Les Caravanes - La Rue Kétanou

C’est à la manière un peu gitane

Qu’il caravane sa vie constamment

Alors il n’allait pas oublier

Celle qui pendant des années

Lui murmurait: «je continue

Jusqu'à recontinuer "

La rue c’est elle qui l’a élevé

Il y jouait au foot et au pavé

Pas manqué elle a vu ses genoux s'écorcher

Et les mobylettes changer de couleur

Sous la main du voleur

Et c’est par coeur qu’il la connaissait

Et c’est par peur d’y rester qu’il en cueillait

Les portefeuilles mûrs des passants

Les portefeuilles trop mûrs des passants pressés

En attendant les caravanes

Et que toutes les fleurs se fanent

Quand toutes les guitares de l’Espagne

Se mettent à chanter sur son passage

Un accordéon en attelage

Et la grosse caisse pour les rouages

Et sa chanson en paysage

C’est à la manière un peu brigane

Qu’il exhibe ses histoires sur le trottoir

Déballant son stand de mémoire

Pour que tous les jours se racontent de nouveau

Il était une foire

Et se glissant dans les oreilles en réanimation

Les badauds s’arrêtant à l'écoute

De cette unique attraction

Et toi va donc ouvrir les portes de l’imagination

Mme Machin est en prison quand Mr Truc

a perdu son pelochon

Quand certains comptent leurs millions

Lui conte ses histoires de son balcon

Il va bien falloir qu’elle se magne

Car il n’y a pas d’histoire

Et toujours pas de caravanes

Le ciel seul le sait que l’on pourrait

Reprendre ce qu’ils étaient

Et en bouffer des rues de routes

Des frontières de campagne

Devaler tout droit jusqu'à l’horizon

En déployant les cris et les ailes qui vont

A l’abordage des lèvres de leur visage

Marier la vie et ses voyages

Les cieux en parrainage

Et pour de bon prendre ces caravanes

Pour nous conduire hors de la ville et de ses marges

Es ist ein bisschen zigeunerhaft

Lass ihn ständig sein Leben lang wandern

Er würde es also nicht vergessen

Derjenige, der seit Jahren

Flüsterte ihm zu: „Ich fahre fort

Bis weiter"

Die Straße, auf der sie ihn großgezogen hat

Dort spielte er Fußball und Kopfsteinpflaster

Verpasste nicht, dass sie sah, wie ihre Knie kratzten

Und Mopeds wechseln die Farbe

Unter der Hand des Diebes

Und er kannte sie auswendig

Und aus Angst, dort zu bleiben, wählte er es aus

Die reifen Brieftaschen der Passanten

Die überreifen Portemonnaies der Passanten in Eile

Warten auf die Karawanen

Und alle Blumen verwelken

Wenn alle Gitarren von Spanien

Im Vorbeigehen fangen sie an zu singen

Ein Zugakkordeon

Und die Bassdrum für die Zahnräder

Und sein Lied in Landschaft

Es ist eine Art Brigane-Weg

Lassen Sie ihn seine Geschichten auf dem Bürgersteig zeigen

Auspacken seines Gedächtnisständers

Jeden Tag eine neue Geschichte erzählen zu lassen

Es war einmal eine Messe

Und in den Ohren rutschen auf der Intensivstation

Zuschauer bleiben stehen, um zuzuhören

Von dieser einzigartigen Attraktion

Und so öffnen Sie der Fantasie die Türen

Mrs. What ist im Gefängnis, wenn Mr. Stuff

seinen Mantel verloren

Wenn manche ihre Millionen zählen

Erzählt ihre Geschichten von ihrem Balkon

Sie wird sich beeilen müssen

Weil es keine Geschichte gibt

Und immer noch keine Wohnwagen

Nur der Himmel weiß, dass wir es könnten

Nimm zurück, was sie waren

Und esst Straßen von Straßen

Ländergrenzen

Gehen Sie direkt zum Horizont hinunter

Verbreite die Schreie und die Flügel, die gehen

Annäherung an die Lippen ihres Gesichts

Heirate das Leben und reist

Der Himmel im Sponsoring

Und nimm für immer diese Karawanen

Um uns aus der Stadt und ihren Rändern herauszuführen