At the Vanguard of Deception - Merrimack

The mourning I wear is not mine

It belongs to cords made of shadows and melted flesh

This mourning I wear is not mine

It belongs to this rotten shell

Where light dwells blood jars and gaunt masks

In a yelling void

That bounds me to the soil of a corrupted race

Leading to paths of bites

Channeling me to infected waters

Abused by the gutter of the world

Where our flame, cast in flesh

Is nothing but a nail stuck in filth

The mourning I wear is not mine…

But a pigsty where brews my dated passion

For the old satanic archetype

Virgin thoughts as candles blown by winds of an autistic curse…

There’s nothing at the core but remains of a mocked divinity

An ὑποκείμενον wearing the face of the abused child of God

Collecting his toys amongst broken seals of Nag Hammadi

Oh, Satan, is there a place to rest against thy breast?

Corrode my lungs and seal my rusted eyelids

Our souls, metastasis made of igneous materials

Are starving for starvation

I consume everything I touch, a vagrant time-lapse lives in my mouth

Someday I’ll find that my whole childhood was the dream of a pedophile

My belly secretes a living manure, some AIDS-faced abomination

Able to turn back time and sterilize my mother’s nest

Time’s poisoning the idea of being

Cosmos is the reverse of creation

All is fucked, nothing can grow

Each second cancels a century

Standing at the vanguard of deception

As a fanatic of my own destruction, I’ve reach the suburbs of devastation,

of devestalisation

Praying for the pain to leave, this pain of being here and now, reduced to this

collage of infected cells, spreading diseases, greedy symmetry

You have wept into your little plot of void, molesting the probability of your

existence

Experiences of self-injury and self-desecration fattens your experience of God

Now you can see its obscene face, chrome face, behind the veil of matter

Replacing the whole sky

Testing the shooting room

In Pavore Dormiam, et caro mea requiescet in polluto

Domine, quis resquiescet in abysso sancto tuo

Die Trauer, die ich trage, ist nicht meine

Es gehört zu Schnüren aus Schatten und geschmolzenem Fleisch

Diese Trauer, die ich trage, ist nicht meine

Es gehört zu dieser verrotteten Hülle

Wo Licht Blutkrüge und hagere Masken bewohnt

In einer schreienden Leere

Das fesselt mich an den Boden einer verdorbenen Rasse

Führt zu Pfaden von Bissen

Kanalisiert mich zu infizierten Gewässern

Von der Rinne der Welt missbraucht

Wo unsere Flamme in Fleisch gegossen ist

Ist nichts als ein im Dreck steckender Nagel

Die Trauer, die ich trage, ist nicht meine …

Aber ein Schweinestall, wo meine datierte Leidenschaft braut

Für den alten satanischen Archetyp

Jungfräuliche Gedanken wie Kerzen, die vom Wind eines autistischen Fluchs geblasen werden …

Es gibt nichts im Kern als Überreste einer verspotteten Göttlichkeit

Ein ὑποκείμενον, der das Gesicht des missbrauchten Gotteskindes trägt

Er sammelt sein Spielzeug zwischen zerbrochenen Siegeln von Nag Hammadi

O Satan, gibt es einen Ort, an dem du an deiner Brust ruhen kannst?

Zerfressen meine Lungen und versiegeln meine verrosteten Augenlider

Unsere Seelen, Metastasen aus glühendem Material

Hungern vor Hunger

Ich verbrauche alles, was ich berühre, ein vagabundierender Zeitraffer lebt in meinem Mund

Eines Tages werde ich feststellen, dass meine ganze Kindheit der Traum eines Pädophilen war

Mein Bauch sondert einen lebendigen Mist ab, eine AIDS-gesichtige Abscheulichkeit

Kann die Zeit zurückdrehen und das Nest meiner Mutter sterilisieren

Die Zeit vergiftet die Idee des Seins

Der Kosmos ist das Gegenteil der Schöpfung

Alles ist am Arsch, nichts kann wachsen

Jede Sekunde löscht ein Jahrhundert

An der Spitze der Täuschung stehen

Als Fanatiker meiner eigenen Zerstörung habe ich die Vororte der Verwüstung erreicht,

der Devestalisierung

Beten für den Schmerz zu gehen, diesen Schmerz, hier und jetzt zu sein, reduziert auf das

Collage aus infizierten Zellen, sich ausbreitenden Krankheiten, gieriger Symmetrie

Du hast in dein kleines Grundstück der Leere geweint und die Wahrscheinlichkeit deiner belästigt

Existenz

Erfahrungen von Selbstverletzung und Selbstentweihung stärken deine Erfahrung von Gott

Jetzt können Sie sein obszönes Gesicht, das Chromgesicht, hinter dem Schleier der Materie sehen

Den ganzen Himmel ersetzen

Schießraum testen

In Pavore Dormiam, et caro mea requiescet in Pollutiono

Domine, quis resquiescet in abysso sancto tuo