Ma France - Jean Ferrat

De plaines en forêts de vallons en collines

Du printemps qui va naître à tes mortes saisons

De ce que j’ai vécu à ce que j’imagine

Je n’en finirai pas d'écrire ta chanson

Ma France

Au grand soleil d'été qui courbe la Provence

Des genêts de Bretagne aux bruyères d’Ardèche

Quelque chose dans l’air a cette transparence

Et ce goût du bonheur qui rend ma lèvre sèche

Ma France

Cet air de liberté au-delà des frontières

Aux peuples étrangers qui donnaient le vertige

Et dont vous usurpez aujourd’hui le prestige

Elle répond toujours du nom de Robespierre

Ma France

Celle du vieil Hugo tonnant de son exil

Des enfants de cinq ans travaillant dans les mines

Celle qui construisit de ses mains vos usines

Celle dont monsieur Thiers a dit qu’on la fusille

Ma France

Picasso tient le monde au bout de sa palette

Des lèvres d'Éluard s’envolent des colombes

Ils n’en finissent pas tes artistes prophètes

De dire qu’il est temps que le malheur succombe

Ma France

Leurs voix se multiplient à n’en plus faire qu’une

Celle qui paie toujours vos crimes vos erreurs

En remplissant l’histoire et ses fosses communes

Que je chante à jamais celle des travailleurs

Ma France

Celle qui ne possède en or que ses nuits blanches

Pour la lutte obstiné de ce temps quotidien

Du journal que l’on vend le matin d’un dimanche

A l’affiche qu’on colle au mur du lendemain

Ma France

Qu’elle monte des mines descende des collines

Celle qui chante en moi la belle la rebelle

Elle tient l’avenir, serré dans ses mains fines

Celle de trente-six à soixante-huit chandelles

Ma France

Von Ebenen zu Wäldern von Tälern zu Hügeln

Von dem Frühling, der zu deinen toten Jahreszeiten geboren wird

Von dem, was ich durchgemacht habe, bis zu dem, was ich mir vorstelle

Ich werde nicht aufhören, deinen Song zu schreiben

Mein Frankreich

An die große Sommersonne, die die Provence verbiegt

Vom Ginster der Bretagne bis zur Heide der Ardèche

Etwas in der Luft hat diese Transparenz

Und dieser Geschmack von Glück, der meine Lippen trocken macht

Mein Frankreich

Dieser Hauch von Freiheit über Grenzen hinweg

An fremde Menschen, die einem schwindelig gemacht haben

Und dessen Prestige Sie heute an sich reißen

Sie hört immer auf den Namen Robespierre

Mein Frankreich

Das des alten Hugo, der aus seinem Exil donnert

Fünfjährige Kinder, die in den Minen arbeiten

Sie, die deine Fabriken mit ihren Händen gebaut hat

Der, von dem Monsieur Thiers sagte, er sei erschossen worden

Mein Frankreich

Picasso hält die Welt am Ende seiner Palette

Von den Lippen von Eluard fliegen Tauben davon

Sie beenden nicht Ihre Künstlerpropheten

Zu sagen, es ist Zeit für das Unglück, zu erliegen

Mein Frankreich

Ihre Stimmen multiplizieren sich zu einer

Derjenige, der immer für deine Verbrechen, deine Fehler bezahlt

Indem man die Geschichte und ihre Massengräber auffüllt

Darf ich für immer das der Arbeiter singen

Mein Frankreich

Diejenige, die nur Gold in ihren schlaflosen Nächten hat

Für den hartnäckigen Kampf dieser täglichen Zeit

Von der Zeitung, die an einem Sonntagmorgen verkauft wird

Auf dem Poster, das wir morgen an die Wand kleben

Mein Frankreich

Lass sie von den Minen aufsteigen, von den Hügeln herunterkommen

Derjenige, der in mir singt, der Schöne, der Rebell

Sie hält die Zukunft fest in ihren schlanken Händen

Das von sechsunddreißig bis achtundsechzig Kerzen

Mein Frankreich