Les vieux - Isabelle Aubret

Les vieux ne parlent plus ou alors seulement parfois du bout des yeux

Même riches ils sont pauvres ils n’ont plus d’illusions et n’ont qu’un coeur

pour deux

Chez eux ça sent le thym le propre la lavande et le verbe d’antan

Que l’on vive à Paris on vit tous en province quand on vit trop longtemps

Est-ce d’avoir trop ri que leurs voix se lézardent quand ils parlent d’hier

Et d’avoir trop pleuré que des larmes encore leur perlent aux paupières

Et s’ils tremblent un peu est-ce de voir vieillir la pendule d’argent

Qui ronronne au salon qui dit oui qui dit non qui dit je vous attends

Les vieux ne rêvent plus leurs livres s’ensommeillent leurs pianos sont fermés

Le petit chat est mort le muscat du dimanche ne les fait plus chanter

Les vieux ne bougent plus leurs gestes ont trop de rides leur monde est trop

petit

Du lit à la fenêtre puis du lit au fauteuil et puis du lit au lit

Et s’ils sortent encore bras dessus bras dessous tout habillés de raide

C’est pour suivre au soleil l’enterrement d’un plus vieux l’enterrement d’une

plus laide

Et le temps d’un sanglot oublier toute une heure la pendule d’argent

Qui ronronne au salon qui dit oui qui dit non et puis qui les attend

Les vieux ne meurent pas ils s’endorment un jour et dorment trop longtemps

Ils se tiennent par la main ils ont peur de se perdre ils se perdent pourtant

Et l’autre reste là le meilleur ou le pire le doux ou le sévère

Cela n’importe pas celui des deux qui reste se retrouve en enfer

Vous le verrez peut-être vous la verrez parfois en pluie et en chagrin

Traverser le présent en s’excusant déjà de n'être pas plus loin

Et fuir devant vous une dernière fois la pendule d’argent

Qui ronronne au salon qui dit oui qui dit non qui leur dit je t’attends

Qui ronronne au salon qui dit oui qui dit non et puis qui nous attend

Alte Menschen reden nicht mehr oder nur noch manchmal im Verborgenen

Auch reich sind sie arm, sie haben keine Illusionen mehr und haben nur noch ein Herz

für zwei

Zu Hause duftet es nach sauberem Thymian, Lavendel und dem Verb vergangener Zeiten

Ob wir in Paris leben, wir alle leben in der Provinz, wenn wir zu lange leben

Liegt es daran, dass sie zu viel gelacht haben, dass ihre Stimmen brechen, wenn sie über gestern sprechen?

Und nachdem sie zu viel geweint haben, kullern noch immer Tränen auf ihren Augenlidern

Und wenn sie ein wenig zittern, ist es, die silberne Uhr altern zu sehen

Der im Wohnzimmer schnurrt, der ja sagt, der nein sagt, der sagt, ich warte auf dich

Die Alten träumen nicht mehr, ihre Bücher schlafen ein, ihre Klaviere sind geschlossen

Die kleine Katze ist tot Sonntag Muscat bringt sie nicht mehr zum Singen

Die Alten bewegen sich nicht mehr ihre Gesten haben zu viele Falten ihre Welt ist zu

klein

Vom Bett zum Fenster, dann vom Bett zum Stuhl und dann von Bett zu Bett

Und wenn sie immer noch Arm in Arm herauskommen, ganz in Steife gekleidet

Es soll der Beerdigung eines Älteren die Beerdigung eines in der Sonne folgen

hässlicher

Und für ein Schluchzen vergiss die silberne Uhr für eine ganze Stunde

Wer im Wohnzimmer schnurrt, wer ja sagt, wer nein sagt und dann auf sie wartet

Alte Menschen sterben nicht, sie schlafen eines Tages ein und verschlafen

Sie halten Händchen, sie haben Angst, sich zu verirren, aber sie verirren sich

Und der andere bleibt dort, je besser oder schlechter, weicher oder rauer

Es spielt keine Rolle, wer von den beiden bleibt, landet in der Hölle

Du kannst es sehen, du wirst es manchmal im Regen und Leid sehen

Ich gehe durch die Gegenwart und entschuldige mich bereits dafür, dass ich nicht weiter gekommen bin

Und fliehen vor dir ein letztes Mal das silberne Pendel

Wer im Wohnzimmer schnurrt, wer ja sagt, wer nein sagt, wer ihnen sagt, ich warte auf dich

Der im Wohnzimmer schnurrt, der Ja sagt, der Nein sagt und dann auf uns wartet