Wenn es nicht auf Schicksal schlüpft

Von einer Hure"

Und wenn ich singe, frech

An einen Kabarett-Mäzen

Eine entzückende bukolische

Er ist melancholisch

Und

Sagte zu mir, die Stimme ertrank in Tränen

„Bitte sing die Blumen

Lass sie wenigstens in der Rue Blondel wachsen

In einem Bordell“

Jeden Abend vor dem Abendessen

Auf meinem Balkon die Nase stecken

Ich blicke auf gute Menschen

In die untergehende Sonne

Aber

Bitten Sie mich aber nicht, das zu singen

Sie fürchten, hier zu hören

Das sehe ich gerne, von meinem Balkon aus

Übergeben Sie die Idioten

Die guten Seelen hier unten

Zähle fest nur auf meinen Tod

Satan wird zum Aufspießen kommen

Dieser unflätige Tote

Aber

Aber bitte den großen Manitou

Für wen das Wort überhaupt nichts ist

Tritt ein in sein Jerusalem

Zur trüben Stunde

Der Pornograf

Vom Phonographen

Der Streich

Von dem Lied